Novels by Lamie Rose

Le point de vue d'AdelineL'amphithéâtre plonge dans un silence de mort à l'instant précis où mes bottes franchissent le seuil.Les écrans d'ordinateurs portables se rabaissent un peu trop tard pour que ce soit discret. Au deuxième rang, une fille avec qui je partageais mes notes fait semblant d'être profondément fascinée par les moulures du plafond, son téléphone incliné pour me garder dans le cadre.Ma photo est ouverte sur six écrans différents avant même que j'atteigne ma place. La main d'Albert sur ma taille, mon visage tourné vers le sien, et le gros titre en lettres capitales juste en dessous :LA NOUVELLE OBSESSION DE ROSSI.Une vague de chaleur me monte au cou. Je continue de marcher malgré tout, le dos droit et le menton levé, comme si je n'entendais pas les chuchotements qui s'élèvent du côté gauche de la pièce.« C'est elle. »« Elle est vraiment venue en cours. »« J'ai entendu dire qu'elle l'avait rencontré à une soirée caritative. »« Mais non, dans un café. »« Fausse

Le point de vue d'AlbertJ'ai failli annuler ce dîner à deux reprises avant l'arrivée du premier invité.La seconde fois, mon pouce survolait déjà le contact de Matteo lorsque les portes de l'ascenseur se sont ouvertes derrière moi.Trop tard, maintenant.La salle à manger privée s'étend sur la totalité du quarantième étage, un espace fait de verre, de lueurs de bougies et d'une intimité scrupuleusement contrôlée. De lourds rideaux encadrent la ligne d’horizon, tandis que mon équipe de sécurité termine de passer la pièce au peigne fin avec une heure d'avance sur le planning. Les membres du personnel ont signé un accord de confidentialité avant midi, et tous les téléphones personnels doivent rester à l'extérieur de ces murs.Rien ne quitte cette table sans mon autorisation. En temps normal, cela suffit. Ce soir, mes doigts trouvent tout de même le verre de whisky.Toc.Toc.Je les arrête.Du haut de ces quarante étages, Manhattan parviendrait presque à vous convaincre que tout fonction

Le point de vue d'AdelineUn rayon de soleil traverse mes stores bas de gamme pour venir me frapper droit dans les yeux.Je lève la main pour me protéger de l'éblouissement. Mes pieds protestent à la moindre tentative d'étirement ; ces escarpins d'emprunt continuent de réclamer leur dû. J’ai probablement repeint mon oreiller au mascara. Peu importe, je laverai ça quand je serai morte.La nuisette bleue dans laquelle je me suis glissée à quatre heures du matin s'est entortillée autour de mes jambes comme si elle me gardait rancune. Je repousse les draps d'un coup de pied. Dans cette boîte d’allumettes, rien n'est jamais bien loin : mon lit touche mon coin cuisine, mon coin cuisine touche mon placard, et la porte de ce dernier reste grande ouverte faute d'espace pour faire autrement. Les agents immobiliers qualifieraient cela d'« optimisation de l'espace », moi j'appelle ça « être à un faux mouvement de la catastrophe ».Et juste là, suspendue, il y a la robe.Elle oscille doucement, me

Le point de vue d'AlbertLe Metropolitan Museum engloutit les sons.Trente minutes avant l'arrivée des invités, la galerie principale scintille. Les sculptures de glace accrochent la lumière de lustres qui coûtent plus cher que la plupart des maisons. Près du temple de Dendour, un quatuor à cordes accorde ses instruments.Chaque chose est à sa place.Si quelque chose tourne mal ce soir, ce ne sera pas à cause d'un centre de table oublié.Mon smoking est ajusté à la perfection sur ma silhouette. Je tiens une flûte de champagne sans y tremper les lèvres, le cristal captant la lumière entre mes doigts. C'est un accessoire de scène bien plus qu'une boisson. Pas ce soir. Pas alors que j'ai besoin de tous mes esprits pour garder l'avantage.Je plaque la paume de ma main contre la balustrade en verre et laisse le froid s'infiltrer sous ma peau.Un message de Matteo arrive : « La voiture est à cinq minutes. »Je vérifie ma montre. Pour la troisième fois en deux minutes. Mes doigts tambourinen

Le point de vue d'AdelineDeux heures plus tard, j'ai réenfilé mon jean et mon pull, mais ma peau n'a pas encore reçu le mémo. Elle reste persuadée de porter un vêtement qui vaut plus cher que mon loyer.Matteo m'attend près d'une table recouverte de couverts. Les fourchettes et les couteaux y sont disposés avec une précision chirurgicale, prêts pour une opération de haute voltige sur une salade. Je n'ai pas la moindre idée de leur utilité.« Bienvenue au cours accéléré de bonnes manières. » Il désigne la table d'un geste. « Je vais faire simple. »Rien n'est simple sur cette table.Mon visage doit trahir ma panique, car il lâche un rire. « Lors de mon premier dîner mondain, j'ai attrapé la fourchette à poisson pour manger la salade. Je suis toujours en vie. »Ça m'aide. Un peu.« Pourquoi y a-t-il autant de fourchettes ? »« La haute société adore la complexité. » Il saisit la première. « Mais c'est surtout une question de rythme. Vous commencez par l'extérieur et vous avancez vers l

