ME APAIXONEI POR UM ZUMBI のすべてのチャプター: チャプター 31 - チャプター 40

O tremor que vinha do corpo de Gabriel passava para as mãos de Clara como uma descarga elétrica.Não era um tremor normal de frio. Era um choque. Era como segurar um fio desencapado no meio de uma tempestade. Vibrava. Sacudia. Cada espasmo que percorria a coluna dele atravessava o moletom e entrava direto nos dedos dela, subindo pelos braços, fazendo os dentes dela baterem. O tecido gélido do moletom verde-oliva estava úmido. Úmido da névoa matinal que entrava por cada buraco da farmácia, úmido do suor frio da transformação que tentava devorá-lo por dentro. Um suor que não era suor. Era gelado, pegajoso, com um cheiro químico, de infecção.A cada rosnado abafado que saía da garganta dele, um rosnado que ele tentava engolir, tentava prender nos dentes para não assustar ela, as veias arroxeadas na sua bochecha pareciam se expandir. Pulsavam. Como vermes escuros se mexendo debaixo da pele. Desenhando um mapa escuro, um mapa de rios de veneno sobre a pele pálida que Clara aprendera a olha

O frio da noite atravessava as costuras da jaqueta jeans de Clara.Não era um frio normal. Era um frio úmido, penetrante, que vinha do concreto do beco e subia pelas pernas, entrava pelas costuras gastas da jaqueta, pelos buracos do forro, e se instalava direto nos ossos. Trazia consigo o cheiro pesado de terra molhada, de lixo apodrecido há meses, e de mofo. Um cheiro de mundo enterrado.O silêncio que se seguiu ao toque da testa de Gabriel em seu ombro parecia uma corda esticada a ponto de arrebentar.Era um silêncio absoluto, mas barulhento por dentro. Clara podia ouvir tudo. Podia ouvir o gotejar incessante da chuva no telhado da farmácia, podia ouvir o vento arranhando a placa de metal torta na entrada, podia ouvir a própria respiração ofegante e, o mais assustador, podia ouvir a ausência de respiração dele.Ela sentia o peso gélido do garoto encostado nela. Era um peso estranho. Não era o peso de uma pessoa viva. Era um corpo sem pulso, ou com um pulso tão lento e tão fraco que

O eco das botas táticas sumiu completamente na distância.PÁ. PÁ. PÁ. Cada vez mais longe, até virar só uma lembrança de borracha no linóleo molhado, até ser engolido pelo vento lá fora. A patrulha foi embora. A porta da frente bateu.Deixando na farmácia apenas o som fustigante da chuva fina que começava a bater contra a claraboia trincada. Uma chuva fina, mas gelada, que entrava em agulhas pelas rachaduras do vidro e caía sobre as prateleiras vazias. Plin. Plin. Plin. Cada pingo ecoava como se fosse dentro de uma catedral vazia.Gabriel lentamente recolheu a mão fria da boca de Clara.A mão dele estava ali há quase um minuto. Desde que eles ouviram as botas. Ele tinha voado para cima dela, derrubado ela atrás da gôndola de remédios e tapado a boca dela com a mão para que ela não gritasse, não respirasse alto. Uma mão pálida, de dedos compridos, com as unhas roxas, fria como gelo de freezer, cheirando a poeira e a sangue velho.Mas não se afastou.E essa era a parte mais louca. O per

O toque das mãos se desfez num sobressalto violento.Estava quente. Estava bom. A mão quente de Clara na mão fria de Gabriel. Uma conexão impossível. E então... CREC.Um estalo seco ecoou no beco dos fundos. Não foi vidro. Foi metal. Foi a grade do beco sendo chutada. Ou uma lata sendo amassada por uma bota. Seco. Alto. Perto demais.O ar congelou na farmácia. De verdade. A poeira que flutuava parou de flutuar.Gabriel ergueu a cabeça rapidamente, num movimento que nenhum humano faz, rápido demais, antinatural, o moletom verde-oliva farfalhando, roçando no pescoço, enquanto suas narinas dilatavam, farejando o ar como um lobo, captando um cheiro que não era o da poeira, não era o de mofo, não era o de Clara. Era cheiro de óleo de arma. De suor de homem vivo. De gente da colônia.A aura avelã dos seus olhos, aquele brilho quente que tinha voltado com a caixinha de música, deu lugar em um piscar de olhos a uma palidez turva e ameaçadora; o branco leitoso tomando conta de tudo, a pupila d

O dia seguinte passou arrastado como um pesadelo lento. Um pesadelo acordado, que não acabava nunca.Clara mal conseguiu focar suas tarefas na colônia. Eram tarefas simples, que ela fazia há anos desde que tinha 14: limpar suprimentos que os coletores traziam, separar gaze limpa de gaze suja, contar comprimidos, checar as cercas de arame farpado do setor leste com um pedaço de pau para ver se tinha algum infectado preso, anotar num caderno quantos litros de água da chuva tinham nos barris. Coisas automáticas.Mas naquele dia, nada era automático. A mão dela limpava a gaze, mas os olhos estavam longe. A mente distante, presa, colada, tatuada na imagem dos olhos tom de avelã de Gabriel. Naquele olhar que tinha ficado nela ontem na farmácia. Na mão fria dele que não a atacou. Na caixinha de música.Ela derrubou um pote de álcool. Esqueceu de trancar um portão. Levou bronca do Chefe da enfermaria.— Clara! Tá sonhando com o quê, garota? Quer atrair os corredores com esse portão aberto? Fo