Lahat ng Kabanata ng Il m'a choisie pour rire: Kabanata 51 - Kabanata 60

JadeJe me réveille avant le réveil, comme les jours importants, et je descends dans une cuisine qui sent le café et le choix déjà fait. Noah est là, debout devant le comptoir, deux tartines posées, beurrées avec trop de soin, la confiture étalée jusqu'au bord, parce que ce garçon termine toujours ce qu'il commence, même une tartine, même la veille de sa propre exécution publique.— Fais le, dit Noah.Je m'arrête dans l'escalier, un pied en l'air, littéralement, avec la rampe dans la main et le sommeil encore dans les genoux.— Publie, dit Noah. Pas pour me sauver. On ne sauve pas les gens en cachant des choses au monde, ça tu l'as appris sur une molaire. Fais le parce que c'est vrai. Mon père, lui, il a choisi son camp depuis neuf ans, tranquillement, chaque jeudi, chaque signature, chaque pliage de serviette. Moi je choisis maintenant. Publie tout. La fondation, les honoraires de conseil, les années, les noms des marchés, le cabinet, la signature en bas de tout. Et publie ma part au

JadeLe café de la gare, un jeudi, à l'heure où les trains déversent les gens par paquets de quatre, avec leurs valises à roulettes et leurs ententes ratées. Sana m'attendait à notre table, celle du fond, près du mur, parce que Sana a toujours des raisons pratiques pour tout, celle ci est près de la prise, et la prise permet de recharger un téléphone qui, ces derniers temps, sert à tout sauf à téléphoner. Elle a apporté les devoirs de la classe, triés par matière, elle me les apporte depuis des semaines devant les grilles, mes cours passent par ses mains comme par une douane très bien tenue, et elle boit son chocolat en le regardant boire, si je puis dire, Sana a ça, elle regarde les choses boire.Sacha arrive à l'heure. C'est lui qui a fixé ça, par Sana, une phrase entière en trois mots : je viens jeu

JadeUne heure du matin. La ville dort avec sa bouche ouverte, les fenêtres noires, un chien quelque part, le goudron encore tiède de la journée qui rend ses odeurs au frais, et nous marchons quatre, serrés, en silence, avec dans nos poches des téléphones, une clé vide et des cœurs qui font déjà trop de bruit pour quatre personnes qui prétendent ne pas exister.La serrure du gymnase fait ce qu'Elias a promis : elle oublie. La porte cède sous la main de Noah avec un bruit de carton mouillé, et nous entrons dans le noir du lycée, quatre pas, quatre respirations, un cœur par personne et un cœur en trop, le mien, en double.La cour sent la pluie du soir et la chaux. Le couloir, mon couloir, celui des insultes en plein jour, la nuit il ne me connaît pas, la nuit il n'est qu'un couloir de lycée, ni plus ni moins, avec ses affiches qui pendent, son s

JadeNous travaillons la nuit maintenant, parce que le jour appartient aux volets et à la peur, et que la nuit nous appartient encore un peu, jusqu'à une heure du matin, jusqu'au moment où Sandrine frappe au plafond avec le manche d'un balai, notre couvre feu à nous, un couvre feu sans heure, un couvre feu à la fatigue.Sur le carrelage du salon, le plan est étalé par terre, au propre, dans l'ordre, comme du carrelage posé par un artisan minutieux : la chronologie d'abord, le carnet recopié par Sana, ses lignes droites, ses ratures jamais, puis les pièces, la fondation, les honoraires, les marchés, les entreprises qui n'existent que le temps d'une signature, neuf ans de bas de page, puis la clé des journaux, puis la feuille de Sacha pliée en quatre avec son tampon, puis la vidéo brute, puis les captures du faux compte alignées heure par heure avec les sessions de Victor, et au bout de la chaîne, tout au bout, mes propres pages, le jour 34, le docteur Pruvost, Sacha en février, le pira

JadeLa lettre arrive le lundi, par la factrice, en recommandé, avec ce papier épais des institutions, ce papier qui a déjà décidé avant d'être écrit. Sandrine signe l'accusé de réception, elle lit debout dans l'entrée, elle replie, et elle va l'aimanter au frigo, entre deux factures, comme une ordonnance. Conseil d'administration du lycée, jeudi, dix sept heures, objet : fait disciplinaire, mesure envisagée : exclusion définitive.— Jeudi, dit elle. Ils ont un courage, les papiers. Ils convoquent toujours en milieu de semaine, jamais un vendredi, les vendredis les gens se rependent, et ça gâche tout.Alors on prépare. La table est débarrassée de sa nappe pour de bon, elle a pris ses quartiers d'état major, et on installe tout, dans l'ordre du plan, pièce par pièce. Elias m'a laissé quatre lignes sur une feuille, brancher, ouvrir, taper, entrée, sa voix en écriture, j'ai appris les quatre lignes par cœur en les recopiant dix fois, je pourrais les réciter en dormant, et de fait je les