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Me costó parar de escucharlo una vez que empecé el audiolibro «Hábitos atómicos», y por eso te dejo cinco puntos que resumo en orden práctico para aplicarlos de inmediato. Primero: pequeñas mejoras importan. El principio de mejorar un 1% cada día se siente modesto, pero con el tiempo esas pequeñas acciones se acumulan y generan resultados enormes; yo lo comprobé en proyectos personales que parecían estancados. Segundo: los sistemas superan a las metas. Cambié mi enfoque de perseguir objetivos concretos a diseñar rutinas y entornos que facilitan el comportamiento que quiero sostener. Tercero: las cuatro leyes del cambio de conducta —hacerlo obvio, atractivo, fácil y satisfactorio— son una hoja de ruta directa; las uso para crear hábitos nuevos y para invertirlas cuando quiero romper uno malo. Cuarto: el entorno manda; mover objetos, ajustar notificaciones o colocar recordatorios visuales transforma mi día sin depender de la voluntad. Quinto: medir y celebrar pequeñas victorias. Un registro simple o una marca en el calendario convierte el esfuerzo invisible en progreso visible. En mi experiencia, aplicar este conjunto me ayudó a mantener constancia y no sentir que todo era voluntad pura, y eso cambió la manera en que afronto cambios largos.

Me encanta perderme entre biografías y ediciones antiguas de inventores, y con Tesla tengo una pequeña lista de sitios fiables en España. Si buscas ediciones nuevas en español, lo más cómodo suele ser «La Casa del Libro» (casa del libro) y Fnac: ambos tienen tienda online y puntos de recogida en muchas ciudades. En esas plataformas encontrarás desde traducciones de sus escritos —como «My Inventions» que suele aparecer como «Mis inventos»— hasta biografías modernas. El Corte Inglés también suele tener secciones de divulgación científica con títulos sobre Tesla. Para ediciones en inglés, raras o fuera de catálogo, yo recurro a IberLibro (AbeBooks) y a Todocolección: ahí aparecen ejemplares de librerías de viejo de toda España, incluso primeras ediciones y libros en otros idiomas. También recomiendo revisar Audible, Storytel y Google Play para audiolibros o ediciones digitales si prefieres escuchar o leer en el móvil. Personalmente, combino compras en librerías físicas con búsquedas en segunda mano para encontrar joyitas y no me gasto demasiado.

Recuerdo vivamente las noticias que inundaron los periódicos cuando asesinaron a Gregorio Ordóñez; por eso, al pensar en los reconocimientos que ha recibido, lo que viene a mi mente son los homenajes y dedicatorias públicas más que premios artísticos o nacionales formales. Tras su muerte en 1995 se le rindieron múltiples homenajes instituidos por el propio Ayuntamiento de San Sebastián y por organizaciones civiles: placas conmemorativas, sesiones oficiales de recuerdo y la denominación de espacios urbanos en su honor. Muchas asociaciones locales organizaron actos y reconocimientos en memoria de su labor política y su lucha contra la violencia, y se hicieron concesiones simbólicas para mantener viva su figura en la vida pública. Además, con el tiempo surgieron iniciativas y galardones que llevan su nombre o se inspiran en su legado como forma de recordar su compromiso cívico; por ejemplo, premios y menciones que reconocen la labor en defensa de la convivencia y la memoria democrática, otorgados por entidades locales y asociaciones. No fue tanto que acumulase trofeos durante su vida, sino que su figura fue objeto de constantes reconocimientos póstumos y dedicatorias que buscan preservar su memoria en la ciudad y en la política vasca, lo cual me parece un tributo ajustado a la intensidad de los acontecimientos que vivió.

Me gusta imaginar a los grandes autores españoles como una especie de museo viviente al que siempre vuelvo para entender mejor mi propio mundo. Comienzo por lo imprescindible: «El Cantar de Mio Cid» (anónimo) como raíz épica; «Lazarillo de Tormes» (anónimo) marcando el inicio de la picaresca; y «La Celestina» de Fernando de Rojas mostrando ya la complejidad social y afectiva del Renacimiento. Luego llega el Siglo de Oro con Miguel de Cervantes y su «Don Quijote de la Mancha», y con los dramaturgos Lope de Vega y su prolífica comedia, y Calderón de la Barca con «La vida es sueño», que todavía hacen discutir sobre libertad y honor. Siguiendo el hilo histórico, no puedo dejar fuera a los poetas místicos como Santa Teresa y San Juan de la Cruz, ni a Garcilaso o Jorge Manrique. En el XIX cobran fuerza Benito Pérez Galdós con novelas como «Fortunata y Jacinta», Gustavo Adolfo Bécquer en la lírica, y Rosalía de Castro con su mirada gallega. El XX trae a Lorca, Unamuno, Machado, Valle-Inclán, y más tarde a Camilo José Cela y Miguel Delibes. Todos ellos son clásicos porque hablan con lenguaje propio y porque sus preocupaciones (identidad, poder, amor, destino) siguen resonando. Para mí, volver a estos textos es encontrar respuestas nuevas cada vez que cambian mis preguntas.

