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Me encanta cómo ciertas películas se te quedan pegadas a la memoria colectiva, y con Bruce Campbell pasa exactamente eso en España: es casi sinónimo de humor negro y cine de culto. Para muchos aquí, todo empieza con «Posesión infernal» («The Evil Dead»). Aunque la versión de 1981 es más cruda y aterradora, fue la trilogía completa la que cimentó su fama: «Posesión infernal», «Evil Dead II» y sobre todo «El ejército de las tinieblas» («Army of Darkness»). En mi grupo de amigos de universidad nos aprendimos los diálogos por imitación y repetíamos las escenas más absurdas; la mezcla de gore, humor y la cara de Bruce como Ash tuvieron un calado tremendo entre fans del terror y cinéfilos de Sitges o pequeños ciclos de cine de culto en ciudades como Madrid y Barcelona. Además de la saga de Ash, hay dos títulos que los aficionados españoles suelen citar con cariño: «Bubba Ho-Tep» y «Mi nombre es Bruce» («My Name Is Bruce»). «Bubba Ho-Tep» me sorprendió por su ternura inesperada —un Bruce mayor enfrentándose a un Elvis momificado— y conectó con un público que busca historias raras pero humanas. «Mi nombre es Bruce» funciona como una carta de amor a su propia leyenda; aquí muchos la vieron como un guiño a la relación entre actor y fandom, muy en la línea de festivales y proyecciones especiales donde la gente celebra lo extraño y lo querido. No puedo dejar de mencionar sus cameos y colaboraciones con Sam Raimi: los lazos con películas como «Darkman» o los «Spider-Man» de Raimi, aunque sean papeles cortos, ayudaron a llevar su imagen a públicos más amplios que conocieron a Bruce por esos destellos en grandes taquillas. También pesan las reposiciones en televisión y las ediciones en DVD/Blu-ray con extras que, durante los 90 y 2000 en España, consolidaron su estatus de icono. Para quienes seguimos el género, Bruce es un comodín: te garantiza una mezcla de diversión, ironía y cariño hacia el cine barato pero honesto. En definitiva, si tuviera que señalar las películas más famosas suyas en España diría que la trilogía de «Posesión infernal», «Bubba Ho-Tep» y «Mi nombre es Bruce» son las que más resuenan. Cada una representa una cara distinta de su carrera: terror puro, drama inesperado y comedia autorreferencial. Siempre me deja una sensación de complicidad: ver una película suya es como encontrarte con un viejo amigo que sabe exactamente cuándo hacer el chiste y cuándo lanzar la motosierra.

Me he quedado con la fecha clavada: «Occiso» llega a los cines de España el 17 de enero de 2026. Siento que es una lanzada perfecta para arrancar el año; muchas distribuidoras optan por enero para estrenos que quieren que respiren un poco antes de las grandes carteleras de primavera. He estado pendiente de trailers y festivales, y según las notas de prensa la estrategia es estreno en salas comerciales primero y, unas semanas después, llegada a plataformas bajo demanda. Así que si prefieres la experiencia de la sala —la banda sonora y la atmósfera— apúntate la fecha para reservar entradas; si no, tendrás una segunda oportunidad cuando salga en streaming. En lo personal, me mola la idea de verla en pantalla grande: ese suspense y la fotografía se ganan mucho con oscuridad y volumen. Estoy deseando ver qué tal funciona con el público español y si consigue calar más allá del estreno.

Siempre me ha parecido que la espada en el cine español no es solo un arma, sino una extensión del personaje; por eso la primera que nombro es la de «El Cid», la Tizona/Colada en sentido simbólico. En la pantalla de Delmer Daves esas hojas tienen un peso épico: no solo cortan, sino que anuncian honor, venganza y legitimidad. Ver a Charlton Heston blandir la espada transmite la idea de leyenda más que realidad histórica, y eso me encanta porque el cine necesita esos símbolos grandes. Después me quedo con la espada de «Alatriste», que tiene otra vibra: es más íntima, de duelo y de ciudad. En esa película la hoja refleja el barro, el humo de tabaco y la suciedad de los duelos en tabernas; no es la espada de un héroe popular, sino la de quien ha vivido mil peleas. Finalmente pienso en las piezas más rudas de películas como «1492: La conquista del paraíso», donde las armas son toscas y funcionales, y en filmes de corte cortesano donde la espada es ornamento y poder. En conjunto, esas tres maneras de mostrar la espada me parecen las mejores en el cine histórico español: épica, cotidiana y simbólica, cada una con su encanto personal.

Me acabo de enterar de las fechas oficiales y me puse a celebrarlo en voz baja: la película «Shain» tendrá su estreno en cines de España el 16 de enero de 2026. Antes de eso, hará una proyección especial en el Festival de Sitges el 3 de octubre de 2025, donde muchas veces se ve material extra y se arma buen revuelo entre fans y prensa. He estado siguiendo los canales oficiales y, según lo que anunciaron, la preventa de entradas suele abrir unas dos o tres semanas antes del estreno general, así que en diciembre teóricamente ya deberían aparecer los primeros pases en las carteleras online. También comentaron que habrá funciones en VOSE y dobladas, dependiendo de la sala; recomiendo mirar las grandes cadenas y las salas de cine independiente si buscas una sesión en versión original. Yo me he apuntado para la primera tanda de la tarde: me encanta llegar con tiempo, comprar palomitas y ver la reacción del público. En mi opinión, este calendario la deja en buena posición para arrancar el año con fuerza, y tengo curiosidad por ver si mantiene el boca a boca tras Sitges.

