¿Cuándo Saldrá La Próxima Serie Revolucionaria En España?

Me fascina cómo algunos libros no sólo cuentan historias sino que cambian las reglas del juego; en España hay varios ejemplos que fueron revolucionarios en forma o contenido y, además, se convirtieron en superventas. Pienso primero en «Don Quijote de la Mancha», que rompió moldes y sigue siendo lectura obligada: no sólo transformó lo que entendemos por novela moderna, también ha circulado masivamente durante siglos en territorio español. Luego está «Cien años de soledad», cuya mezcla de realismo mágico y épica familiar atrajo a generaciones de lectores y vendió ejemplares por montones aquí; su influencia en la narrativa en lengua española fue enorme. «Rayuela» me viene a la cabeza por su audacia experimental: no es el tipo de libro que cualquiera devora por placer, pero su impacto en escritores y lectores españoles fue decisivo y las ediciones circulan todavía mucho. En un registro más contemporáneo, «La sombra del viento» llevó a miles a redescubrir la novela gótica y el misterio en Barcelona, convirtiéndose en un fenómeno comercial en España. Y no puedo olvidar obras como «Rebelión en la granja» o «1984», que, aunque originarias de fuera, han sido superventas aquí y revolucionaron el debate político y cultural. En conjunto, esos títulos muestran distintas maneras de ser "revolucionarios": por innovación formal, por fuerza temática o por el impacto social que provocaron. Me quedo con la sensación de que la revolución literaria aquí ha sido tanto local como global, y eso es lo que más me entusiasma.

Hay películas españolas basadas en libros que me dejaron sin aliento por cómo mezclaron empresa literaria y riesgo cinematográfico; me vienen a la cabeza varias que, además de respetar el texto, lo transformaron en algo nuevo y muy potente. Pienso en «Los santos inocentes», la brutal adaptación de la novela de Miguel Delibes dirigida por Mario Camus. Esa película condensó la violencia simbólica y la miseria rural de la posguerra en imágenes que todavía golpean: la actuación, la dirección y la fidelidad al espíritu del libro hicieron de ella un relato casi pedagógico sobre la injusticia. Otro caso que siempre recomiendo es «La colmena», también de Camus, que toma el tejido coral de Camilo José Cela y lo convierte en un fresco coral de la vida cotidiana, con un montaje que respira el caos y la opresión social. No puedo olvidar a Luis Buñuel con «Tristana», adaptando a Benito Pérez Galdós y retorciendo la moralismo decimonónico en su lenguaje propio; es un ejemplo claro de cómo una obra literaria puede servir de trampolín para una mirada crítica y subversiva en el cine. Y, aunque el tono cambia, «La lengua de las mariposas», basada en los relatos de Manuel Rivas, utiliza la inocencia infantil frente a la política para generar una obra sensible y políticamente cargada. Estas películas no solo son adaptaciones: son puentes entre épocas, memorias y formas de contar que, en su conjunto, ayudaron a renovar el cine español y a mirar el pasado con otra luz.

Me encanta pensar en cómo ciertas melodías de series se han quedado en la mente colectiva aquí en España; algunas no solo acompañaron escenas, sino que cambiaron la manera en que hablamos de televisión. Para mí, una de las más influyentes fue la banda sonora de «Juego de Tronos», compuesta por Ramin Djawadi: ese tema principal es reconocible al instante y funcionó como himno para generaciones que se engancharon a la serie. En bares, en playlists y en covers, el tema se volvió parte del paisaje mediático. También recuerdo que «Twin Peaks», con la atmósfera creada por Angelo Badalamenti, abrió una puerta a la televisión como experiencia casi onírica; su música empujó al público a entender que una serie podía ser una obra sonora tanto como visual. Y luego está «La Casa de Papel», que en España dejó una huella curiosa por el uso de «Bella Ciao»: no es solo un recurso narrativo, sino un símbolo que se replicó en manifestaciones, memes y en muchas versiones musicales. La mezcla de tradición y modernidad hizo que el tema trascendiera la pantalla. Al pensar en otras bandas sonoras, no puedo olvidar «Stranger Things» (Kyle Dixon & Michael Stein) con su nostalgia synth ochentera, ni «Narcos» con «Tuyo» de Rodrigo Amarante, que dio a la serie una firma íntima y reconocible. Todas estas piezas, por motivos distintos, revolucionaron la forma en que escuchamos la ficción televisiva en España: ya no sólo vemos, nos detendremos a oír y a compartir esas melodías en contextos totalmente diferentes. Yo sigo tarareándolas en mis paseos y disfrutando de cómo una banda sonora puede reescribir recuerdos de una serie.

Me emociono cada vez que pienso en cómo 2023 redibujó las estanterías de las librerías españolas y el corazón del fandom. Durante ese año, noté que títulos que antes eran nicho pasaron a mesas de novedades y escaparon de las secciones de “frikis” para instalarse en conversaciones cotidianas: sobre todo «SPY×FAMILY», que aprovechó su anime para convertirse en un fenómeno intergeneracional; su mezcla de comedia, drama familiar y estética cuidada hizo que mucha gente que nunca compraba manga empezara a mirar con curiosidad. A la par, «Oshi no Ko» explotó por su guion inesperado y su capacidad para destapar los entresijos del star system, dejando a lectores que buscaban algo más oscuro y reflexivo con la boca abierta. Dentro de la oferta más visceral, «Chainsaw Man» siguió siendo una bandera: su tono radical y su ruptura con muchas convenciones atrajo tanto a jóvenes como a lectores veteranos que querían algo que no se pareciera a lo de siempre. Y en un giro sorprendente, el deporte volvió a ser mainstream gracias a «Blue Lock», que convirtió el manga de fútbol en tema de discusión en bares y en redes sociales. Editoriales como Planeta, Norma e Ivrea supieron leer el momento y apostaron por ediciones atractivas, lo que ayudó a que estos títulos llegaran a más público. En ferias y presentaciones se notaba la mezcla: coleccionistas que buscaban ediciones especiales, padres comprando integrales para hijos y nuevos lectores picados por los animes. Para mí, la revolución real fue ver cómo el manga dejó de ser solo un objeto de culto y pasó a ser una pieza habitual en la cultura popular española, con diversidad de géneros y voces que antes apenas tenían espacio.