Casada Com O Filho Do Diabo Novels & Stories

—Eu me envolvi com a filha da minha esposa… —disse a si mesmo em um sussurro sarcástico— E agora vou ter um filho com ela. E, em vez de sentir culpa ou remorso… ele riu. Porque nunca na vida algo tão errado lhe parecera tão perfeito. Apoiou uma mão no peito, como se o eco da notícia ainda estivesse vibrando ali. —Um filho… meu. —Ele repetiu, baixinho... experimentando. Um filho com Desirée Duval. Com aquela mulher que o fazia perder o controle, que enfiava a língua até a alma e depois o expulsava da cama como se fosse o jardineiro.

Pegou o antigo desenho de Caio. E encontrou algo escrito atrás. Uma frase infantil. Que ninguém havia visto. Ela virou o papel. E leu: "Quando tudo acabar, a gente vai para casa." Lívia sorriu. Porque finalmente entendeu. Eles nunca estiveram procurando um lugar. Estavam procurando uma casa. E agora... tinham encontrado. Continua no Capítulo 111 — A Última Verdade (Parte 1).

Capítulo 78 — A Decisão Que Ninguém Sobrevive O silêncio no quarto era insuportável. Adrian ainda segurava o tablet, mas já não via as imagens. Tudo estava desfocado. Tudo estava distante. Apenas uma frase continuava ecoando dentro dele como um golpe infinito: “Você pode matar o próprio filho.” Ele nunca teve medo da morte. Nunca teve medo de perder dinheiro.

Ouço alguns estrondos de coisas quebrando na sala, olho para o celular e são 02h45 da madrugada, me levanto assustada, minha mãe grita para que alguém pare de bater em meu pai, corro para a sala e a cena é horrível, o homem dá vários socos no rosto do meu pai que já esta tonto de tanto apanhar, grito colocando a mão na boca quando vejo como ele está machucado, o homem rapidamente para, e o deixa cair no chão desorientado, minha mãe me abraça, e o homem me encara de cima a baixo alisando sua barba, ele dá um sorriso macabro e pergunta “_ Quem é a bela moça?” Meu pai tenta se levantar, mesmo com seu rosto todo desfigurado e diz: “_ Está é minha filha Emília” O homem continua alisando sua barba

Pior do que ser adotada, é ser uma bastarda. Chloe lançou um olhar de desprezo para Wendy, seu rosto contorcido em desdém. — Uma bastarda, uma filha ilegítima nascida de uma traição nojenta, com aquela mulher pobre! Sempre soube que você não pertencia a esta família de verdade. Wendy sentiu como se tivesse levado um soco no estômago. As palavras de Chloe cortaram fundo, atingindo-a onde mais doía. Ela nunca imaginara que sua própria irmã pudesse ser tão cruel.

VOCÊ TÁ PEGANDO ELE SIM, MULHER. — Júlia, NÃO! — joguei as mãos no rosto. — Ele é FILHO do meu padrasto! Eu acabei de descobrir isso. Isso aqui... essa situação... é um bug no sistema da vida, entendeu? Eu tô vivendo um erro de programação!

Porque amá-lo era muito melhor do que odiá-lo. Meu diabo Meu captor. Meu marido. Meu Hiroshi Meu malvado. Meu sociopata. ~~CENA BONÚS~~ — Ela é menina. Hiroshi apertou nossas pernas antes de sair dentro de mim, porra, se eu soubesse que gravidez aumentaria meu apetite sexual, com toda a certeza teria pensando nisso antes. — É um menino.

Inferno! Ela gritava cada vez mais alto e ouvia as gargalhadas do diabo. Não conseguia, ainda, engolir o fato de não conseguir pegar um dos bebês do dito cujo, traidor. Olhou para cima e gritou, perguntando: — Porquê não posso ter um filho? Sua resposta foi um trovão forte e uma chuvinha fina que começou a cair. O lugar começou a virar lama e esfriar.

Com fascínio. Com ganância. Com especulação. O filho do bilionário. O herdeiro Blackwell. O bebê da vingança. O filho secreto. O símbolo da união das famílias. Scarlett fechou os olhos. Não. A criança seria filho de Damien, sim. Mas também dela. Também de uma história que eles escolheriam recontar com mais verdade. E, antes de qualquer sobrenome, seria uma pessoa. — Você não será manchete antes de ser amado — sussurrou.

Damon pai. Damon, que tinha sido filho de uma mulher morta, neto de uma manipuladora, marido por vingança. Damon, que não sabia amar sem transformar amor em estratégia defensiva. Damon, que perguntara se o bebê era dele com a voz quase sem ar. É meu? Alina fechou os olhos. A pergunta ainda ardia. Não porque fosse absurda. Era inevitável, talvez. Mas porque aquele “meu” tinha chegado rápido demais. Como se o bebê já tivesse sido puxado para o campo de posse antes mesmo de Alina conseguir respirar.