Tous les chapitres de : Chapitre 1 - Chapitre 10

Je m'appelle Livia Ferraro et je suis une ex professionnelle.Non, pas une ex de cœur brisé qui pleure dans son canapé en regardant des comédies romantiques. Une ex louée. Une ex facturée à l'heure. Quand un homme, ou une femme, on ne discrimine pas chez Ex Fatale, veut se débarrasser d'une relation sans avoir le courage de le faire lui-même, il m'appelle. Et moi, je débarque dans sa vie comme un ouragan en robe rouge, je fais une scène mémorable, et je laisse derrière moi un partenaire tellement soulagé de me voir partir qu'il en oublie de demander des comptes.C'est propre. C'est efficace. C'est légal, techniquement. Et surtout, ça paie le loyer. Enfin, presque. Mais ça, on y reviendra.Ce matin-là, un mardi, je déteste les mardis, personne ne devrait avoir à accomplir des exploits un mardi, je suis postée sur la terrasse du Caffè Motta, via della Spiga, avec une vue imprenable sur la table où le docteur Ivo Brambilla, chirurgien-dentiste de son état, sirote son cappuccino en relisa

Il entre dans mon bureau à quinze heures précises, et je comprends immédiatement trois choses.Première chose : il est beau. Pas beau comme les hommes beaux, avec leur assurance de grille-pain neuf. Beau comme une équation qui se résout d'elle-même. Grand, costume trois pièces gris anthracite, cravate bleu nuit légèrement de travers, et je veux dire vraiment de travers, le nœud penche à gauche comme la tour de Pise, et des yeux gris si clairs qu'on dirait qu'on les a oubliés de les colorier.Deuxième chose : il n'a jamais souri de sa vie. Ou alors il a oublié comment. Il me tend la main avec la solennité d'un homme qui signe un traité de paix.– Leonardo Castellani.Je connais ce nom. Tout Milan connaît ce nom. Le groupe Castellani : immobilier, hôtellerie, médias. Un empire. Je tends la main à mon tour, et je remarque qu'il la serre exactement deux secondes, ni plus ni moins, comme s'il avait chronométré.– Livia Ferraro. Asseyez-vous, monsieur Castellani.– Je préfère rester debout.

Je ne dors pas. Enfin, si, je dors, mais je dors mal, ce qui est pire. Je dors mal parce que je rejoue la scène en boucle : la pyramide de sucrettes, son regard, cette façon de dire « j'ai fait des recherches » comme un homme qui creuse sa propre tombe avec des mots.À trois heures du matin, je fais ce que je ne devrais jamais faire : je me lève, je m'accroupis devant mon lit, et je sors la boîte à chaussures.Elle est en carton bleu. Elle a contenu des escarpins, taille 38, achetés pour un mariage auquel je ne suis jamais allée. À l'intérieur, il n'y a qu'une chose : un médaillon. Argent, oval, un peu cabossé sur le bord. À l'intérieur du médaillon, une photo minuscule : un garçon de dix-sept ans, cheveux noirs en bataille, sourire de travers, et moi à côté de lui, seize ans, avec un appareil dentaire et l'air le plus heureux du monde.Sur le fermoir, gravé à la main, une seule lettre : L.Leo.Je referme la boîte. Je la repousse sous le lit. Je vérifie trois fois que la porte de l'a

Le dîner Castellani a lieu dans une villa sur la via Borgonuovo qui n'est pas une villa : c'est une ambassade déguisée en maison. Deux majordomes. Un hall avec un escalier en marbre qui se dédouble en volées symétriques, comme si l'architecture elle-même hésitait entre deux directions. Un lustre qui a probablement vu défiler trois guerres et un chien.Je suis invitée officiellement, ce qui fait partie du plan de Leonardo : plus l'ex est visible, plus le mariage Bellandi devient indéfendable. Il m'a briefée pendant quarante minutes au téléphone. Il avait fait des listes. J'ai tout écouté, puis j'ai tout oublié, parce que les listes ne servent à rien quand on improvise.– Souvenez-vous, m'a-t-il dit dans l'entrée, en ajustant sa cravate qui, ce soir, penche si fort à gauche qu'elle touche presque son épaule. Ma mère est froide, mon père est dangereux, ma sœur est… ma sœur.– C'est quoi, « ma sœur » ?– Vous verrez. Techniquement, elle est la plus dangereuse des trois.La salle à manger

Le lendemain, rendez-vous de coordination avec Leonardo dans les bureaux du groupe Castellani. Tour de verre, vingt-trois étages, un hall où le marbre est si poli qu'on marche sur son propre reflet, ce qui, vu la famille qui y travaille, me semble un choix architectural parfaitement cohérent.La réunion dure une heure. Nous planifions le prochain coup : un gala de charité organisé par le groupe, samedi. J'y jouerai l'ex hystérique, version grand public, avec presse. Leonardo a fait des listes. J'ai fait semblant de les écouter.– …et surtout, ne vous approchez pas du buffet avant vingt et une heures, parce que…– Vous savez que je ne retiens rien de tout ça ?– Vous devriez. Techniquement, votre vie pourrait en dépendre.Je le regarde.– C'est une blague ?Il réfléchit. Sérieusement. Pendant trois secondes.– Je ne sais pas, admet-il. Je ne suis pas doué pour ça. Sofia dit que quand je raconte une blague, on dirait que je lis un rapport trimestriel.– Racontez-en une.– Pardon ?– Une