Why Am I Obsessed With Novels & Stories

Ela continuou: — E sabe o que é pior? — seus olhos cravaram nos meus, sem desviar. — Eu não tenho medo do que você pode me fazer. O que me assusta de verdade é ver que, por trás dessa obsessão, você não passa de um homem desesperado por não conseguir me controlar por inteiro. O ar me faltou por um segundo. Desesperado. Essa palavra ecoou em minha mente como um insulto, como uma verdade que eu não podia admitir.

Mas com você, não sei o que está acontecendo comigo. — Já entendi, o problema é que você está acostumado a que todas as mulheres fiquem loucas por você e se ofereçam, e eu não sou assim — diz com um desdém que me faz sentir uma dor no coração —. Daí a obsessão comigo. Aproximo-me mais uma vez. Desta vez, não consigo evitar. Quero que me escute, que ao menos entenda que não estou agindo de forma impulsiva, embora saiba que pode parecer.

— “Por favor, deixe cair sua parede então Eu finalmente poderei entrar e ver, eu Não sou como as outras garotas que Você desconcerta com o olhar, eu Quero dar-lhe tudo Você por favor aceita meu coração? Não vou deixar que nada Esvazie esse amor… — Cantava sentindo a canção. Não sei qual é o meu problema. Porque tudo que faz me encanta? Não vou me enganar. Eu a quero. Acho que tudo isso não fará diferença quando a levar para cama. É isso! Ela precisa ser minha, só assim para essa obsessão cessar.

Meu maxilar travou imediatamente ao perceber para onde meus pensamentos estavam indo, porque era exatamente esse o problema. Eu odiava aquela mulher. Odiava profundamente aquela mania irritante dela de responder tudo com sarcasmo, desprezar regras e a incrível coragem suicida que a fazia desafiar quem quer que fosse, mesmo pessoas muito maiores e mais perigosas. Mas eu também odiava como, apesar de tudo, continuava querendo encontrá-la. Esse sentimento doentio se formando como uma obsessão impossível de ignorar.

Tudo era estranho, porque sempre fui um homem que conseguia controlar tudo à minha volta. — O que eu estou fazendo? — perguntei para mim mesmo, passando as mãos pelos cabelos ainda úmidos, bagunçando-os de um jeito que eu nunca fazia. Minha mente estava um caos. — Isso não é amor. É apenas obsessão, um sentimento passageiro. Não posso magoá-la dessa forma. A tirei das ruas para salvá-la, dar uma vida calma e não colocá-la em minha vida conturbada.

pela minha atenção com um homem que saiu da sala há mais de uma hora, e o fato de eu ter percebido a distração não torna a distração menos inadequada. Faço uma anotação mental para observar esse comportamento, embora a expressão me pareça um pouco exagerada para algo tão pequeno. Observar o comportamento. Como se eu fosse uma pesquisadora analisando uma reação isolada, como se bastasse dar um nome técnico a uma vontade para impedir que ela se desenvolva. Eu deveria saber melhor. Afinal, passei anos estudando como os pensamentos influenciam as ações, como as emoções podem ser racionalizadas e como os seres humanos conseguem construir justificativas extraordinariamente convincentes para compo

— Não diga assim. — Vou dizer do jeito certo. Isso é obsessão em fase elegante. Ainda está vestida de autoconsciência, desculpas e contenção. Mas o núcleo está lá: foco excessivo em você, ciúme disfarçado de segurança, necessidade de controlar variáveis ao seu redor, dificuldade de tolerar sua autonomia quando ela aumenta a ansiedade dele.

— Sussurrei olhando as estrelas. Tristan sorriu, mas não me respondeu. De alguma maneira sombria ele parecia saber de toda aquela merda que aconteceria alguns meses depois, e arruinaria de vez, toda a nossa vida. * Há algo obscuro sobre desejar alguém. Sobre querer algo que não é seu. É como uma sede que nunca passa, um comichão que não cessa. Ele fica ali, dia após dia. Corroendo suas entranhas, consumindo os seus sonhos, fazendo que o desejo se torne quase uma obsessão, só porque você não pode tê-lo.

Você caiu nas garras de três homens loucos. Sei que isso não é normal, ninguém fica tão obcecado por alguém tão rápido assim. Mas obsessão não é algo que se pode controlar. Já discutimos isso várias vezes: se alguém chama a nossa atenção e mexe conosco, essa pessoa se torna nossa, até o fim.

E essa perda de controle me aterroriza mais que todo o resto. Reabro os olhos, e fixo o skyline sem vê-lo. Em algum lugar, a trezentos quilômetros daqui, há uma mulher que carrega meu nome e que dorme na minha cama, uma mulher que tomou o lugar da irmã e que busca a verdade, uma mulher que entrou no quarto da minha mãe e que olhou sua foto como se olha um ícone. E eu, estou aqui, nesta torre de vidro, lutando contra uma obsessão que cresce em mim como uma planta venenosa, que estende suas raízes no meu peito, que me sufoca. A obsessão começa. E não sei como detê-la. Não sei sequer se quero detê-la.