Semua Bab توأم الملياردير أورلوف السريان: Bab 21 - Bab 30

الفصل الثاني والعشرونألينايمزّق برج أورلوف سماء موسكو كنصل من زجاج وفولاذ. سبعون طابقًا من القوّة الخام تطلّ على نهر موسكوفا، ومياهه الرمادية تلمع تحت شمس أكتوبر الشاحبة. المبنى إعلان حرب معماريّ، قبضة مرفوعة نحو السحب، وكل نافذة معتمة تعكس قباب الكرملين الذهبية في البعيد، كأنها تذكّر الجميع من يحكم هذه المدينة حقًّا.أتوقّف لحظة على الرصيف، وقفاي مرفوع، وأنفاسي معلّقة. هواء موسكو بارد، محمّل بغازات العوادم والذكريات. مضت خمس سنوات منذ أن وطئت هذه الأرض، ومع ذلك كل حجر، وكل رائحة خبز أسود وثلج ذائب، تصدمني بقوّة موجة. قلبي يخفق أسرع. معدتي تنقبض. لكن وجهي لا يفضح شيئًا.أنا فيكتوريا فولكوفا اليوم. امرأة جديدة، صُهرت في الفولاذ والصمت.تقرع كعوبي رخام البهو الأبيض، صوت جافّ وآمر يُدير الرؤوس. البهو كاتدرائية من زجاج، بارتفاع ثلاثة طوابق، تعبره جسور معلّقة، ويغمره ضوء بارد ينزل من آبار النور كبركة علمانية. تنبثق منحوتات معاصرة من الأرض، أشكال تجريدية من فولاذ مصقول تبدو كأنها تريد الخروج من قواعدها. كل شيء يتنفّس القوّة، والمال، والترهيب المحسوب.أعبر هذا الفضاء الهائل دون أن أبطئ، وع

الفصل الرابع والعشرونألينايجتمع مجلس الإدارة في قاعة دائرية في قمّة برج أورلوف، غرفة زجاجية بالكامل تبدو معلّقة في سماء موسكو. الطاولة دائرة مثالية من الرخام الأسود، مصقولة كمرآة، يجلس حولها اثنا عشر عضوًا من المجلس في كراسٍ جلدية فحمية. الجدران نوافذ، مفتوحة على المدينة الممتدة بلا نهاية، أبراجها وقبابها مسحوقة بالمنظور الدوّار.أجلس في الوسط، واقفة، في مواجهتهم. إنه موقع مكشوف، مكشوف بإرادتي، ونظرات اثني عشر مفترسًا مثبّتة عليّ. لكنني لا أترنّح. تعلّمت أن أُحبّ هذه اللحظات، هذه الوقفات حيث يبلغ التوتّر ذروته، حيث كل كلمة أنطق بها قد تُقلب ثروات. تعلّمت أن أرقص في فم الذئب دون أن تلمسني أنيابه.يجلس ميخائيل في مواجهتي، في الكرسيّ الأوسع، الأعلى، ذاك الذي يهيمن على الدائرة دون حاجة إلى المطالبة بذلك. يرتدي بدلة رمادية داكنة تُبرز عرض كتفيه، وربطة عنق سوداء معقودة بدقّة عسكرية. لا تفلت عيناه منّي، نصلان رماديّان أخضران يبحثان عن ثغرة في درعي، عن عيب في مدرعتي. إنه غاضب. يُخفيه جيدًا، لكنني أشعر به، أراه في شدّ فكّه، في طريقة طرق أصابعه على الطاولة، في ذلك الصمت الذي يفرضه على القاعة

