Brave Novels & Stories

Lysandra Le froid mord jusqu’à l’os. La silhouette sortie de l’obscurité est figée devant nous, son sourire décharné figé comme un masque grotesque. Sa peau est une toile grise et sèche, craquelée comme du vieux parchemin, et ses yeux… Ses yeux ne sont que deux puits d’ombre insondables, avides et affamés. Ciel ne bouge pas.

J’ai baissé la vitre, forcé mon visage à quelque chose d’apologétique, et j’ai levé les yeux. Tout s’est arrêté. Il était grand, au moins 1 m 90, les épaules larges remplissant l’uniforme sombre comme s’il avait été fait sur mesure. Cheveux noirs courts, mâchoire nette ombrée de barbe de trois jours, et des yeux couleur nuages d’orage, gris, presque argentés sous les gyrophares. Une peau dorée claire, des pommettes hautes, une fine cicatrice courbant le long de son sourcil gauche. Des lèvres pleines pressées en une ligne ferme. L’uniforme ne cachait rien de la façon dont sa poitrine et ses bras tendaient le tissu.