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Chapitre 88 – La Force de Luna 3

Author: Déesse
last update publish date: 2026-10-25 08:42:37

Luna

Il faut que je raconte comment ça s'est passé, parce que personne ne me croira si je ne le raconte pas bien, et parce que c'est la chose qui a fait de moi autre chose que la fille qui nettoyait des écuries.

Ça commence par une bête.

Un chevreuil, pris dans un collet de braconnier, dans le bois, en haut de la pente. Je le trouve un matin, il est là depuis la veille au soir, il a tourné sur lui-même si longtemps que la terre auto
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    Luna Ils ont deux ans, et ils savent déjà qui ils sont. Je ne les ai pas formés, moi. Je veux qu'on entende bien ça. Je ne me suis pas assise un soir avec six petits de deux ans pour leur distribuer des places comme on distribue des écuelles. C'est venu tout seul, comme les autres choses, comme la lumière, comme le chaton, comme la douleur d'un homme dans une grotte. Ça s'est mis en place un jour, et j'ai regardé, et j'ai compris que je n'avais rien à décider. Ça commence à l'aube. Nous avons maintenant, à un quart d'heure de la grotte, en haut, dans les genêts, un endroit où la roche est fendue en trois et où il y a un creux plat, à l'abri du vent. C'est notre cour. Je les y emmène au lever du jour, quand la lumière monte, parce que c'est la seule heure où on peut les voir tous les six ensemble sans que l'un d'eux disparaisse. Et je fais la chose. Je place mes cailloux.

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    Je m'approche. Je pose la main sur son genou. Et je lui donne la douleur de la fille. Je ne lui donne pas toute la douleur de la fille, parce que la fille, elle en a besoin, sa douleur est à elle. Je lui donne ce que j'ai ramassé pendant trois mois, tout le fond du seau, la chienne qui met bas, l'arbre taillé, la truie, le corbeau, la vieille femme, le chevreuil au collet, la jambe cassée du villageois, une année entière de choses qui ont mal. Il tombe de cheval. Il ne crie pas tout de suite. Il reste par terre, la bouche ouverte, les mains sur le ventre, et il cherche l'air comme un poisson, et puis il crie. Il crie longtemps. Il crie une chose qui n'est pas un mot. La fille le regarde. Elle est attachée au pommeau, elle a les poignets en sang, elle a peut-être seize ans. Elle regarde cet homme crier sur le chemin, et elle ne comprend pas, et elle a peur, et elle se met à tirer sur ses liens.

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    Luna Il faut que je raconte comment ça s'est passé, parce que personne ne me croira si je ne le raconte pas bien, et parce que c'est la chose qui a fait de moi autre chose que la fille qui nettoyait des écuries. Ça commence par une bête. Un chevreuil, pris dans un collet de braconnier, dans le bois, en haut de la pente. Je le trouve un matin, il est là depuis la veille au soir, il a tourné sur lui-même si longtemps que la terre autour de lui est nue, et il a la patte arrière à moitié coupée par le fil. Il ne fuit pas. Il me regarde, la tête basse, les flancs qui battent, et il ne fuit pas, il n'a plus la force. Je m'accroupis. Je pose la main sur son cou. Il est brûlant, il est trempé, il sent la peur, cette odeur de fer et d'urine qu'ont les bêtes quand elles savent. Et je prends. Je prends sa douleur, comme j'ai pris celle du villageois, comme j'ai pris celle de l'homme au por

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    Luna Ça arrive la nuit du solstice, et cette fois ce n'est pas comme la première. La première fois, ça avait été une chose lointaine, une chose dans le fond de la poitrine, une chose qu'on sent sans savoir d'où elle vient, comme un bruit dans une autre pièce. J'avais mis les deux mains dessus et j'avais pleuré une heure, et puis c'était passé. Cette fois, ça me réveille. Ça me jette assise dans la fougère, les yeux ouverts, la main sur le sternum, le souffle coupé comme si quelqu'un venait de s'asseoir sur ma poitrine. Zephyr se réveille en sursaut. Aurore lève la tête. Nyx se fond dans la paroi, c'est son réflexe, il fait ça toutes les fois. Je reste immobile, les cinq doigts écartés sur mon cœur, et j'écoute. C'est une douleur d'homme, ça, je le sais maintenant, je sais lire les douleurs comme on lit une écriture, chacune a sa main. La douleur d'un os, ça descend, ça s'installe, ça prend raci

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    Le premier ne bouge pas, forcément. Il a deux traits pour les yeux et les épaules de la montagne. — Toi, le premier. Tu es le pire de tous. Tu m'as frappée trois fois sur du marbre et tu m'as portée dans tes bras le même soir, et tu as pleuré devant un portrait, et je t'ai vu faire, et je ne t'ai jamais pardonné, et je t'écris quand même. Je t'écris sur un mur, comme une enfant. Voilà ce que tu as fait de moi. Tu as fait d'une femme qui rampe sur du marbre une femme qui dessine des bonshommes dans une grotte. Le deuxième. Les mains grandes, les épaules tombantes. — Toi, le deuxième. Tu es celui qui a jeté une cape sur mes épaules et qui n'a pas demandé si ça allait. Tu es celui qui a mis du vin dans la gourde d'un garde pour qu'une fille puisse sortir du jardin. Tu m'as embrassée sur une marche et tu n'as pas dit une seule chose que tu pensais, et moi je suis partie sans rendre le baiser, et c'est la chose la plus bête que

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    Et toute la soirée, je les ai dans les jambes.Le premier me suit partout à quatre pattes en tenant la paroi. Le deuxième disparaît et réapparaît toutes les trois minutes, juste pour voir si je m'inquiète. Le troisième est dans l'ombre du fond et je le sens qui me regarde faire, et chaque fois que je me retourne, la paroi est vide. Le quatrième fait flotter des cailloux, puis deux cailloux, puis trois, et à la fin je dois lui retirer un caillou de la main, parce qu'un enfant qui tient trois cailloux en l'air finit par s'en prendre un. Le cinquième dort.Et le sixième est là où je suis.Toujours là où je suis. Derrière moi. Dans mon dos. À un pas. Quand je me retourne, il est assis, il me regarde, il attend, il ne demande rien, il ne pleure pas, il ne réclame pas, il reste.Ce soir-là, je le regarde plus longtemps que les autres.Il a cinq couleurs dans les yeux. Et il vient de se transformer en chaton, sans effort, comme on enlève un

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