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Chapitre 29 – L'attente

Author: Déesse
last update publish date: 2026-05-15 14:40:41

Je le garde. C'est ma dixième tentative, ma dixième tenue, et je n'ai plus le temps ni l'énergie de changer. De toute façon, je sais qu'il m'enlèvera ce chemisier tôt ou tard. Peut-être dès que je franchirai sa porte. Peut-être avant même que je l'aie salué.

Mon corps est en feu. Je ne trouve pas d'autre expression, pas de métaphore plus exacte, pas d'image plus précise. Mon corps tout entier brûle d'un incendie intérieur qui ne s'éteint pas, qui ne faiblit pas, qu
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    Ma voix est plus rauque que je ne le voudrais, plus basse, plus intime. C'est la chambre. Ma chambre. La chambre que je n'ai jamais montrée à personne, pas même à mes maîtresses d'une nuit que je recevais dans des hôtels neutres et anonymes pour ne pas les faire entrer dans mon sanctuaire. Mais elle, ce n'est pas une maîtresse. Ce n'est pas une conquête. Ce n'est pas une femme interchangeable qu'on oublie au petit matin. C'est Ellie. La petite fille de l'orphelinat. La femme du garage. Celle que j'attends depuis seize ans sans le savoir, sans me l'avouer, sans oser y croire. Et je veux qu'elle voie la chambre. Je veux qu'elle voie les étoiles. Elle me suit sans résistance, sans poser de questions, sans hésiter une seconde. Ses doigts se resserrent autour des miens quand je pousse la porte à double battant au bout du couloir, comme si elle sentait, instinctivement, que cette pièce est différente des autres, que cette pièce est importante, que cette pièce est le c

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    Il incline la tête, l'air de réfléchir sérieusement à la question. Ses yeux sombres pétillent d'une lueur amusée, cette lueur que j'apprends à reconnaître, que j'apprends à provoquer, que j'apprends à rechercher comme une droguée cherche sa dose, comme une assoiffée cherche une source. Ses doigts tambourinent doucement sur sa cuisse, un tic que je ne lui avais jamais vu, un geste d'impatience contenue, de nervosité masquée, et ça me rend folle de voir que lui aussi, lui, le tout-puissant James Sinclair, peut être un tout petit peu nerveux en ma présence. Juste un tout petit peu. Juste assez pour que je le voie. — Les deux. Je collectionne l'art et les ennuis. Sa voix est grave, veloutée, teintée d'une ironie si fine qu'on pourrait la rater si on ne faisait pas attention, si on n'était pas suspendue à ses lèvres comme je le suis, si on ne buvait pas chacune de ses paroles comme je les bois. Il a fait une blague. Encore une. James Sinclair, le chef

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    EllieL'ascenseur ralentit et s'arrête avec un ding feutré, presque étouffé, un son qui sent l'argent et la discrétion et les technologies de pointe. La porte coulisse sans un bruit, glisse sur ses rails avec la fluidité d'un couteau dans du beurre, et je me retrouve devant une double porte en bois massif, assez grande pour laisser passer un troll de conte de fées, assez imposante pour intimider n'importe qui. Un groom en livrée s'incline et ouvre la porte sans un mot, comme si j'étais attendue, comme si j'étais une princesse ou une chef d'État ou la reine d'Angleterre, comme si moi, Ellie Parker, la mécanicienne de nuit du garage souterrain, j'avais toujours eu ma place dans ce monde de luxe et de privilèges.Et puis je vois l'intérieur, et ma mâchoire se décroche littéralement. Le souffle coupé. Le cerveau qui freeze. Les neurones qui grillent. Je reste figée sur le seuil, les pieds scotchés au marbre du palier, les yeux écarquillés comme une enfant devant un sapin de Noël géant, et

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    Je le garde. C'est ma dixième tentative, ma dixième tenue, et je n'ai plus le temps ni l'énergie de changer. De toute façon, je sais qu'il m'enlèvera ce chemisier tôt ou tard. Peut-être dès que je franchirai sa porte. Peut-être avant même que je l'aie salué. Mon corps est en feu. Je ne trouve pas d'autre expression, pas de métaphore plus exacte, pas d'image plus précise. Mon corps tout entier brûle d'un incendie intérieur qui ne s'éteint pas, qui ne faiblit pas, qui monte en intensité à chaque minute qui me rapproche de 20 heures. Mes mains tremblent sans que je puisse les contrôler, un tremblement fin et continu qui trahit mon état. Mes joues sont rouges, constamment rouges, comme si j'avais de la fièvre, comme si j'étais malade. Mes mamelons pointent contre la dentelle de mon soutien-gorge, durs et sensibles, et chaque frottement du tissu contre eux est un supplice et un plaisir. Et entre mes cuisses, une chaleur humide palpite, insistante, obsédante, u

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