Me llamó la atención que la pregunta sobre la frecuencia de actualización de la tabla periódica salga tan seguido, porque revela una confusión común: la tabla no es algo que cambie por decreto escolar cada año. En términos científicos, las actualizaciones oficiales las hace la IUPAC (Unión Internacional de Química Pura y Aplicada). Es decir, solo cuando se confirman nuevos elementos o se decide un nombre oficial para alguno de ellos hay una modificación formal. Esos eventos son raros: los últimos cambios relevantes que recuerdo fueron la confirmación y nombrado de los elementos 113, 115, 117 y 118 hace varios años (nihonio, moscovio, tennessino y oganesón), y antes de eso hubo otras incorporaciones en décadas pasadas. Por eso la estructura básica y los números atómicos no cambian cada curso. En el mundo escolar la situación es más práctica y variada según el país, la comunidad educativa y el presupuesto. En muchos colegios la tabla que usan en clase viene del libro de texto o de una hoja imprimida que puede mantenerse durante años hasta que hay una edición nueva del libro o una actualización curricular. Hay centros que, por ser muy activos, imprimen una versión actualizada cuando hay novedades o usan tablas interactivas en clase; otros solo renuevan cuando deben comprar material. En España, por ejemplo, las actualizaciones formales de contenidos pasan por el Ministerio de Educación y las comunidades autónomas, así que no se hace automáticamente cada año. Mi recomendación práctica para estudiantes y profesores es quedarse con la idea de que la tabla es estable pero comprobar fuentes oficiales si hay dudas: la web de la IUPAC, tablas interactivas como Ptable o las de la Royal Society of Chemistry, y los recursos del propio ministerio o la consejería educativa local. En la práctica cotidiana, si te entregan una tabla con 118 elementos hoy, probablemente siga siendo válida durante mucho tiempo; lo que cambia más a menudo son los estilos, colores, las propiedades destacadas y las aplicaciones pedagógicas. Personalmente me parece curioso cómo algo tan clásico sigue evolucionando a pie de laboratorio, pero no al ritmo de un calendario escolar anual.

Tengo opiniones encontradas sobre «La rebelión de Atlas» que me han acompañado desde que la leí por primera vez en serio. Me fascina la ambición del libro: plantea una defensa radical del individuo, celebra la creatividad y ataca la burocracia y la mediocridad con una energía contagiosa. Sin embargo, esa misma energía es lo que provoca muchas de las críticas más repetidas: la filosofía de Ayn Rand, el objetivismo, es acusada de convertir la cooperación social en un vicio y de elevar el egoísmo racional a la categoría de virtud absoluta, sin matices ni contrapuntos humanos. En lo narrativo, eso se traduce en personajes muy arquetípicos —héroes casi mitológicos frente a villanos burocráticos— y en largos monólogos que a muchos lectores les resultan didácticos hasta el cansancio. Políticamente el libro ha sido señalado por simplificar problemas complejos, ignorar externalidades y bienes públicos, y por construir un enemigo caricaturizado del Estado que no guarda relación con la realidad histórica o institucional. Aun así, reconozco que provoca debates intensos y que su fuerza retórica empuja a pensar, aunque frecuentemente llevando las conclusiones demasiado lejos para mi gusto.

Me fascina cómo las parábolas bíblicas funcionan como pequeñas cajas de acertijos: por dentro hay imágenes familiares que solo se entienden bien si conoces el entorno cultural y el diálogo en el que nacieron. Yo miro las parábolas desde varios ángulos: primero, siempre leo el contexto inmediato. Por ejemplo, cuando analizo «Evangelio de Mateo» 13 o «Evangelio de Lucas» 8, veo que algunos relatos vienen acompañados de explicaciones explícitas de Jesús —como la parábola del sembrador— y eso me da una “clave interna” que valida buscar intención concreta en el texto. También presto atención a la audiencia: ¿habla a discípulos, a la gente que sigue a Jesús, a fariseos? Eso define qué tipo de enseñanza busca transmitir y si hay una dinámica de revelar/ocultar (es decir, que algunos oyentes entienden y otros no). Otra clave que uso es la intertextualidad: muchas parábolas dialogan con imágenes del Antiguo Testamento, con prácticas agrícolas o con ejemplos legales del judaísmo de la época. Cuando identifico esas conexiones, lo que parecía una metáfora vaga se vuelve punzante y contextual. Además, observo la estructura literaria: quiénes son los personajes, cuál es el giro final (ese “golpe” que cambia la lectura), y si el autor del evangelio añade comentarios o reacciones. Todo eso ayuda a evitar la tentación de convertir cada detalle en alegoría múltiple; a menudo la parodia o el énfasis están en un punto central, no en todos los elementos. Por último, me gusta combinar historia y recepción: qué dijeron los primeros interpretes, pero sin quedarme solo en la tradición patrística. La historia de la interpretación muestra cómo han cambiado las «claves» con el tiempo —algunos preferían lecturas muy alegorizantes, otros más literales— y eso me recuerda mantener equilibrio. En resumen, sí hay claves: el propio texto a menudo ofrece pistas, el contexto histórico-cultural las afina, y la comparación cuidadosa entre paralelos y explicaciones internas consolida una interpretación responsable. Me deja una alegría saber que las parábolas siguen desafiando y enseñando: no son acertijos cerrados, sino puertas para pensar.

Tengo un cajón lleno de recuerdos televisivos y hace poco me puse a buscar concretamente qué había quedado subido de «La aventura del saber» en la web de RTVE. Al bucear por RTVE Play (antes «A la carta») y por el archivo de RTVE encontré bastantes capítulos y montajes: hay temporadas completas en algunos casos, muchas piezas sueltas y fragmentos de entrevistas y reportajes. No todo está disponible, eso sí; hay huecos por cuestiones de derechos, por material que aún no se digitalizó o por programas que se conservan solo en los fondos históricos del archivo. Si tienes curiosidad, lo bueno es que la búsqueda en la web funciona razonablemente bien con el nombre del programa y filtros por año o tema. Yo disfruto combinando episodios largos con clips sueltos: muchas joyas pedagógicas siguen ahí, aunque a veces haya que conformarse con extractos. Me encanta volver a ver ciertas secciones, me da una mezcla de nostalgia y de sorpresa al encontrar invitados olvidados.