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Hilda Abrahamz es una figura conocida en el mundo del espectáculo venezolano, pero últimamente no he visto muchas noticias recientes sobre ella. Recuerdo que en el pasado fue muy activa en telenovelas y programas de televisión, pero parece haberse mantenido alejada de los reflectores en los últimos años. Quizás está disfrutando de un merecido descanso o enfocándose en proyectos más personales. Si tuviera que especular, diría que su ausencia podría deberse a un cambio de prioridades. Muchos artistas deciden tomar un paso atrás después de décadas de carrera para disfrutar de la vida familiar o explorar otros intereses. Aunque no hay información concreta, sería interesante ver si en el futuro decide regresar con algún proyecto nuevo, ya sea en televisión o incluso en teatro, donde también ha dejado huella.

Tengo una debilidad por las historias que mezclan escándalo, teatro y política, y la figura de La Perricholi es una de esas que siempre me atrapa. Si quieres acercarte desde la literatura clásica, te recomiendo empezar por «Tradiciones peruanas» de Ricardo Palma: allí hay relatos que recogen la leyenda y las anécdotas sobre Micaela Villegas, la célebre Perricholi. Palma no hace una biografía académica, pero sus relatos son una pieza clave para entender cómo se construyó el imaginario popular alrededor de ella en el siglo XIX y cómo la figura cruzó el Atlántico en la cultura hispana. Leer a Palma es entrar en una Lima de salón y calle, con gusto por lo pintoresco y lo moralizante. Para la cara más europea y teatral, no puedo dejar de señalar la ópera «La Périchole» de Jacques Offenbach (libreto de Henri Meilhac y Ludovic Halévy). Aunque es una versión fuertemente ficcionalizada y transformada para el escenario francés del siglo XIX, ofrece una mirada interesante sobre cómo la historia de la actriz limeña fue reinterpretada fuera de Perú y adaptada a gustos y sátiras europeos. Complementando esos dos puntos de partida, busco siempre monografías o capítulos sobre Manuel de Amat y la vida virreinal de Lima: las biografías del virrey y los estudios sobre teatro y costumbres en el Virreinato del Perú aportan el contexto histórico necesario para no quedarnos solo en la leyenda. Personalmente disfruto alternando el sabor de Palma con la música de Offenbach y luego profundizando en estudios históricos; así la Perricholi deja de ser mito para convertirse en persona histórica y símbolo cultural.

Siempre me ha fascinado cómo una novela puede provocar debates en cafés y aulas, y en el caso de Federico Andahazi los críticos coinciden mayormente en señalar a «El anatomista» como su obra más contundente. Yo recuerdo leerla con la mezcla de curiosidad y nervio que generan los libros que tocan lo prohibido; la crítica valoró su capacidad para combinar erudición histórica con una narración ágil y provocadora. Muchos reseñistas destacaron cómo Andahazi introdujo temas sobre la anatomía, la sexualidad y el poder en una trama que no se conforma con ser un simple pastiche histórico, sino que se mete en debates éticos y culturales que resuenan hoy. No todo fue unanimidad: hubo quienes lo acusaron de sensacionalismo o de explotar el morbo, y otros que prefirieron obras posteriores por su madurez estilística. Aun así, la novela se convirtió en el punto de partida que le dio visibilidad y generó traducciones y discusiones internacionales. Yo valoro especialmente cómo el autor no teme mezclar datos con ficción y poner al lector en una posición incómoda; eso, para muchos críticos, es justamente lo que hace a «El anatomista» su trabajo más memorable y discutido. Al cerrar el libro me quedó la impresión de que es una pieza que desafía y entretiene en igual medida.

