¿Es 'Bon Día' Una Forma Común De Saludo En España?

Me encanta cómo una frase corta puede contener tanta calidez y costumbre: 'bones festes' es la manera catalana de desear 'felices fiestas'. Literalmente se podría traducir como 'buenas fiestas', porque 'bones' equivale a 'buenas' y 'festes' a 'fiestas'. Se usa sobre todo en el periodo navideño, para saludar de forma neutra y amable tanto en familia como en mensajes o tarjetas. He visto esa fórmula escrita en escaparates, en postales y en WhatsApp entre amigos. También la escuchas antes de Navidad y justo al acabar el año, a veces seguida de un 'i feliç any nou' —que sería 'y feliz año nuevo'—. Me parece bonita porque no obliga a celebrar una festividad concreta; es inclusiva y perfecta cuando no quieres presuponer nada sobre creencias. Personalmente la uso cuando quiero transmitir calidez sin ser demasiado formal, y siempre me trae a la mente plazas decoradas y tazas de chocolate caliente.

Me fascina rastrear cómo saludos sencillos esconden capas de historia y en el caso de «bones festes» pasa exactamente eso. Yo creo que la expresión surge de una mezcla natural: por un lado la herencia lingüística latina —con palabras como 'bonus' y 'festum' que evolucionaron hasta 'bo'/'bones' y 'festa'/'festes' en catalán— y por otro las celebraciones invernales que ya existían en la península mucho antes del cristianismo. Con la cristianización, la Navidad se superpuso a costumbres del solsticio y las fiestas populares, y la forma de desear buenos días festivos fue quedando en la lengua oral. Más tarde, durante el siglo XIX y principios del XX, la recuperación del idioma y la cultura catalana (esa energía de la Renaixença) y la aparición de postales, estampas y prensa en catalán ayudaron a fijar fórmulas como «bones festes» en escritos públicos y en el saludo cotidiano. Hoy lo uso como un comodín afectuoso: engloba Navidad, Año Nuevo y el tono festivo en general, con raíces profundas y una evolución bastante lógica.

Me fascina cómo en las «bones festes» se mezclan rituales muy antiguos con costumbres modernas que terminan convirtiendo la Navidad en una experiencia que huele a turrón y a leña. En casa siempre ha sido central el «Tió de Nadal»: los niños lo alimentan con panellets o migas, lo cubren con una manta y luego le cantan para que 'cague' pequeños regalos y dulces. Ese ritual es juguetón y comunitario, y recuerdo golpear el tronco con una ramita mientras mi abuela me reñía con cariño por querer mirar los obsequios antes de tiempo. Además, el pesebre es casi una obligación en muchas familias; no solo el belén estático, sino también los pesebres vivientes y las figuras curiosas como el caganer, que se esconde entre las casitas para provocar risas. La gastronomía se convierte en protagonista: escudella i carn d'olla en la comida de Navidad, turrones, mazapanes y neules como golosinas obligadas, y por supuesto brindamos con cava. No puedo olvidar la Cabalgata de los Reyes Magos del 5 de enero y el Roscón de Reyes del día 6, que cierran oficialmente las fiestas. Entre medias están la Lotería de Navidad y la Misa del Gallo, encuentros familiares y paseos por mercadillos y luces; en conjunto, «bones festes» es un tejido de ritos que sostiene la calidez del invierno y tantas memorias personales.

Hay pasajes de «El Príncipe» que todavía me sacuden cuando pienso en poder y responsabilidad. Recuerdo haber leído esos capítulos con la mezcla de curiosidad y rechazo que provoca la honestidad brutal de Maquiavelo. Para mí, hoy no se trata de imitar su amoralismo, sino de transformar sus observaciones en herramientas prácticas: distinguir entre esencia y apariencia, evaluar riesgos con frialdad y actuar con rapidez cuando la situación lo exige. En el mundo contemporáneo eso puede significar gestionar la reputación de una organización en redes sociales, decidir cuándo negociar y cuándo mantener una postura firme, o aprender a leer el humor de una comunidad para anticipar crisis. Además, he aprendido a separar la eficacia de la ética. Adoptar tácticas maquiavélicas de forma acrítica conduce al desgaste y a la desconfianza; por eso me apoyo en límites claros: rendición de cuentas, consecuencias previsibles y una brújula moral que restrinja el uso de cualquier estrategia manipuladora. En situaciones concretas priorizo la previsibilidad y la justicia aparente: si tienes que hacer algo impopular, explica razones y ofrece un camino para reparar. Al final, «El Príncipe» me sirve como espejo incómodo: me recuerda que la prudencia y la adaptabilidad no están reñidas con la responsabilidad, y que quien ignora el mundo como es suele terminar pagando un precio caro.

