ما سر شعبية عدت في الثامنة وافلست والدي بين القراء؟

بسبب أن ابنة زوجة أبي حُبست في السيارة وأُصيبت بضربة شمس، غضب أبي وربطني وألقاني في صندوق السيارة. نظر إليّ باشمئزاز قائلاً: "ليس لدي ابنة شريرة مثلك، ابقي هنا وتأملي أخطائك." توسلت إليه بصوت عالٍ، واعترفت بخطئي، فقط لكي يطلق سراحي، لكن ما تلقيته كان مجرد أوامر قاسية. "ما لم تمت، فلا أحد يجرؤ على إخراجها." توقفت السيارة في المرآب، وصرخت مرارا طلبًا للمساعدة، لكن لم يكن هناك أحد ليسمعني. بعد سبعة أيام، تذكر أخيرًا أن لديه ابنة وقرر إخراجي. لكن ما لم يكن يعرفه هو أنني قد مت منذ وقت طويل داخل ذلك الصندوق، ولن أستيقظ أبدًا.

قضيت عمري بأكمله أحيا في ظل أختي ليلى الصاوي، تلك التي لطالما حملتها عائلة المافيا على كفوف الراحة وحاوطتها بالدلال، كأنها جوهرة نادرة. ولم تكن تعلم…أنني عُدتُ إلى الحياة مرةً أخرى. وكما حدث في حياتي السابقة، أقبلت عليّ مبتسمة، وحثتني أن أختار من سأتزوجه أولًا لإكمال تحالف عائلات المافيا، وأخذت تتصنع الرقة لتظهر الأخت الحنون والكريمة، لكنني هذه المرّة، أبيتُ أن أتناول الطُعم. لقد صدقتها في حياتي السابقة بكل سذاجة وكنت ضحية تلك الطيبة الزائفة. فتزوّجتُ الرجل الذي اختارته لي، إنه فارس العامري وهو أحد الورثة الذين قيل إنه أصيب في كمين فصار مشلولًا. تنازلتُ عن حقي في إكمال نسل العائلة وإرثها لأجله، وصرتُ له خادمةً وسندًا، أُداوي عزلته، وأحمل عنه ثُقل أيامه. لكنّ القلب الذي لا يريدكِ… لن يُحييه عطف الدنيا بأسرها. ظللت أحنو عليه وأحبه حتى فرغتُ من نفسي، وما ازداد إلا بُعدًا وجمودًا، إلى أن جاء يوم الاحتفال بحمل أختي. وحينها انكشفت الحقيقة المريرة بوجهها القاسي. وجه أحد القتلة المأجورين لعائلة المافيا المنافسة لنا سلاحه إلى بطن أختي، نهض ذلك الرجل — الذي لم يقف على قدميه منذ أعوام — فجأة كأنه لم يُصب بالشلل يومًا. ثم دفعني أمام الرصاص بيديه، واخترقت جسدي سبع طلقات نارية. وفي اللحظة التي كنتُ أهوي فيها إلى الأرض، رأيتُه يضمُّ أختي إلى صدره، ويحميها بجسده، ويتلقّى عنها الرصاصة الأخيرة. حينها فقط…فهمت الأمر. لم يكن مشلولًا قط. ولم تكن المافيا قد تخلّت عنه، لكن لأن أختي اختارت رجلًا غيره، تظاهر بالعجز حتى لا يُجبَر على الزواج مني. قال لي حينها، وصوتُه يختنق بثقل الذنب: "سامحيني يا نانسي، لقد خدعتكِ، لكنني لم أستطع أن أرى ليلى تفقد الطفل الذي تحمله. إنه وريثها القادم". ثم أردف: "سأسدد ديني لكِ في حياتي القادمة". وحين فتحتُ عينيَّ من جديد… وجدتُ نفسي قد عدتُ إلى اليوم الذي جمعنا فيه أبي لنختار أزواجنا. لكنني هذه المرة… لم أختر أحدًا. أما هم، فقد ألقوا بأنفسهم عند قدميّ، يتسوّلون حبّي.

أخي يكرهني، ويتمنى لو أنني مت. سألته وأنا أبكي: "أليس من المفترض أن أكون أختك التي تربطنا بها علاقة دم؟" استهزأ ببرود: "ليس لدي أخت." في تلك الليلة، صدمتني سيارة فجأة فمت. لكنه جن.

أثناء ما كنتُ أقطّع قطعة قطعة، بذلت قصارى جهدي للاتصال بأخي بدر العدواني. قبل تشتت وعيي بلحظات، أجاب على الهاتف، وكانت نبرة صوته مليئة بالاستياء. "ما الأمر مجددًا؟" "بدر العدواني، أنقذ..." لم أكمل كلامي، لكنه قاطعني مباشرة. "لم تحدث المشاكل طوال الوقت؟ نهاية الشهر سيكون حفل بلوغ زينب، إذا لم تحضري، فسأقتلك!" بعد قوله ذلك، أغلق الهاتف دون تردد. لم أستطع تحمل الألم، وأغلقت عيني للأبد، ولا تزال الدموع تسيل من زوايا عيني. بدر العدواني، لست بحاجة لقتلي، لقد متّ بالفعل.

حينما يكتشف الاخوة ان اخاهم الميت حي ولديه زوجة وأولاد اختفى بأمر غير قابل للنقاش تاركاً ورائه حزن وقلوب مفطورة، لكن اكتشفت ابنة أخيه حياته وعادت به إلى العائلة

في ليلةٍ لم تفهمها طفلة في السابعة، خرجت ليان من بيتها ممسكةً بيد جدتها، وتركت خلفها أمها، وبابًا مفتوحًا، ووشاحًا أبيض عالقًا على الخشب القديم. قالوا لها إن أمها ستعود. ثم قالوا إنها ضاعت. ثم همسوا بأنها هربت وتركتها. كبرت ليان وهي تحمل داخلها سؤالًا واحدًا يحرق قلبها كل ليلة: أمي، لماذا تركتِني؟ بعد عشر سنوات من الصمت، يظهر شاب غريب اسمه آدم يحمل ملفًا قديمًا عن المفقودين، وفي داخله اسم أمها: مريم. عندها تبدأ ليان رحلة بحثٍ مؤلمة بين الرسائل المخفية، والصور الممزقة، والمفاتيح القديمة، واعترافات الجدة التي تأخرت كثيرًا. لكن كل حقيقة تكتشفها لا تقربها من أمها فقط… بل تكشف لها أن مريم لم تكن امرأة هاربة، بل أمًا كانت تحاول حماية ابنتها من سرٍّ خطير، وحماية حكايات أطفال ضاعت أسماؤهم وسط الخوف والتهجير. ومع كل رسالة تجدها ليان، يتكسر جزء من كراهيتها، ويولد مكانه وجع أكبر: ماذا لو كانت أمها تبحث عنها طوال هذه السنوات؟ وماذا لو أن السؤال الحقيقي لم يكن: لماذا تركتني؟ بل: ماذا فعلتِ يا أمي كي أبقى حيّة؟ رواية عن طفلة ظنت أن أمها تخلّت عنها، وعن أمٍ تركت خلفها قلبها، ورسائلها، ووشاحها الأبيض… لتقول يومًا: "لم أترككِ يا ابنتي… كنتُ أحاول العودة."