Le point de vue d'AdelineLe tumulte de la ville s'estompe dès que je quitte le trottoir. L'adresse envoyée par Matteo me mène à une porte dérobée, nichée entre une galerie d'art et une banque privée. Aucune enseigne, aucune vitrine. Juste de l'acier rutilant et un petit interphone qui a dû coûter plus cher que mon ordinateur portable.Je m'arrête devant l'entrée, le pouce suspendu au-dessus du bouton. Cinq minutes passent. Cinq longues minutes. J'aurais pu faire demi-tour au moins vingt fois déjà.Une femme vêtue de Chanel de la tête aux pieds glisse à côté de moi sans m'accorder un regard. C’est l’interaction la plus typiquement new-yorkaise de ma semaine. Ses talons claquent sur le pavé avec cette assurance propre aux gens qui n'ont plus rien à prouver.Je baisse les yeux sur mon jean. Ce trou au genou qui me paraissait « vintage » me semble soudainement d'un goût douteux. Mon pull a un fil qui dépasse de l'ourlet. Je tire dessus, et le fil s'allonge, encore et encore. Un soupir de

Adeline's POV ---My alarm isn't set until seven. I'm awake by 5:47 anyway. The apartment is quiet in that specific way it gets before the city remembers it exists. My laptop is already open on the bed. The hot tea on my nightstand has gone cold because I made it twenty minutes ago and forgot it was there. I'm starting to think I make hot drinks just to watch them become cold ones.I know what I've decided.Big decisions have terrible timing. They don't arrive during inspirational speeches or dramatic rainstorms. They show up before sunrise when your tea has gone cold and you've been staring at the same spreadsheet long enough to question every life choice that brought you here.I close the tab with Jack Whitmore's funding proposal. My cursor hovers over Delete, I don't press it. Deleting it would make this feel permanent. Closing it just means I'm choosing something else today. So I open a new document and start writing down everything else.—Miguel and Ethan are already at the cof

Albert's POV ---The reservation confirmation is still open on my phone.7:30 p.m. Table for two. Corner booth, the one with the good lighting and no foot traffic. White ranunculus sits on the table. She mentioned them once after a charity dinner. Roses were beautiful, she'd said, but everyone bought roses. Ranunculus meant someone had actually been listening.Matteo cleared everything after six without asking why. The afternoon board review, the investor call, even dinner with the London partners disappeared from my calendar before I thought to move them myself.He knew better than to comment.The quarterly report sits open in front of me. I've read the same page twice. The numbers haven't changed, neither has the reservation.My phone vibrates across the desk. Lorenzo.I answer before the second ring."What happened?”"Eight percent.” Straight to business. "Three shell companies. All traceable to Whitmore's people if you know where to look.” I set the reservation face down and rea

Adeline's POV---Five in the morning. Which officially makes sleeping someone else's problem.My thesis is still sitting on the kitchen table. Not because I'm studying anymore. That part ended around four. There's only so many times you can reread the same paragraph before the words stop looking like English and start looking like Spanish.I know this thesis. I know where every citation is, which chapter fought me the hardest and exactly which sentence Professor Okonkwo is probably going to question because I argued with myself over it for three straight days before finally admitting the fifth version was the right one.The thesis isn't what's keeping me awake.Clara texted just after midnight. ‘You're going to destroy it tomorrow. Also I found the cutest café near campus. We're celebrating after.’ I sent back a heart and put my phone face-down.Mom called around eleven. She said Dad would've been proud. That one stayed with me.I glance at the clock.Five fifteen.Well. If sleep isn

Adeline's POV --- Five outfits. That's the current crisis. They're spread across my bed like they've formed a tiny committee whose only purpose is making me late. Clara sits cross-legged in the middle of them, eating crackers loud enough to qualify as commentary. "The green one," she says. "I wore the green one to the departmental thing last month." "He doesn't know that." "Marco might." Clara tilts her head. "Marco has definitely never spent his free time memorizing your wardrobe.” She’s probably right, but that’s not the point. The point is I’ve been fussing in front of the mirror for forty minutes, smoothing nonexistent creases, and I can’t stop. I know what tonight is. Albert basically spelled it out. ‘My brother is in town. Dinner tomorrow.’ Doesn’t sound like much, but whenever someone asks you to meet the person who knows them best, it’s never nothing. It's an interview pretending to be pasta. Clara wags another cracker at me. “You’re overthinking.” “He literall

Albert's POV ---The board meeting is going well.Harrington is halfway through conceding a point he spent forty minutes defending. Daniels hasn't looked up from his notes once.Nobody interrupts, then the door opens.Matteo appears in the doorway. One look at his face tells me this isn't something that can wait.He says, "Your brother is here."I know which brother before he finishes. Sofia announces every visit three days in advance. Marco just appears.I wrap the meeting in under three minutes.---Marco is sprawled out on my couch when I walk in.Shoes off. Jacket thrown across the arm like he bought the furniture. He's been here long enough to help himself to espresso from the machine I keep for client meetings. He looks up when I walk in and the grin appears. That grin tells me he’s already decided how this is going to play out."Ciao, fratello." He lifts the espresso cup in a small salute. "Miss me?"I look at him. Really look.The shoes. The jacket. The complete absence of ap

Albert's POV---I arrive at 1:55.Earlier than necessary.The café sits on a quiet Brooklyn corner, tucked between a laundromat and a bookstore with faded paperbacks crowded into the window. Inside, the tables bear years of scratched initials and coffee rings polished smooth by time. Every time the front door opens, a ribbon of cold air slips across the floor before disappearing beneath the smell of roasted beans.I order coffee and take the table nearest the window.The cup arrives almost immediately. I wrap both hands around it without drinking.Outside, people move in hurried clusters with collars turned against the November wind. A cyclist curses at a taxi. Somewhere farther down the block, laughter rises above the traffic before the city folds it back into itself.I check the time.Two minutes have passed.She texted something came up yesterday.Three words.I never asked what happened.The phone stays face down beside my cup. I tell myself traffic was lighter than expected. Tha