Quatre Ou Morts Novels & Stories

15 minutes après l'attentat. «Nous sommes le 14 juillet, 23h, un homme d'une trentaine d'année aurait lancé son camion dans la foule sur la promenade des Anglais, faisant 86 morts et 434 blessés. ll est abattu presque deux kilomètres plus loin par les policiers, parvenant ainsi à le stopper dans son sanglant périple.

J'ai esquissé un sourire forcé. Avant même que je ne puisse répondre, une chaleur soudaine au nez m'alertait. J'ai porté les doigts à ma narine. Du sang, rouge vif, maculait déjà ma peau. À cet instant, une pensée m'a traversée l'esprit avec une clarté glaçante. J'ai levé alors les yeux vers Sacha et Wilfrid et ai lancé d'une voix délibérément forte : « Si un jour je meurs, est ce que vous penserez à moi ? »

Un entrepôt me servant de base secondaire explose. L’information arrive immédiatement. — Patron, on a un problème ! Je raccroche et attrape mon manteau. Léa me suit. — Qu’est-ce qu’il se passe ? — Moretti vient de faire sa première erreur. --- Sur place, le feu crépite encore. Les pompiers finissent d’éteindre les flammes. Les pertes sont lourdes. Quatre hommes à moi sont morts. J’entre dans l’entrepôt calciné.

Un respect mutuel forgé dans le sang et le feu. Le SUV accélère toute la nuit, les pneus crinçant contre la chaussée mouillée. Le sang - le mien et ceux des autres - tache les sièges en cuir. Personne ne parle. Le poids de notre échec pèse lourd dans l’espace exigu et parfumé au métal. « Neuf morts », dit finalement Fed, brisant le silence étouffant. « Quatre nôtres, cinq Morettis. Plus au moins une douzaine de blessés. »

QUARANTE ET UN Vernon s’engage sur la voie rapide et se faufile dans la circulation de cette fin de soirée, triste et sombre. L’atmosphère dans la voiture est lugubre. La tension n’est pas retombée après la succession d’événements auxquels ils ont été confrontés. Une voiture de police, sirène hurlante passe en trombe sur la voie opposée. L’alerte est donnée et beaucoup de voitures de patrouille doivent converger vers la scène de crime. Un corps décapité à Blagnac, trois morts et la tête de Gorgy dans le camp de gitans au bout de la Rocade Arc en ciel. Drôle de trésor qu’ils vont y trouver. Vernon prend l’initiative d’organiser leur fuite.

Trois fois. Le sang gicla, chaud et épais, m'éclaboussant le visage. Il s'effondra, gargouillis mourant. Quatre morts. Onze restants. Je continuai, méthodique, implacable. Deux autres tombèrent sous mes balles alors qu'ils essayaient de me prendre en embuscade depuis une passerelle supérieure. Un septième mourut quand je lui brisai la nuque à mains nues après l'avoir désarmé.

Chapitre 49 Juliette était au bord de la crise de panique tout le salon était dans un bazar total ,elle Jeta un coup d'œil à l'extérieur et vit que tout les gardes du corps étaient morts comme des chiens .

La lumière faible qui filtrait par la fenêtre dessinait des ombres douces sur son visage pâle. Omar était allongé sur le lit, les yeux ouverts, le plafond le fixant sans pitié. L’horloge indiquait quatre heures moins le quart. Il ne dormait pas. Il n’y arrivait pas. Chaque fois qu’il fermait les yeux, la voix d’Azer revenait, puis l’image de cette nuit-là… puis la voix de Leïla en pleurs…

Chapitre 1 **Ville de Grenoble : Mistral** Il sonnait exactement seize heures trente minutes sur la pendule de chaque maison à Mistral. Comme chaque jour depuis cinq ans, les rues de Mistral se vidaient à une vitesse inquiétante. Les portes se claquaient, les rideaux se tiraient avec nervosité, et les volets grinçaient dans la panique silencieuse des habitants. À cette heure précise, une ombre s’étendait sur la ville, plongeant le quartier dans une nuit artificielle et oppressante. Une nuit qui commençait toujours à la même heure… et qui ne s’éclipsait qu’à l’aube.

Celle qui devrait mourir Épisode 15 Je regardai les papiers de divorce étalés sur la table. Mon nom, Éléna Moreau, écrit noir sur blanc, à côté du sien, William Ashford. Deux noms qui avaient été liés pendant huit ans, que le papier allait séparer en quelques lignes. Et je ne ressentis pas ce que j'aurais dû ressentir. Pas de joie, pas de soulagement, pas de victoire. Juste un mélange étrange, douloureux, de bonheur et de tristesse.