¿Cómo Influye El Narrador En Ensayo Sobre La Ceguera?

Me resulta fascinante cómo el cine intenta traducir el torrente interior de «Ensayo sobre la ceguera» a un lenguaje visual que la novela no necesita explicar. En el libro, Saramago construye un narrador omnisciente y muy íntimo que entra y sale de la conciencia de los personajes, con frases extensas y una puntuación muy particular; la película no puede reproducir eso literal, así que busca equivalentes: montaje que sugiere flujo de pensamientos, primeros planos que atrapan microexpresiones y decisiones de sonido que llenan el vacío de la vista. Para mí lo más potente es cómo se externaliza la ceguera: la cámara y la iluminación juegan con la desorientación, alternando planos cerrados y barridos confusos, a veces con una sobreexposición que hace visible lo que en la novela es interior. También hay una selección consciente de escenas, porque el cine debe condensar episodios y elegir arcos emocionales; eso significa renunciar a algunos matices del original pero ganar urgencia dramática y ritmo. Al final me dejó pensando en lo que el cine puede y no puede contar de la intimidad literaria, y en cómo cada medio encuentra su propia honestidad al adaptar una obra tan compleja.

Me encanta cómo la obra de Francisco Ayala se percibe como un paisaje literario amplio y variado; en mi estantería siempre hay algo suyo a mano. Sí: su bibliografía incluye tanto novelas como ensayos, y eso se nota en la manera en que sus ficciones dialogan con reflexiones teóricas y sociales. He leído novelas suyas que exploran personajes fragmentados y sociedades en crisis, y luego me he detenido a leer sus ensayos donde despliega análisis más directos sobre cultura, moral y política. Esa mezcla provoca que su narrativa no quede sólo en el terreno de la anécdota sino que funcione también como comentario crítico. Me resulta fascinante cómo mantiene un pulso intelectual en ambos registros: en la novela usa la imaginación para mostrar realidades, y en el ensayo aplica la razón y la experiencia para desentrañarlas. Esa dualidad convierte su obra en un viaje entretenido y a la vez estimulante para pensar. Al final, me quedo con la sensación de un autor muy completo y coherente en sus preocupaciones personales, aunque las exponga con distintas herramientas literarias.

Me encanta comentar esto porque Rawls cambió la forma en que muchos pensamos la justicia política. Sí, John Rawls escribió tanto libros como ensayos que giran en torno a la igualdad y la libertad; su obra más famosa es «A Theory of Justice», donde presenta ideas clave como la posición original, el velo de la ignorancia y el principio de diferencia. En ese libro desarrolla con detalle cómo conciliar libertades básicas iguales con desigualdades justificables que beneficien a los menos favorecidos. Además de ese libro, escribió y publicó varios ensayos y artículos académicos en los que afina y adapta su teoría —por ejemplo, textos que más tarde se recogen o se discuten en obras como «Political Liberalism» y «The Law of Peoples». En esos escritos se ocupa de cómo mantener la libertad de los ciudadanos y al mismo tiempo asegurar una estructura justa de oportunidades. Personalmente, me parece fascinante cómo sus ensayos combinan rigor filosófico con implicaciones prácticas: no son meras abstracciones, sino marcos para pensar políticas reales sobre igualdad y derechos civiles. Su legado sigue siendo central en debates sobre libertad e igualdad hoy en día.

No exagero cuando digo que descubrí a Byung-Chul Han en una época en la que todo parecía ir demasiado rápido y sus textos me dieron palabras para eso que no sabía cómo nombrar. Para mí, los títulos más leídos y recurrentes suelen ser «La sociedad del cansancio», «Psicopolítica. Neoliberalismo y nuevas técnicas de poder» y «La sociedad de la transparencia». «La sociedad del cansancio» se ha convertido en un referente porque trata el agotamiento como síntoma de una cultura que exige rendimiento constante; es corto, directo y conecta con la vida cotidiana. «Psicopolítica» profundiza en cómo el poder ya no necesita la violencia visible sino que gobierna mediante la motivación y la autoexplotación: es más teórico, pero muy citado en debates sobre redes y trabajo emocional. «La sociedad de la transparencia» aborda la exigencia de mostrarse sin reservas y por qué eso erosiona el respeto y lo íntimo. Además, otros ensayos como «La agonía del Eros» y «El aroma del tiempo» aparecen con frecuencia entre lectores que buscan una reflexión más filosófica sobre el amor, el tiempo y el ritmo de vida. Me gusta cómo Han combina frases lapidarias con una estética minimalista: sus libros son fáciles de llevar, de releer y de citar en conversaciones, lo que explica en buena parte su popularidad entre quienes buscamos lecturas breves pero densas. Al final, lo que más me atrae es que sus textos sirven como espejos para nuestras ansiedades digitales y sociales, y eso los mantiene presentes en muchas listas de lectura.

