La nuit où j'ai épousé un inconnu
— On l'a tenu, elle répète, la voix cassée de trois nuits sans dormir.
On célèbre ça au lit, et pas doucement.
Ce n'est pas une célébration de veneur, c'est une faim, des habits qui n'ont pas respecté le chemin prévu, des rires étouffés contre la paroi, le parfum du carton et de l'encre sur nos mains, la sueur, le rythme d'une ville en dessous qui bat la mesure sans nous voir, et elle me dit mon prénom comme on gagne un pari, et je la tiens comme on tient un fil au bord du vide.