Me emociona volver a hablar de historias reales que golpean la conciencia: «12 años de esclavitud» fue escrito por Solomon Northup, un hombre negro que nació libre en el estado de Nueva York y que, trágicamente, fue secuestrado y vendido como esclavo. Yo siempre quedo marcado por ese contraste entre libertad y pérdida; Northup no solo narra sus padecimientos, sino que deja un testimonio directo y poderoso sobre cómo funcionaba el sistema esclavista en el sur de Estados Unidos. El libro se publicó en 1853 y desde entonces se ha convertido en una de las memorias más citadas para entender el horror de la esclavitud desde la voz de alguien que lo vivió siendo ciudadano libre antes del secuestro. Recuerdo haber leído detalles que te erizan: Northup era violinista y trabajador autónomo en el norte, y en 1841 fue engañado en Washington, D.C., con la promesa de trabajo; tras ser drogado y vendido pasó doce años en plantaciones de Luisiana, sometido a diversos amos y a condiciones brutales. Logró recuperar su libertad en 1853 gracias a la ayuda de personas que creyeron su historia y gestionaron su liberación ante autoridades de Nueva York; tras eso dictó su relato, que fue editorializado y publicado para alertar al público y fortalecer la causa abolicionista. La narración de Northup destaca por su detalle documental: describe nombres de lugares, personajes y prácticas, lo que la hace valiosa tanto como testimonio personal como como documento histórico. La influencia del libro sigue vigente y se reavivó con fuerza cuando se adaptó al cine en la película «12 años de esclavitud», dirigida por Steve McQueen y protagonizada por Chiwetel Ejiofor; esa versión cinematográfica llevó la historia a nuevas audiencias y volvió a poner a Northup en el centro del debate público. Yo siento que el poder de su relato reside en la combinación de la experiencia íntima con un propósito público: denunciar, informar y evitar que la memoria de esos hechos se diluya. Además, la obra plantea preguntas sobre identidad, justicia y memoria colectiva que resuenan hoy en día. Siempre pienso que leer la voz original de alguien que sufrió tanto tiene un efecto transformador: obliga a confrontar realidades incómodas y a empatizar con experiencias ajenas de forma tangible. Si alguien quiere entender de dónde vienen ciertas discusiones históricas sobre raza y derechos en Estados Unidos, la lectura de «12 años de esclavitud» es imprescindible; no solo por su valor literario, sino por la honestidad brutal con la que Solomon Northup nos entrega su vivencia. Termino recordando que los libros así nos exigen mantener viva la memoria y actuar con responsabilidad hacia el pasado y el futuro.

Me atrapan las historias que no terminan con un final amable; esas novelas que te remueven por días y te dejan con un nudo en la garganta son mi debilidad. Si buscas títulos donde los dos protagonistas acaban muertos, hay clásicos que siempre funcionan: «Romeo y Julieta» es el caso emblemático, la tragedia romántica por excelencia donde el amor desafía a todo y termina en un malentendido fatal. Otro ejemplo histórico es «Antony y Cleopatra», donde la mezcla de pasión y políticas acaba con ambos sacrificándose por orgullo y amor. La intensidad de estas obras te golpea porque la muerte se siente, de algún modo, inevitable y justa dentro de sus mundos. En la literatura en lengua española me gusta recomendar «La Celestina»: Calisto y Melibea terminan muertos, y la obra deja una sensación amarga sobre la manipulación y la fatalidad del deseo. También pienso en «Cumbres Borrascosas» («Wuthering Heights»), donde Cathy y Heathcliff mueren y su relación tortuosa contamina todo a su alrededor hasta el final. Y no puedo dejar de mencionar «Expiación» («Atonement»), que juega con la verdad y la ficción: al final se revela que ambos amantes no sobrevivieron, y la confesión narrativa te deja un sabor a pérdida y culpa. Si te apetece algo más legendario, «Tristán e Isolda» o «Píramo y Tisbe» muestran muertes dobles que ya vienen de mitos antiguos, con una poesía triste que sigue funcionando hoy. Cada una de estas lecturas tiene su propio ritmo hacia la tragedia; yo suelo volver a ellas cuando quiero entender por qué nos conmueven los finales irreversibles.

