LOGINتوأم الملياردير أورلوف السريان عندما ينهار إمبراطوريّة عائلة سوكولوف، تُجبَر ألينا سوكولوفا على الزواج من ميخائيل أورلوف، وريث روسيّ غارق في الغيبوبة. لسنوات، تسهر عليه وحدها… حتى يستيقظ، فينفضها بقسوة. منكسرةً، تختفي ألينا حاملةً سرًّا مرعبًا. بعد خمس سنوات، تعود إلى موسكو مع توأمها الموهوبَين. لكن عندما يخترق أحد الطفلَين حاسوب ميخائيل ليرسل إليه تحدّيًا، لا يزال الملياردير الجبّار يجهل أنه يطارد عائلته… وأنّ زوجته الخجولة أصبحت امرأة يستحيل سحقها.
View Moreالفصل الثاني والثلاثونماكسيمترمش الشاشات في عتمة غرفتي كيراعات سجينة. رتّبت ثلاثة أجهزة لوحية حولي، واحدًا على كل ركبة، وآخر على الوسادة يميني، وأصابعي تجري من واحد إلى الآخر بسرعة عازف بيانو على لوحة مفاتيحه. تجلس كيرا في مواجهتي، وساقاها مطويتان تحتها، ودبّها القماشيّ مضغوط على صدرها. تنظر إليّ بعينيها الرماديتين الكبيرتين المتغيّرتين، وأعلم أنها ستُلقّنني درسًا مرة أخرى.— قالت ماما ألّا نفعل حماقات، تقول بالضبط في اللحظة التي فكّرت فيها بذلك.أبتسم دون أن أُبعد عينيّ عن الشاشات. كيرا وأنا توأمان، وهذا يعني أننا نفهم بعضنا دون حاجة إلى الكلام، وأحيانًا هذا عمليّ، وأحيانًا مزعج، وأحيانًا الاثنان معًا.— هذه ليست حماقة، إنها بحث علميّ.— اختراق حاسوب بابا بحث علميّ؟صوتها مليء بالشكّ، وتضغط دبّها أقوى على صدرها. أعلم أنها قلقة. كيرا دائمًا قلقة حين أفعل أشياء لم تأذن بها ماما. تخشى أن نُوبّخ، وتخشى أن تحزن ماما، وتخشى
الفصل الحادي والثلاثونأليناتغرق الشقّة في العتمة حين أعود. تركت مارغريت مصباحًا مضاءً في الصالون، لفتة صغيرة حانية تُؤثّر فيّ أكثر مما ينبغي. أخلع كعبيّ في المدخل، محرّرة قدميّ المتعبتين، وأسير حافية على الباركيه الملمّع حتى النافذة الزجاجية المطلّة على موسكو النائمة.لا يتوقّف ارتجاف يديّ.أنظر إليهما، هاتين اليدين اللتين عزفتا على لوحات المفاتيح سنوات، وأمسكتا يد رجل نائم، وغيّرتا حفاظات توأميّ، ووقّعتا عقودًا وبنيتا مسيرة. ترتجفان كأنني مُصابة بالحمّى، كأن مجرّد رؤيته، وسماعه، والاقتراب منه، أيقظ فيّ ذكريات ظننت أنها مُخدّرة.لقد تعرّف على ضحكتي. ضحكتي. ليس وجهي، ولا صوتي، ولا وقع خطواتي. ضحكتي، هذا الشيء الحميم جدًّا، اللاإراديّ جدًّا، الذي لم أعرف يومًا كيف أتحكّم به. تعرّف عليه بعد خمس سنوات من الغيبوبة وخمس سنوات من الفراق. تعرّف عليه، وشحب وجهه، ونظر إليّ كما يُنظر إلى معجزة أو لعنة.أضع جبيني على الزجاج البارد، وأنفاسي قصيرة. المدينة في الأسفل سجّادة من ألماس ملقاة على مخمل أسود. أفكّر في باريس، في الشقّة المضيئة المطلّة على السين، في أنفاس ماكسيم وكيرا الصغيرة في نومهما. أ
الفصل الثلاثونميخائيليرنّ الهاتف في الثانية فجرًا، رنينًا حادًّا يمزّق صمت شقّتي. لم أكن نائمًا، طبعًا. ممدّدًا على أريكة الصالون، وزجاجة فودكا مفتوحة في متناول يدي، وعيناي مثبّتتان على السقف، أُعيد مضغ تلك الأمسية، تلك الضحكة، تلك المرأة التي تُبقيني مستيقظًا كحمّى.— أورلوف، أقول وأرفع السمّاعة.— لديّ جديد، يعلن صوت المحقّق.أعتدل فجأة، ورأسي يدور، وقلبي ينتفض. يتحدّث الرجل، وصوته المتشقّق يصف ما وجده في السجلّات الفرنسية، في ملفّات الأحوال المدنية، في قواعد البيانات التي اخترقها بلا حياء.فيكتوريا فولكوفا غير موجودة. إنها هوية ملفّقة قبل أربع سنوات، عمل محترف، بشهادات حقيقية، ووثائق حقيقية، لكن دون أيّ وجود قبل ذلك التاريخ. لا ولادة، لا عائلة، لا طفولة. شبح إداريّ، امرأة انبثقت من العدم لتصبح الخبيرة الأكثر رهبة في أوروبا.— لكن هناك شيء آخر، يستأنف المحقّق. لديها أطفال. طفلان. توأم. يعيشان معها في باريس، في شقّتها في الدائرة السادسة عشرة. مربّية تعتني بهما في غيابها.يتوقّف العالم. الصالون، الأريكة، المدينة النائمة، كل شيء يختفي. لم يبقَ سوى هذه الكلمات، معلّقة في هواء الليل ال
الفصل التاسع والعشرونأليناإنه يقع في حبّي.أرى ذلك في الطريقة التي تتلكّأ بها عيناه عليّ حين يظنّ أنني لا ألاحظ. في الطريقة التي يختلق بها أعذارًا ليمرّ أمام مكتبي، ليحضر اجتماعات لا تخصّه، ليمدّد محادثات كان يجب أن تنتهي في عشر ثوانٍ. في الطريقة التي يتغيّر بها صوته حين يخاطبني، بطبقة أخفض، بظلّ أرقّ، كأنه يخشى أن يكسر شيئًا هشًّا.هذا بالضبط ما أردته. هذا هو الانتقام الذي خطّطت له، وحسبته، ونظّمته في أدقّ تفاصيله خلال خمس سنوات من الوحدة والغضب. أن يقع في حبّ المرأة التي طردها دون أن يتعرّف عليها. أن أجذبه إلى شباكي، أن أُربكه، أن أتملّكه، ثم أدمّره بكشف الحقيقة له. كانت هذه هي الخطّة. كانت تحفتي الفنّية.لكن ما لم أتوقّعه هو أنني أنا أيضًا سأقع.هذه الليلة، البرج صامت كقبر. غادر جميع الموظّفين منذ وقت طويل، وأُفرغت الطوابق في حفيف من المعاطف والحقائب، ولم يبقَ سوى طنين الخوادم ونبض المبنى البطيء الذي يتنفّس في الليل. مكتبي جزيرة من الضوء في وسط العتمة، حوض من زجاج ونيون موضوع فوق نهر موسكوفا الذي يجري، غير مبالٍ، أسود ولامعًا كسيل من النفط.أنا متعبة. ليست تعبًا جسديًّا، لا. إنه