Siempre me sorprende cómo unas pocas ideas de Epicteto pueden cambiar una semana entera. Yo aplico su enseñanza comenzando por separar claramente lo que está bajo mi control de lo que no. Cuando veo el teléfono vibrar con un mensaje que me altera, en vez de reaccionar al instante me pregunto: ¿esto depende de mí o no? Si no depende de mí, lo dejo fuera de mi energía; si depende de mí, planifico una acción concreta. Este pequeño filtro evita montones de pensamientos inútiles y desgaste emocional. También practico la visualización negativa: imaginar brevemente que pierdo algo querido me ayuda a valorar lo que tengo y a prepararme para pérdidas reales sin pánico. Para que no se quede en teoría, convierto los principios en rutinas: diario breve por la mañana para fijar mi intención interna, y revisiones nocturnas donde apunto qué controlé y qué no. Cuando trabajo en proyectos creativos, uso la regla de Epicteto para no obsesionarme con la aprobación externa; mi foco es mejorar el proceso. Al final del día, me gusta pensar que la libertad interior es un músculo que se entrena con decisiones pequeñas, y eso me deja con más calma y ganas de seguir esforzándome.

Había algo en la calma contenida del narrador que me atrapó desde la primera página de «Lo que queda del día». La prosa de Ishiguro es una lección en contención emocional: cada palabra parece medida para sugerir más de lo que dice, y ese silencio entre líneas es donde ocurre la verdadera historia. La novela funciona a dos velocidades: por un lado, está el viaje físico de Stevens por la campiña inglesa, que sirve como excusa para una autopsia de su pasado; por otro, está la revisión íntima de sus elecciones, su idea del deber y lo que perdió al anteponer la lealtad al sentimiento. La forma en que Stevens se justifica y se engaña a sí mismo revela, poco a poco, una vulnerabilidad que rompe la fachada del perfecto mayordomo. Creo que es esencial porque combina maestría estilística con un tema universal: cómo construimos identidad a través de recuerdos selectivos. Me dejó pensando en las pequeñas renuncias que moldean una vida y en la belleza triste de aceptar, tarde, aquello que no podemos recuperar.

Me llamó la atención que el autor nunca fije un año concreto para «el día de mañana», y eso convierte la novela en algo más parecido a una fábula temporal que a una crónica futurista precisa. Yo leo la obra con ojos de alguien que ha vivido varias décadas de cambios tecnológicos y sociales, así que me fijo en detalles: las referencias a redes que ya no funcionan igual, la forma en que se habla del clima y de la migración, y ciertos aparatos que parecen una versión evolucionada del teléfono inteligente. Esos indicios apuntan a un horizonte más cercano que lejano, un futuro plausiblemente situado entre mediados y finales de este siglo, pero sin una etiqueta numérica. El efecto es intencional: el autor quiere que el lector traiga su propio presente a la lectura, que el miedo o la esperanza se sientan inminentes. Al final siento que esa ambigüedad es una decisión estilística potente. Preferir no poner un año concreto invita a la reflexión y hace que «el día de mañana» sea colectivo, no propiedad de una fecha. Eso me dejó pensando en cómo pequeñas pistas pueden hablar más que una cifra escrita.

Abrir la caja de la edición en Blu-ray de «El día de la bestia» me hizo sonreír de inmediato; viene cargada con material que amplía mucho la experiencia más allá de la película en sí. En mi copia, lo más destacado es un audiocomentario del director donde Álex de la Iglesia desgrana anécdotas del rodaje, decisiones técnicas y su visión sobre el humor negro de la cinta. Hay también un documental tipo making-of que incluye imágenes del set, entrevistas con varios miembros del equipo y fragmentos de ensayo que ayudan a entender cómo se montó la atmósfera caótica del filme. Además incluye entrevistas separadas con los actores principales, escenas eliminadas y tomas alternativas, un tráiler original y spots de promoción, y una galería de fotos y storyboard que muestran el proceso visual. En la edición coleccionista suele venir un libreto con textos críticos y fotos inéditas. En conjunto, estos extras convierten la edición en una especie de pequeño archivo sobre la película; se disfruta tanto verlos como revisitar la película con otro ojo.