Me encanta rastrear ofertas y tesoros olvidados cuando busco filosofía barata; hay una especie de emoción similar a la de resolver un enigma. Yo suelo empezar por las ediciones de bolsillo: sellos como «Debolsillo», «Alianza Editorial» o «Akal bolsillo» publican clásicos a precios mucho más bajos y con traducciones decentes, así que si solo quiero leer la idea y no coleccionar, son mi primera parada. También vigilo las secciones de saldos de grandes tiendas online y físicas: Casa del Libro, Fnac o incluso plataformas como Amazon suelen tener remesas con descuentos fuertes cuando cambian edición o hay liquidaciones. Para piezas más raras o ediciones antiguas prefiero las librerías de viejo y los mercadillos: en Madrid y Barcelona hay sitios míticos, pero lo que realmente me funciona es buscar «librería de viejo» en la ciudad que estoy visitando o mirar ferias locales. Además uso con frecuencia IberLibro (AbeBooks) y todocoleccion para comparar precios de ejemplares usados; tienen filtros por estado, precio y vendedor, lo cual evita sorpresas. Wallapop y grupos de Facebook también me han regalado hallazgos inesperados a precio de ganga. Cuando necesito ahorrar y no me importa la inmediatez, reviso las bibliotecas públicas y los intercambios de barrio: muchas biblios organizan ventas de fondos y hay iniciativas de bookcrossing donde sueltas y recoges libros gratis. Si busco un texto concreto, por ejemplo «Más allá del bien y del mal» o «Meditaciones», combino edición de bolsillo + segunda mano y casi siempre encuentro algo económico. Al final, lo que más me satisface no es sólo el precio, sino la historia detrás del libro y la pequeña caza que me obliga a moverme por distintos rincones de la ciudad.

Me encanta recomendar «Ana de las Tejas Verdes» porque siempre encuentro ediciones que sorprenden; si buscas comprarlo, mi primer consejo es revisar las grandes librerías online y físicas: en España suelen tener stock Casa del Libro, Fnac y El Corte Inglés, y en América Latina tiendas como Gandhi (México) o El Ateneo (Argentina) suelen traer varias ediciones. También reviso Amazon para comparar precios y formatos: tapa dura, bolsillo, ediciones ilustradas o traducciones modernas. Para ejemplares fuera de catálogo o más económicos, me gusta explorar librerías de segunda mano y plataformas como IberLibro, eBay o Mercado Libre; ahí puedes encontrar ediciones antiguas con encanto o coleccionistas vendiendo lotes. Otra ruta que utilizo es pedir el libro en mi librería independiente local: suelen traértelo en pocos días si lo solicitas. Si prefieres digital o escucharlo, está en Kindle, Google Play Books y en plataformas de audiolibros como Audible o Storytel. Al final el mejor lugar depende de si quieres una edición bonita para la estantería, una versión económica o escuchar la historia en voz; yo suelo alternar según el ánimo y el presupuesto.

Me encanta recomendar librerías donde buscar los libros de Jorge Luengo, y suelo combinar tienda física y opciones online según la prisa y la edición que busco. Si quiero algo rápido y con garantía, miro en Casa del Libro, Fnac y El Corte Inglés: suelen tener stock en grandes ciudades y permiten reservar para recoger en tienda. Amazon.es y plataformas como Google Play o Kindle son útiles para ediciones digitales o envíos a domicilio, sobre todo si vivo fuera de un centro urbano. Para copias firmadas, ediciones especiales o simplemente para apoyar a los independientes, contacto con librerías locales o reviso la web y redes oficiales del autor: muchas veces anuncian presentaciones, ferias del libro o ventas directas. Y cuando el libro está agotado, tiro de sitios de segunda mano como IberLibro, Todocoleccion o Wallapop; suelen aparecer ejemplares en buen estado. Al final, me gusta combinar apoyo a librerías cercanas con la comodidad de las grandes plataformas, dependiendo de si quiero firmarlo o solo leerlo pronto.