Me llama la atención la profundidad con la que los ensayos sobre «Mal de amores» desarman las capas del afecto y la memoria; lo leo pensando en voces que se solapan. En varios textos se insiste en el amor como experiencia ambivalente: no solo la pasión romántica, sino el amor impuesto, el que duele y el que transforma. Hay reflexiones sobre la soledad que queda después de una relación y sobre cómo los recuerdos reconstruyen a los personajes más allá de lo que vivieron. También aparecen análisis sobre la construcción de la identidad femenina en un entorno que cambia lentamente. Muchos autores comentan cómo Mastretta juega con la nostalgia y la crítica social, mostrando que el sentimiento personal está entrelazado con la historia colectiva. En los ensayos se leen pasajes que exploran la independencia emocional frente a las expectativas familiares y sociales. Terminando, me quedo con la idea de que «Mal de amores» es un punto de partida para hablar de pérdida, resiliencia y autobiografía literaria; los estudios lo desmenuzan sin perder el corazón, y eso me parece lo más valioso.

Me fascina ver cómo en la última década han surgido ensayos que revisitan a Maquiavelo con ojos contemporáneos, sobre todo centrados en «El príncipe» y en los «Discursos sobre la primera década de Tito Livio». He leído colecciones y prólogos en ediciones críticas que reúnen trabajos recientes: por ejemplo, ediciones universitarias que incluyen capítulos de historiadores de la política y de teóricos que debaten la noción de virtud, fortuna y violencia política. También aparecen artículos en revistas académicas como Renaissance Quarterly y History of Political Thought que analizan casos concretos y ofrecen reinterpretaciones desde la teoría republicana y desde estudios de recepción. Personalmente, disfruto cuando esos ensayos enlazan el texto clásico con debates actuales sobre poder y ética; hay trabajos que comparan «El príncipe» con la práctica diplomática de la época, y otros que lo leen a la luz de la teoría moderna sobre seguridad y violencia legítima. Si te interesa una lectura profunda, busca volúmenes colectivos y números especiales de revistas universitarias: suelen agrupar ensayos recientes que se complementan muy bien. Terminé más curioso y con ganas de releer «El príncipe» buscando matices que antes me habían pasado desapercibidos.

Me encanta rastrear ese motivo literario: la imagen del vino que libera a los cautivos reaparece una y otra vez en los ensayos y en la prosa humanista, y uno de los textos más claros donde se discute esa idea es el ensayo de Michel de Montaigne titulado «De los vinos». En ese ensayo, Montaigne reflexiona sobre los efectos del vino más allá de lo fisiológico: habla de cómo el vino afloja las lenguas, atenúa el peso de la vergüenza y, en cierto sentido, libera a los prisioneros de sus propias inhibiciones y tristezas. No lo presenta como una panacea moral, sino como una experiencia humana que permite cierto desahogo y que, por momentos, restituye autonomía a quien la ha perdido, ya sea por miedo, por culpa o por la misma prisión física. Leí ese ensayo en una edición anotada y recuerdo cómo Montaigne recurre a anécdotas y a referencias clásicas para sostener su punto: el vino no esclaviza por sí solo, pero puede abrir una vía de escape íntima. Desde su mirada, la libertad que el vino otorga a los cautivos no es solo la de olvidar las cadenas, sino la de recuperar la voz, el humor y la capacidad de ser sujeto frente a la opresión. Es una libertad ambivalente, cargada de contradicciones, porque el mismo vino puede llevar al exceso; Montaigne lo sabe y lo señala con su característico escepticismo y sentido práctico. Si te interesa la idea desde otra óptica, vale la pena contrastar ese ensayo con textos más carnavalescos como «Gargantúa y Pantagruel» de Rabelais, donde la bebida tiene un papel gozoso y liberador, casi subversivo, y con poemas como «Oda al vino» de Pablo Neruda, que celebran el vino como rito de comunión y de libertad emocional. En mi experiencia, volver a «De los vinos» es reencontrarse con un autor que piensa con calma y que nos deja la libertad de decidir si ese alivio que brinda la copa es salvación, consuelo o simple distracción; al final, me quedo con la sensación de que Montaigne nos invita a mirar la ambivalencia humana sin moralismos.

Me cuesta despejar la imagen de jornadas interminables cuando pienso en la dupla jornada, porque en la práctica suele traducirse en menos tiempo efectivo para ensayar y rodar de calidad. En varios proyectos en los que participé, la dupla jornada no eliminó horas sino que las comprimió: eso significa que los ensayos se vuelven más eficientes por necesidad, pero también más acelerados. Cuando tienes que repartir la energía entre dos bloques del día, las sesiones pierden margen para experimentación, correcciones lentas o pruebas alternativas. Para evitar que la calidad caiga, aprendimos a priorizar lo esencial: repetir las escenas más complejas, preparar a los intérpretes con material previo y usar marcadores técnicos en lugar de pruebas largas. Al final, la dupla jornada obliga a ser más estratégico. No siempre reduce el número total de horas, pero sí obliga a recortar tiempos muertos y a elegir dónde gastas la energía creativa. Personalmente prefiero jornadas más compactas y enfocadas que maratones diluidos; así se cuida la salud del equipo y la calidad del resultado.