Todos los capítulos de ILS L'ONT ENTERRÉ , IL EST REVENU EN ROI: Capítulo 1 - Capítulo 10

Combien de temps. Je fouille. La dernière chose dont je me souviens, c'est le goût du whisky, le dossier rouge posé sur le bureau, la porte qui s'ouvre, et une douleur à la nuque, une douleur tiède, comme une piqûre de guêpe. Après, le noir. Après, la terre. Entre les deux, il y a un trou de quelques heures, peut-être de quelques jours, et dans ce trou il y a des visages que je ne veux pas voir. Je me mets à genoux. La terre colle à ma chemise, à mon pantalon, à mes mains, elle entre dans les coupures que je ne sens même pas encore. Le froid me mord les pieds, les oreilles, le bout du nez. Je dois bouger. Si je reste là, l'hypothermie me tuera avant l'aube, et je refuse de mourir deux fois dans la même nuit. Je cherche la route. Elle est là, à cinquante mètres, une ligne grise sous la lune, bordée de peupliers dénudés. Je marche. Chaque pas est une découverte, le gravier qui entre dans la plante de mes pieds, la boue qui aspire mes chevilles, une boîte de conserve qui roule sous mes o

— AlexanderLa douleur arrive avant la conscience : elle me réveille comme une gifle, un élancement qui part de ma nuque et descend jusqu'à mes reins, et quand j'ouvre les yeux je ne sais pas où je suis, je ne sais pas qui je suis, je sais seulement que j'ai mal et que l'odeur autour de moi est celle d'un égout à ciel ouvert, cette odeur de vase et de fer et de quelque chose qui crève, et ma joue est collée à la boue, une boue épaisse, noire, qui me suce le visage comme si elle voulait me garder. Je soulève la tête. Un effort qui me coûte tout, qui me tire des larmes, et le monde autour de moi est un décor de fin du monde : un terrain vague, des herbes hautes couchées par la pluie, des carcasses de voitures qui rouillent sous un ciel bas, et de l'autre côté de la route un entrepôt abandonné dont les vitres sont cassées. Je suis dans un fossé. Le fossé longe la départementale, l'eau croupit sur dix centimètres de hauteur, et c'est dans cette eau que je suis allongé, la moitié du corps

— Alexander Le miroir est cassé : il est accroché au-dessus du lavabo, dans la salle de bain de Claire, et il a une fissure qui part du coin supérieur droit et descend en zigzag jusqu'au milieu, comme un éclair figé dans le verre. Je me regarde dedans, et l'homme que je vois n'est pas moi. Ce n'est pas moi. C'est un homme avec les joues creuses, le front bandé, les yeux enfoncés dans les orbites, la barbe qui pousse en désordre. C'est un homme qui a les lèvres gercées, la peau grise, les mains tremblantes. C'est un homme qui a l'air d'avoir cinquante ans alors qu'il en a trente-quatre. C'est un homme qui a vu la mort de trop près, qui a senti la terre sur son visage, et qui ne s'en remettra pas. Alexander Vane était un homme en costume trois pièces, rasé de près, les cheveux coupés chez un coiffeur qui venait à domicile, les ongles manucurés, le sourire facile. Alexander Vane avait des dents blanches et des costumes italiens et des montres à vingt mille euros. Alexander Vane était u

Je retourne m'asseoir sur le lit. Je prends le vieux Nokia, je le rallume, et je vois que Viktor a rappelé six fois. Six fois. Il est paniqué, ou il est furieux, ou les deux, et cette pensée me réchauffe le ventre comme une gorgée de whisky. Je tape un nouveau message. « Ne cherche pas. Tu ne me trouveras pas. Mais un jour, je te trouverai. » J'envoie. J'éteins. Je pose le téléphone dans le tiroir de la table de nuit, et je m'allonge sur le dos, les yeux au plafond, la tache d'humidité qui ressemble à un oiseau, et je me dis que c'est le premier jour de ma nouvelle vie.Le monde me croit mort. C'est parfait. Les morts n'ont pas de compte en banque, les morts n'ont pas d'adresse, les morts n'ont pas de famille, les morts n'ont rien à perdre, et c'est précisément pour ça que les morts sont dangereux. Un vivant hésite, un vivant a peur, un vivant veut rentrer chez lui le soir. Un mort n'a plus rien à perdre, et un homme qui n'a plus rien à perdre est un homme qui peut tout.Je ferme les

— AlexanderLa clé USB chauffe contre ma cuisse à travers la poche de mon pantalon ; je suis assis sur le lit de la chambre 12, le vieux Nokia à côté de moi, un carnet à spirale posé sur mes genoux, et je tiens un stylo, un Bic bleu, et devant moi la page est blanche, et je dois écrire des noms, et chaque nom que j'écris est un clou que j'enfonce dans ma propre chair.Je commence par Viktor. Viktor Vane, trente-huit ans, mon frère, mon demi-frère, le fils légitime, l'héritier officiel, celui qui a souri quand on m'a annoncé mort, celui qui a pris le contrôle de l'empire trois jours après ma disparition, celui qui a organisé mes obsèques avec une rapidité suspecte, celui qui est maintenant fiancé à Eleanor. Viktor. Je l'écris en majuscules, je repasse sur les lettres, j'appuie si fort que la pointe du stylo traverse presque la page. Viktor. Le premier traître. Celui qui a commandité ma mort, ou qui l'a laissée se faire, ou qui l'a couverte, peu importe, il est dans la liste, il est en