Hace años que sigo el circuito independiente y, por lo que he podido comprobar, César Camino no figura como autor de largometrajes comerciales de amplia distribución en España. En mi experiencia, su actividad está más vinculada a cortometrajes, piezas documentales breves y trabajos audiovisuales para proyectos locales o festivales pequeños. Eso explica que su nombre no aparezca en carteleras nacionales junto a directores más conocidos, pero sí en listas de cortos y muestras territoriales. Si buscas títulos concretos, lo más habitual es encontrar créditos en cortometrajes para festivales y colaboraciones en piezas televisivas o de producción regional. Personalmente he visto su firma en varios proyectos de cortometraje que circulaban en ciclos universitarios y en plataformas de cortos, más que en pantallas comerciales; me dejó la impresión de un creador que prefiere formatos concisos y experimentales antes que el largometraje convencional.

Siempre me ha parecido mágico cómo una canción puede convertir un robo en una escena inolvidable. Pienso en «Inception» y en la manera en que el tema de Hans Zimmer —ese latido y esas capas de cuerdas— le da al atraco mental una tensión casi física; en España la pista llegó a escucharse tanto fuera del cine que la gente la reconoce en playlists. Luego está «Ocean's Eleven» (2001), donde David Holmes mezcló soul, groove y arreglos elegantes para que el atraco pareciera una fiesta; en salas españolas esa banda sonora ayudó a que la película se sintiera desenfadada y cosmopolita. También recuerdo «Heat»: la música de Elliot Goldenthal subraya la soledad de los personajes y hace que el robo sea más épico y melancólico a la vez. Añado a la lista a «Baby Driver», donde la banda sonora es el motor del montaje; en España se habló mucho de cómo cada canción marca el ritmo del coche y de las persecuciones. Y no puedo olvidar el uso de «Bella Ciao» en «La Casa de Papel», que convirtió una melodía tradicional en un himno que resonó por toda la calle, en manifestaciones, bares y residencias. Al final, lo que más me gusta es cuando la música no solo acompaña el robo, sino que lo define: eso se nota en la memoria colectiva aquí.

Me llama la atención cuando un nombre no aparece por ningún lado, y con 'Daniel Depp' me pasó justo eso: no encuentro registro de un actor conocido con ese nombre que haya protagonizado películas en España. He revisado mentalmente listas, carteleras y consultas comunes y lo más plausible es que haya una confusión de nombre. Mucha gente mezcla nombres parecidos, y el más cercano y famoso es Johnny Depp. Si lo que buscas es a él, puedo decirte que sus títulos más relevantes que se han distribuido y visto en salas españolas incluyen películas como «El joven manos de tijera», «Piratas del Caribe: La maldición de la Perla Negra», «Charlie y la fábrica de chocolate», «Sweeney Todd: El barbero diabólico de la calle Fleet», «Alicia en el País de las Maravillas» o «La novena puerta». Si insistes en 'Daniel Depp' como nombre propio, no hay constancia de que exista una filmografía acreditada en España bajo ese nombre, ni figuraría como protagonista en bases de datos habituales. Personalmente, cuando me topo con estos equívocos me gusta pensar que es una pista para revisar títulos o buscar si se trata de un seudónimo o de un error tipográfico. Al final, lo importante es la película que quieres ver, no el nombre que la confunde en la búsqueda.

Me encanta cómo el cine español no tiene miedo de mojarse políticamente; esa valentía aparece tanto en la comedia más afilada como en el drama más silencioso. He visto bastantes festivales y maratones nocturnos, y lo que más me atrapa es la variedad de formas en que directores y guionistas plantean la ideología: desde la sátira mordaz hasta la metáfora delicada. Películas como «Bienvenido, Mister Marshall» o «La vaquilla» usan la risa para criticar acuerdos de poder y la militarización del imaginario nacional, mientras que títulos como «La lengua de las mariposas» y «El espíritu de la colmena» hablan con sutileza sobre represión, memoria y la pérdida de la inocencia bajo regímenes autoritarios. En otra ola están los retratos directos de conflicto social y de género: «Libertarias» aborda el papel de las mujeres en la guerra y en las corrientes anarquistas, mostrando cómo la lucha política se entrelaza con la búsqueda de autonomía. «Los santos inocentes» destila con crudeza la lucha de clases y la humillación estructural; esa película me dejó pensando en la permanencia de ciertas jerarquías tras la aparente normalización de la democracia. Por su parte, «También la lluvia» despliega una lectura crítica del colonialismo y del capitalismo actual, conectando la explotación histórica con la política económica contemporánea de una forma que siempre recomiendo comentar en sobremesas largas. Hay otras películas que funcionan como documentos de una transición inacabada: «El crimen de Cuenca» y «Mientras dure la guerra» ponen en escena conflictos entre la justicia, la historia y las lealtades intelectuales; me atraen porque incitan a preguntarse qué historias recordamos y por qué. Y la excelente «La isla mínima» utiliza el noir para explorar corrupción institucional y el rastro ideológico que permea provincias y ciudades. Si te interesa ver cómo la política se inscribe en cuerpos, paisajes y comedias, estas películas son un buen punto de partida. Personalmente, cada visionado me deja con ganas de discutir, de leer más sobre el contexto y, sobre todo, con la sensación de que el cine español sigue siendo un foro vivo para debatir ideas y heridas colectivas.