Récits Des Morts Novels & Stories

Beaucoup semblaient intrigants, mais aucun ne correspondait à ce que je cherchais. En arrivant à la cinquième ou sixième étagère, tout en haut, j'ai remarqué un livre à la tranche dorée intitulé « Le dieu de la mort : un récit autobiographique ». « Des mémoires ? » demandai-je à voix haute, en fronçant les sourcils. « Les divinités publient-elles aussi des livres ? » Je secouai la tête. « Ou est-ce un contenu trompeur ? »

Un héritage de la famille Falcone. « Bianca, je te donne une dernière chance. » La pointe de la lame s'est posée sous son menton. « Dis-moi comment mon fils est mort. » « Je ne sais pas ! » Elle a secoué la tête frénétiquement. « Le bébé est né mort ! Le médecin peut le prouver ! » « Le médecin ? » ai-je esquissé un petit sourire glacé. « Le docteur Valenti ? Amusant. Il a eu un petit… accident hier soir. Une panne de freins. Quel drame. »

Avec un souffle. Des mains sont montées. Des visages. Des épaules. Des gens que j’avais connus. Des gens que j’avais enterrés. Des gens que je ne connaissais pas, vêtus des mêmes habits propres, avec le même visage paisible. Les morts se sont levés. Ils ne parlaient pas. Ils n’attaquaient pas. Ils se tenaient juste là, rangée après rangée, dans le champ blanc, à me regarder.

Moi: Azraël? Elle:il fend déjà la terre vers nous et il va surgir à nos pieds. Moi: que sais-tu de la mort? J'aimerai me préparer à la mort. Elle: l'espoir d'une longue vie est inné en l'homme. De ce fait la mort est la chose la plus proche de nos sens et la plus éloignée de nos pensées. On voit chaque jours des cortèges funéraires, et nous ressentons que nous sommes épargnés. Nous marchons parmi eux tandis que nous réfléchissons à cette vie et nous en discutons. Nous voyons les cimetières remplir de vastes étendues, et nous ne pensons pas qu'un jour nous serons au nombres de leurs habitants. Que Dieu me pardonne, ce sont plutôt nos corps qui vont y résider. Que représentent les corps? Si la

Quelques jours plus tôt « Maman, qu’est-ce qui se passe ? » Assise sur le canapé dans le coin du salon, je ne l’avais jamais vue comme ça auparavant. La chancelière semblait tendue. « Il était censé être mort », dit quelqu’un en terminant son verre de vin. « Qui était supposé faire le travail ? » Les hommes plus âgés se regardèrent. « Je ne sais pas. Soit il a échappé à la mort, soit quelqu’un l’a aidé à s’enfuir. N’oublie pas que c’est toi qui as donné l’ordre. »

“Demandez aux morts.” Matteo rit si fort qu'il toussa. Carlo s'est giflé le genou. Marco marmonna quelque chose qui semblait beau. Même Sofia, près de la fenêtre, parut brièvement divertie. La conversation s'est poursuivie en langage codé. La météo a entraîné une pression policière. Les mariages signifiaient des alliances. La maladie signifiait que quelqu’un aurait bientôt besoin d’être remplacé.

Il charrie l’odeur des morts. Je marche à travers les décombres du flanc est. Là où Lioran est passé. Des corps. Partout. Alliés. Ennemis. Plus de différence. Juste des formes brisées. Des regards vides, figés dans la stupeur ou la douleur. Et dans le silence revenu, les murmures d’un vent qui semble pleurer. Kael — Pardonnez-nous. Ma voix se brise. Je ne sais à qui je parle.

Chapitre 107 — L’homme qui efface les lignes Selyna : Quartier des Portes Basses, Secteur Delta On lui avait dit qu’il était mort. Mort il y a huit ans, dans un effondrement d’archives souterraines. Mort, et pourtant aucun corps n’avait été retrouvé. Mort, comme on range un dossier gênant dans une armoire sans clé, en scellant la porte derrière.

Point de vue de l’auteur Morpheus retire son épée du corps de Madame Thérèse, qui s'effondre au sol avec un bruit sourd. Lorsque Erika voit que sa mère est morte et que son incantation est brisée, elle se lève au centre et prononce un mot magique qui fait déferler l'armée des morts hors du temple, et elle s'enfuit. La vision de Karim est floue, mais il est toujours conscient de ce qui se passe autour de lui. Il voit la silhouette de l'homme qui a tué Madame Thérèse se rapprocher de lui.

D'autres sont plus récents, reliés de cuir noir, dorés sur tranche. C'est là que j'apprends. Je lis tout ce que je trouve sur les morts-vivants. Leurs origines. Leurs faiblesses. Leurs forces. L'ail, les crucifix, l'eau bénite. Les pieux en bois. Le feu. Le soleil. Je lis, je prends des notes, je mémorise. Je remplis des carnets entiers de ma petite écriture serrée. Mais plus je lis, plus je comprends que les mythes sont trompeurs.