الفصل السابع والعشرونكيراماكسيم فعل حماقة مرة أخرى.أعرف ذلك لأنه يرسم تلك الابتسامة الجانبية الصغيرة، تلك التي يرسمها دائمًا حين يكون فخورًا بنفسه ويحاول ألّا يُظهر ذلك. إنه جالس متربّعًا على سجّادة الصالون، وجهازه اللوحيّ على ركبتيه، وخصلاته البنية المتمرّدة تنتفض في كل اتجاه لأنه رفض أن تمشّطها مارغريت هذا الصباح. له عينا بابا. رماديتان خضراوان، بشظايا ذهبية حين يسقط الضوء عليهما. أما أنا، فلي عينا ماما، رماديتان متغيّرتان، تلك التي ترى الأشياء التي لا يراها الآخرون.— ماذا فعلت؟ أسأل وأجلس بجانبه.أتحدّث بهدوء، كما حين نتقاسم سرًّا. الصالون هادئ، والشمس تدخل من النوافذ الكبيرة في الشقّة المحصّنة، وترسم مربّعات من ضوء ذهبيّ على الباركيه الملمّع. مارغريت في المطبخ، تُعدّ البليغني لوجبة العصر، وأسمع صوت المقلاة ورائحة الزبدة وهي تسخن.يُلقي ماكسيم نظرة نحو المطبخ، ثم يمرّر إصبعه على الجهاز اللوحيّ. تظهر صور. صور كثيرة. رجل طويل، ببدلة سوداء، بكتفين عريضتين ووجه قاسٍ. إنه في برج زجاجيّ، يمشي في ممرّ، يجلس خلف مكتب هائل. أحيانًا يبدو غاضبًا، أحيانًا متعبًا، أحيانًا ينظر من النافذة كأ

الفصل التاسع والعشرونأليناإنه يقع في حبّي.أرى ذلك في الطريقة التي تتلكّأ بها عيناه عليّ حين يظنّ أنني لا ألاحظ. في الطريقة التي يختلق بها أعذارًا ليمرّ أمام مكتبي، ليحضر اجتماعات لا تخصّه، ليمدّد محادثات كان يجب أن تنتهي في عشر ثوانٍ. في الطريقة التي يتغيّر بها صوته حين يخاطبني، بطبقة أخفض، بظلّ أرقّ، كأنه يخشى أن يكسر شيئًا هشًّا.هذا بالضبط ما أردته. هذا هو الانتقام الذي خطّطت له، وحسبته، ونظّمته في أدقّ تفاصيله خلال خمس سنوات من الوحدة والغضب. أن يقع في حبّ المرأة التي طردها دون أن يتعرّف عليها. أن أجذبه إلى شباكي، أن أُربكه، أن أتملّكه، ثم أدمّره بكشف الحقيقة له. كانت هذه هي الخطّة. كانت تحفتي الفنّية.لكن ما لم أتوقّعه هو أنني أنا أيضًا سأقع.هذه الليلة، البرج صامت كقبر. غادر جميع الموظّفين منذ وقت طويل، وأُفرغت الطوابق في حفيف من المعاطف والحقائب، ولم يبقَ سوى طنين الخوادم ونبض المبنى البطيء الذي يتنفّس في الليل. مكتبي جزيرة من الضوء في وسط العتمة، حوض من زجاج ونيون موضوع فوق نهر موسكوفا الذي يجري، غير مبالٍ، أسود ولامعًا كسيل من النفط.أنا متعبة. ليست تعبًا جسديًّا، لا. إنه

الفصل الحادي والثلاثونأليناتغرق الشقّة في العتمة حين أعود. تركت مارغريت مصباحًا مضاءً في الصالون، لفتة صغيرة حانية تُؤثّر فيّ أكثر مما ينبغي. أخلع كعبيّ في المدخل، محرّرة قدميّ المتعبتين، وأسير حافية على الباركيه الملمّع حتى النافذة الزجاجية المطلّة على موسكو النائمة.لا يتوقّف ارتجاف يديّ.أنظر إليهما، هاتين اليدين اللتين عزفتا على لوحات المفاتيح سنوات، وأمسكتا يد رجل نائم، وغيّرتا حفاظات توأميّ، ووقّعتا عقودًا وبنيتا مسيرة. ترتجفان كأنني مُصابة بالحمّى، كأن مجرّد رؤيته، وسماعه، والاقتراب منه، أيقظ فيّ ذكريات ظننت أنها مُخدّرة.لقد تعرّف على ضحكتي. ضحكتي. ليس وجهي، ولا صوتي، ولا وقع خطواتي. ضحكتي، هذا الشيء الحميم جدًّا، اللاإراديّ جدًّا، الذي لم أعرف يومًا كيف أتحكّم به. تعرّف عليه بعد خمس سنوات من الغيبوبة وخمس سنوات من الفراق. تعرّف عليه، وشحب وجهه، ونظر إليّ كما يُنظر إلى معجزة أو لعنة.أضع جبيني على الزجاج البارد، وأنفاسي قصيرة. المدينة في الأسفل سجّادة من ألماس ملقاة على مخمل أسود. أفكّر في باريس، في الشقّة المضيئة المطلّة على السين، في أنفاس ماكسيم وكيرا الصغيرة في نومهما. أ