الشيخ صالح الحميد

في يوم عيد ميلاد ليلى، توفيت والدتها التي كانت تساندها في كل شيء. وزوجها، لم يكن حاضرًا للاحتفال بعيد ميلادها، ولم يحضر جنازة والدتها. بل كان في المطار يستقبل حبه الأول.

"ندى، هل شعور ركوب الخيل مريح؟" ترتدي الابنة الروحية زيّ جي كيه، جاثية على أطرافها الأربعة على الأرض، وترفع مؤخرتها عاليًا. أمتطي مؤخرتها البارزة، وأشد تسريحة ضفيرتها، وأتحرك بقوة. بينما والدها الحقيقي، في هذه اللحظة، يلعب الورق في الغرفة المجاورة.‬

في حفلة خطوبتها، خانها خطيبها. أعلنت أنها تريد الانتقام منه. ــــــــــــــــــــــــــ غطّت شفاه رجل باردة شفتيها، والتهمها بشغف، مانحًا إياها راحة مؤقتة من الحرارة. مدت يدها ولفّت ذراعيها حول عنقه، تقبّل شفتيه بنهم. سرعان ما ملأت الآهات والأنفاس المتقطعة أرجاء الغرفة، بينما تداخلت ظلالهما على الجدار المقابل بشغف مشتعل. وبسبب الإضاءة الخافتة، لم تستطع شارلوت رؤية وجه الرجل بوضوح. كل ما خطر ببالها هو مدى شراسته في الفراش، إذ استمر معها بعنف حتى بزوغ الفجر.

— "احملي شيئًا يمكنني خلعه بسهولة. لا أحد يدري ما قد يحدث." الرسالة أشعلت حرارة في وجنتيَّ. كتبتُ ردي وأصابعي ترتجف: "سنرى." بدأ كل شيء برائحة. إكليل الجبل، زبدة تتألق في المقلاة، وشيء حلو يتسلل من نافذتي في شقتي الباريسية الجديدة. كنتُ قد تركتُ "توماس" للتو، وأطوي صفحة أربع سنوات دافئة ومريحة. كنتُ أبحث عن بداية جديدة. لم أتوقع أن أجد الهوس. ماتيو بومون. شيف حائز على ثلاث نجوم ميشلان. جميل كالخطيئة. شَغوف كالنار. قصتنا بدأت بوجبة شاركتُه إياها، ونظرة تبادلناها عبر فناء داخلي. ثم انفجرت في شغفٍ التهمني أسرع مما كنت أتصور. — "تذوقي هذا" يهمس وهو يمد إليَّ شوكة، عيناه الداكنتان لا تبتعدان عن عينيَّ. "وأغمضي عينيك." الأنين الذي يفلت مني يجعله يبتسم ذلك الابتسام المفترس الذي كان يجب أن يخيفني، لكنه بدلًا من ذلك يوقد نارًا في أحشائي. — "هذا الصوت" يقول بصوت أجش. "أريد أن أسمعه منك مرارًا وتكرارًا. لكن ليس بسبب طعام." ثلاثة أيام. احتجتُ ثلاثة أيام فقط لأقع في حب رجل لا أعرف عنه شيئًا تقريبًا. ثم انهار كل شيء. حبيبة سابقة متلاعبة اسمها "أنايس". خيانة في مكتب. سر كاد أن يدمرنا. كان يجب أن أرحل. أهرب من هذا الرجل الذي حطمني. لكن الحب ليس عقلانيًا. إنه فوضوي، معقد، ناقص. اخترتُ البقاء. أن أحارب. أن أعيد بناء قصتنا قطعة قطعة. هذه الحكاية ليست قصة خيالية. إنها جامحة، شغوفة، وأحيانًا مؤلمة. ليالٍ ملتهبة تتبعها أيام مليئة بالشكوك. إنه الحب في خضم فوضى عاتية، مهووسة، محرقة. إنها حكاية شيف يطبخ كما يمارس الحب: بشدة تتركك تلهث وتطلب المزيد. هذه هي قصتنا. نيئة. صادقة. حارَّة.

في منتصف الليل، بدأ زوجي يهذي في نومه: "صغيري الغالي، بابا سيأخذك أنت وماما إلى المنزل الجديد غدًا." لكننا كنا نستخدم وسائل منع الحمل؛ تبًا، فمن أين جاء ذلك الطفل؟ فتحتُ هاتفه، فرأيتُ تحويلاته المصرفية لامرأة أخرى؛ أموالًا أُنفقت على نزوات بازخة ومنزل فاره. وقد ضم سجل الصور صورًا لها بملابس خليعة مبتذلة، وقد بدا بطنها بارزًا قليلًا. أما الصورة الأخيرة، فكانت لجنين بدا وكأنه في شهره الرابع، التُقطت عبر الموجات فوق الصوتية. لم أصدر أي صوت، اكتفيتُ بحفظ الأدلة فقط. لقد كانوا على وشك معرفة ثمن خيانتهم لأميرة المافيا.

فشلتُ في اختبار اللياقة بالجامعة، ولا أرغب في الذهاب إلى التدريب. جاء العم رائد ليساعدني. لكنني لم أقم إلا ببضع قرفصاءات، حتى بدأ صدري يثقل ويؤلمني، فارتخت قواي وسقطتُ جالسةً في حضنه، وقلت: "لا أستطيع يا عم رائد، ليست لدي حمالة صدر رياضية..." كان العم رائد يلهث، وقال: "فاطمة، سأساعدك." ولم أتوقع أنه سيستخدم يديه الخشنتين ليسند صدري، ويقودني صعودًا وهبوطًا، أسرع فأسرع...