Les Garçons De Hawthorne Novels & Stories

Chapitre 51: La maison reprend vie Cela commença par des fleurs. Un matin, madame Hawthorne découvrit un bouquet de roses anciennes dans le hall, disposé dans un vase de cristal qu'elle n'avait pas sorti des placards depuis des années. Les roses étaient d'un rose pâle, presque blanc, celles-là mêmes que Christiane et Ernest avaient sauvées de la roseraie abandonnée.

Stéphane dirait : « J’aimerais bien que la jeune Madame Larousse m’invite à dîner. Mais mon parton m’a interdit de me présenter devant elle ! » À peu près une demi-heure plus tard, Tiffany et Charlotte sont revenues au quartier des Lumières. À peine s’étaient-elles approchées de l’entrée du quartier que Tiffany a vu des hommes avec les outils qui servaient à démolir l’appartement. Ces hommes étaient debout ou accroupis. Les gardiens du quartier prenaient bien garde contre eux. Sans aucun doute, c’était les hommes envoyés par son époux, Gabriel Larousse !

Tous les serveurs semblaient tendus, sur le qui-vive, et Marius, d'ordinaire si maître de lui, arpentait la salle d'un pas nerveux, ajustant un centimètre de nappe, redressant un verre avec une obsession maniaque. — « Il arrive dans moins d'une heure », chuchota une voix derrière elle. Elle ne chercha même pas à identifier son origine. Dans cet antre, certaines paroles étaient des portes closes qu'il valait mieux ne pas entrouvrir. Peu avant vingt-et-une heures, les premiers convives firent leur entrée. Des hommes taillés dans le même costume sombre et inimitable, arborant des montres dont le prix équivalait sûrement à des années de son salaire. Ils étaient précédés par un nuage de parfums r

Elle hésita, puis ajouta, plus doucement : « Ils ont été vraiment gentils avec moi et… » Derek expira bruyamment, passant une main dans ses cheveux comme pour rassembler le peu de patience qui lui restait. « Écoute, Liv… » commença-t-il, « Olivia. » L'interruption vint de derrière eux, chaleureuse et autoritaire à la fois. Ils se retournèrent tous les deux. Henry Hawthorne se tenait à l'entrée de la pièce, sa présence emplissant l'espace d'une autorité naturelle. Un large sourire accueillant illuminait son visage – charmant et étrangement familier.

a-t-il admis, la voix assez basse pour que je sois la seule à entendre. « Je te garde près de moi et je prouve que je suis utile. Deux avantages en un. » Grace marchait à côté de nous maintenant, avec un grand sourire. « Les domestiques vont adorer cette histoire. “Le capitaine Hawthorne a ramené Miss Clara à la maison sur son dos comme une mariée, après qu’elle ait combattu un rocher et perdu.” » J’ai gémi. « S’il te plaît, ne leur raconte pas cette version. »

Puis des engrenages au plus profond du mur commencèrent à tourner. La porte s'écarta lentement. Une brise fraîche s'engouffra par l'ouverture. Au-delà se trouvait un quai de métro souterrain. La gare semblait figée dans le temps. De vieux bancs en bois bordaient le quai. Des horloges vintage pendaient encore au plafond. Une enseigne décolorée indiquait : Gare Hawthorne Il n'y avait pas de train en vue.

— Putain… murmura Anthony quand nous nous installâmes autour de la table de réunion. — C’est quoi ce délire ? s’exclama Elliot. Je n’en reviens pas. Je poussai un lourd soupir. — On a une nouvelle recrue… Marielle Hawthorne. Anthony esquissa un sourire. Je levai les yeux au ciel. — Et alors ? intervint Christopher. — Elle a publié un article dès son deuxième jour, et elle ne connaissait pas le nom du suspect. Alors elle a inventé un nom, pensant le changer ensuite. Sauf qu’elle a oublié.

Scarlett l'avait nommée correctement avec le titre de sa collection, Threshold, le seuil, l'espace entre une version d'une vie et la suivante. J'ai pensé à Cynthia dans une robe jaune sur une terrasse portugaise. J'ai pensé à David levant son verre de vin au dîner du samedi. J'ai pensé à Ethan et Clara se disputant sur l'espace négatif avec un enthousiasme mutuel sincère. J'ai pensé à Hargreaves silencieux, à Marcus réorienté, et à Reeves passé à sa prochaine histoire.

La porte de la cabine s'ouvrit en grinçant. Jaxon se tenait là, sa silhouette se détachant sur la faible lueur orangée d'une lanterne dans le couloir. Il n'avait pas l'air d'un capitaine honorant un marché. Il ressemblait à un loup prêt à se nourrir. « Il est temps de partir, petite mère », dit-il, un sourire carnassier perçant sa barbe. « Nous ne sommes pas à Valen-Hedge », dis-je en serrant les garçons plus fort contre moi. Mon loup intérieur, bien que affamé et faible, se dressa, les crocs apparents. « Ce n'était pas le marché. »

Elle me dévisagea avec suspicion, puis hocha la tête. À la page suivante, je retrouvai la même jeune fille familière. Un garçon d’environ trois ans son aîné se tenait à côté d’elle, un bras autour de ses épaules. Ils souriaient tous les deux à l’objectif. Qui est ce garçon ? « C’est Harrison… », dit Mme Hart. Je clignai des yeux et levai les yeux vers elle. « Harrison ? » « Oui. Harrison Moore. Ton meilleur ami à l’époque. »