Alle Kapitel von La fausse ex fatale du milliadaire: Kapitel 71 – Kapitel 80

GinevraJe donne rendez-vous à Livia à l'entrée de service de mon père, dans la rue où le demi-monde stationne en double file, parce que ce que je vais dire ne doit passer par aucun salon. Elle arrive à pied, robe sombre pour une fois, la robe des missions discrètes, et je remarque qu'elle a rangé son sac contre sa hanche du geste de celles qui transportent des choses importantes, et ça me confirme que je peux lui parler.Mon père est au club. Mon père est toujours au club : le club privé de la Via Serbelloni, ses fauteuils anglais, ses cigares, ses portes dont les serrures coûtent plus cher que mon enfance. Je suis née dans ce club, presque, j'y ai fait mes devoirs dans la bibliothèque pendant que les hommes décidaient du prix du ciment et du sort des gens, et je connais ses couloirs comme les nonnes connaissent leurs cloîtres. C'est précisément pour ça que je sais une chose que personne ne sait, parce que les femmes de cette famille naissent invisibles dans les lieux où elles grandi

LiviaLes placards, dans ma vie, ont toujours été des bureaux. Celui du dîner de ce soir est un débarras de service entre la cuisine et le salon, un mètre carré et demi de classeurs, de flacons de poli et de rallumes, et j'y suis entrée pour une raison tout à fait professionnelle : éviter l'administrateur Gerosa, qui avait compris que l'agence en sous-traitait une autre, et qui venait de s'avancer vers moi avec la mine de l'homme qui veut un reduction de frais. Je m'y suis dissimulée, la porte tirée, dans le noir, à attendre la fin du risque.Je n'avais pas prévu Leonardo. Leonardo est entré dans le débarras trois minutes après moi, en fermant la porte derrière lui, et nous voilà, mon ancien client et moi, seuls au monde dans un mètre carré et demi d'odeur de cire, avec au dehors le dîner qui continue, mon père de l'homme au fond du salon, et les décennies de nos vies respectives empilées sur les étagères.— Tu m'as suivie, dis-je.— Techniquement, j'ai vu Gerosa s'approcher de ta zon

SofiaLes archives de mon père sont devenues mon deuxième cabinet. J'y ai ma chaise, mon cendrier propre puisque je ne fume pas, et une routine : je m'y rends quand la villa est vide, je porte mes chaussettes les plus silencieuses, aujourd'hui des petits pois rose, et je travaille comme une courtière en vérités.Le carnet d'Ettore, je l'avais repéré depuis des semaines : un cahier de notes relié noir, rangé dans le carton des années à mille neuf cent seize, parce que mon père classe par année de naissance des sociétés, pas par année de péchés, et que 2016 est l'année où la holding a changé de structure. Je l'avais feuilleté deux fois sans rien voir. La troisième fois, la bonne, j'étais venue avec une lampe de liseuse, et c'est la lumière rasante qui a révélé le creusement : des empreintes de stylo sous l'encre, une écriture grattée et réécrite, et sur la page quarante et une, entourée d'un cercle à la règle, deux mots.Cahier vert.Je me suis levée. Je me suis levée d'un bloc, ma chai

SofiaLa réunion fondatrice a lieu un jeudi soir, dans l'arrière-boutique de Ginevra, celle qu'on verrouille trois fois, celle où l'air sent le patchouli et la bâche de chantier, et j'y arrive avec deux carnets, le rose pour les plans, le noir pour les preuves, deux stylos, une clé USB, une bouteille d'eau et un avocat invisible, parce que rien ne se fonde dans cette ville sans qu'une juriste n'instrumente le procès-verbal.Elles sont toutes là, déjà. Ginevra derrière la caisse, les doigts occupés à un ruban de soie qui deviendra peut-être un col et peut-être une étouffoir, robe impeccable, lèvres impeccable, l'air toujours d'être chez elle sous un plafond qui n'est pas le sien. Livia de l'autre côté, debout, robe sombre, le sac bien rangé contre la hanche, un thé froid à la main qu'elle n'a pas bu, l'air de la directrice qui vient d'enregistrer une partie nulle. Et Leonardo, assis sur l'unique tabouret, cravate légèrement de travers, la montre retournée à son poignet, les yeux qui fon

 LeonardoLa voiture de Ginevra attendait à l'angle de la via Manzoni, moteur allumé, phares éteints, et Ginevra nous a vus sortir de la ruelle des poubelles, un homme en chemise ouverte et une femme avec une photographie collée au ventre, et elle a compris en moins d'une seconde à quoi ressemble la fin d'une guerre, alors elle est sortie, elle m'a jeté les clés, elle a dit à Livia vous rentrez avec lui, Sofia est déjà partie, et elle a disparu dans la nuit au bras de Lorenzo qui tremblait encore, ce qui, dans notre brigade, est la définition même d'un couple qui aime.Et voilà. La voiture file dans Milan, et moi je conduis trop vite en essayant d'avoir l'air de quelqu'un qui ne conduit pas trop vite, et à côté de moi Livia tient sa photographie contre son ventre comme une femme enceinte tient un avenir, et le moteur ronronne, et la ville glisse, e