All Chapters of Il m'a choisie pour rire: Chapter 61 - Chapter 70

JadeL'information arrive comme toujours par Sana, à six heures et quelques, un message de quatre mots qui réveille la maison entière rien qu'en s'affichant sur l'écran : ils les ont pris ce matin. Je descends en chemise de nuit, le téléphone dans la main, et Sandrine est déjà debout, devant la fenêtre de la cuisine, avec son café qu'elle ne boit pas, et elle dit sans se retourner, dans le calme plat des premières lignes :— J'ai entendu les portes claquer de chez les voisins. Quand ça claque à cette heure là, c'est jamais le facteur.La ville, pendant ce temps là, se lève pour de bon. Sana m'envoie des messages comme on tient une chronique de guerre, elle habite de l'autre côté, elle voit tout de sa fenêtre : deux voitures, pas de sirènes, aucune raison de prévenir quand on est certain de soi, des hommes en civil qui sonnent à la maison des Vasseur et qui attendent sur le palier, polis, patients, avec ces chaussures neuves qu'on reconnaît entre mille, des chaussures qui n'ont pas l'h

Jade Noah témoigne un mercredi. Il le prépare comme on prépare un examen qu'on a déjà réussi, c'est à dire pas du tout, il repasse la scène du dîner dans sa tête depuis des semaines, il la connaît par cœur, il a juste peur du décor, les fauteuils, les dossiers, les gens qui écrivent, et je l'accompagne jusqu'au portail de la brigade avec Sandrine, qui insiste pour conduire, première ligne oblige, et qui lui dit, avant de le laisser sortir de la voiture : — Raconte tout. Même ce qui te fait honte. Surtout ce qui te fait honte. Les gens honnêtes, ce sont les seuls témoins qui servent. Il entre. Il reste deux heures et demie dedans. Nous, dehors, on attend dans la voiture, on ne parle pas beaucoup, Sandrine fait tourner le chauffage, on regarde le parking, un chat, la porte vitrée, et je pense que c'est ça, attendre quelqu'un qui raconte sa famille à des inconnus, c'est regarder une porte vitrée en se demandant quelle taille il fera en ressortant. Il ressort plus grand. Pas physique

JadeLa lettre de réintégration arrive dans la même enveloppe épaisse que toutes les autres décisions, et Sandrine l'aimante au frigo entre deux factures, et on ne fait même plus la cassette, dans cette maison, de ce genre de papier, on les affiche comme les autres, on vit avec. Lundi, je repasse les grilles. Le couloir de quatre vingt mètres est là, en plein jour, avec son odeur de craie et de serpillière, et je le traverse, et les gens se taisent en me voyant, pas le silence d'avant, celui des insultes qui se préparent, l'autre, le silence de la cour qui attend qu'une reine passe, et ça, c'est le piège le plus doux de tous les pièges de cette année, et il est là, tendu rien que pour moi, avec des fleurs dessus.Ça commence petit. Une première qui me court après pour me demander de trancher entre deux amies, tu es Zéro, tu peux savoir qui dit vrai. Un groupe du CDI qui a rouvert un compte, La Main de Zéro, pour continuer, ils disent, tu n'as qu'à nous donner les sujets. Des gens qui

JadeC'est une enveloppe blanche, posée au milieu de la table de la cuisine, à l'endroit exact où Noah pose ses tartines le matin, avec Jade écrit dessus à l'encre, de sa belle écriture juridique, celle qui a grandi dans une maison de papiers et qui, malgré tout, a choisi de ressembler à une écriture de garçon. L'enveloppe est là depuis six heures du matin. Le canapé, lui, est vide, plié, la couverture mise au carré, et contre le mur, bien à plat, bien parallèles, ses chaussures ont disparu. Il reste juste la place, et la place, on la voit encore longtemps après que les meubles sont partis.Sandrine boit son café debout, elle ne dit rien, elle fait durer le silence comme on fait durer un soleil, et je mouille mon doigt et j'ouvre.La lettre est longue. Deux pages et demie, écrites d'une traite, sans ratures, et il commence par s'excuser de la lettre, parce que chez lui, écrit il, les gens laissent des papiers au lieu de dire les choses, et qu'il a passé des mois à détester ce mode de

JadeJe l'avais croisée pendant des années sans la voir, et ça, c'est ma faute à moi, la plus ordinaire, celle qu'on partage avec tout le lycée. La mère d'Elias travaille à la cantine, derrière le guichet, en tablier, depuis que son fils est en maternelle, c'est elle qui sert les parts, qui essuie, qui retient son sourire pour les sixièmes qui ont une mauvaise journée, et pendant que nous Calculions des serveurs et des journaux de connexion, elle, elle pesait des rations dans la vraie cuisine, en bas, sous les néons.Après le scandale, quand le nom du lycée a pris l'eau dans tous les journaux, elle a été convoquée. Elias me raconte ça à la cuisine, le jeudi, sur ses tartines sans rien, parce qu'à force de venir le jeudi, il est devenu jeudi : sa mère est entrée au bureau du nouveau direction en se disant que c'était fini, que le tablier allait rendre son nom, que la mère de l'intrus, la mère du garçon entré la nuit, ça ne servait pas des parts dans un lycée qui veut sa propre image pr