Le contrat du PDG
— Charlotte
La petite ville s'appelle Saint-Roch. Elle est à une heure de Montréal, perdue entre les champs et les sapins, avec une église, une épicerie, une quincaillerie, et des maisons qui tombent en ruine. Sophie gare la voiture devant un café qui s'appelle Le Relais, un café avec des vitres sales, des tables en formica, et un percolateur qui sent le brûlé. Nous entrons. Une clochette tinte. Un homme lève la tête. Il est vieux, très vieux, avec des cheveux blancs, une barbe de trois jours, et des mains énormes, des mains d'ouvrier, des mains qui ont travaillé toute une vie. Il est assis au comptoir, devant une tasse de café, et il nous regarde avec des yeux méfiants, des yeux qui ont vu