LA FILLE DE L'ENNEMI DÉSIRÉE PAR LE MAFIEUX

Chapitre 1 L’avion perçait la couche grise qui couvrait Rome.Par le hublot, j’apercevais la ville étalée comme une cicatrice, la même qu’il y a dix ans.Rien n’avait changé. Ni les toits dorés, ni les ruelles sombres, ni cette impression d’éternité arrogante.Et pourtant, pour moi, Rome n’était plus qu’un cimetière. Un cimetière où chaque pierre me rappelait ce que j’avais perdu. — Bienvenue à Rome, signore De Luca, lança l’hôtesse avec ce sourire vide qu’on réserve aux fantômes.Je répondis d’un simple signe de tête. Ma voix se serait brisée si j’avais essayé de parler. Dix ans. Dix ans d’exil, de silence, de colère étouffée. Dix ans à fuir le nom que je portais. Mais un fils ne fuit pas éternellement son héritage. Un jour ou l’autre, il revient. Pour comprendre. Pour juger. Pour punir.L’air humide de Rome me frappa dès que je mis le pied dehors.L’odeur du bitume mouillé, du café, du diesel… tout me heurta comme un souvenir oublié.Et puis, je le vis. Matteo. Fidèle parmi les omb

Chapitre 3Les couloirs étaient silencieux, tapissés de bois sombre, éclairés par des lumières dorées qui semblaient flotter. On passait devant plusieurs portes closes, derrière lesquelles filtraient parfois un rire étouffé, un soupir, ou simplement le bruit léger de l’eau.— Il y a deux sections VIP, précisa l’homme en marchant. Une pour les femmes, une pour les hommes.Je hochai la tête sans répondre. Puis, au détour d’un couloir, mon regard fut happé.Derrière une large vitre dépoli, légèrement transparente, une salle s’offrait à moitié à la vue.Une femme était allongée sur une table, nue sous une serviette blanche. Ses hanches rondes épousaient la lumière, ses bras détendus pendaient de chaque côté, ses cheveux bruns glissant sur le rebord.Deux masseuses travaillaient lentement sur son dos, méthodiques, précises.Je m’arrêtai net.Matteo fit quelques pas avant de se retourner, me suivant du regard.Je ne dis rien. Je regardais simplement.Ce n’était pas de la curiosité vulgaire

Chapitre 5 LE POINT DE VUE DE LÉONARDO Je rentre dans ma chambre comme on revient d’une guerre perdue : lourd, sale de pluie, les épaules encore tendues. La porte claque derrière moi avec ce bruit sec qui dit qu’il n’y aura pas de discussion. La chambre est celle que j’ai toujours eue trop grande pour un homme seul, trop petite pour le poids du silence qui l’habite. Je jette la veste sur une chaise, les gouttes trouent l’air autour de moi comme des petites questions sans réponse.Je m’avance vers la console où repose la bouteille. J’ai toujours gardé ce flacon pour les moments où le monde devient trop net : un whisky dur, sans fioritures. Je verse. Le liquide coule, ambré, et je soulève le verre. Deux gorgées, et la chaleur monte comme un mensonge confortable. Trois. Le métal du liquide ralentit les bords du monde.Puis quelque chose cède. C’est d’abord un souffle, puis un hoquet, puis des sanglots trop gros pour un homme qui s’est promis de ne jamais pleurer en public. Mes mains t

Chapitre 7 LE POINT DE VUE D'ISABELLA Le déjeuner de famille aurait pu être un tableau d’élégance romaine : argenterie polie, soleil filtré par les rideaux de soie, vin blanc dans des verres gravés au blason des Romano.Mais pour moi, c’était surtout une mise en scène, un théâtre où je jouais un rôle que je n’avais jamais choisi.Je reposai ma fourchette avec un petit bruit sec, parfaitement calculé. Je savais déjà que le sujet viendrait mon père n’avait pas cette patience italienne que les journaux aiment tant à lui prêter.Et il vint.— Isabella, dit mon père, le regard posé sur moi comme sur une acquisition mal rangée, il est temps que nous parlions de ton futur.Je levai à peine les yeux, feignant l’ennui le plus distingué.— Mon futur ? Mon cher père, si c’est encore une question de mariage, je t’arrête tout de suite.Il plissa le front, signe qu’il était prêt à s’imposer, mais je poursuivis avant qu’il n’ouvre la bouche.— Cinq mois, Isabella. Cinq mois avant ton mariage avec

Chapitre 9LE POINT DE VUE DE LEONARDOLa voiture glissa lentement le long de l’allée pavée, sous un déluge de flashs et de murmures.La façade du Palazzo Fiorentino, monument du pouvoir et du vice romain, flamboyait sous les projecteurs. Des voitures de luxe s’alignaient devant l’entrée comme des trophées.Des valets ouvraient les portières, les manteaux tombaient sur les bras tendus, les diamants étincelaient sous les lustres suspendus.La nuit n’avait pas encore commencé qu’elle transpirait déjà la puissance, la luxure et la peur.Je fixai mon reflet dans la vitre teintée, ajustant le col de mon costume noir.La soie me collait au cou, et l’air sentait la pluie, le cigare et la rivalité.— Tu es sûr de vouloir y aller ? demanda Matteo, assis à ma droite.Sa voix trahissait une inquiétude qu’il essayait de masquer.— C’est le genre de terrain où tout le monde sourit… mais personne ne baisse sa garde.Je répondis sans le regarder :— C’est précisément pour ça que j’y vais.À ma gauch