Capítulo 1 - Valentina (Parte 2)

Senti meu corpo ficar rígido.

Eu conhecia aquele acordo.

É claro que conhecia.

Ele existia havia anos.

Era uma daquelas coisas que os adultos discutiam em voz baixa quando acreditavam que eu não estava ouvindo.

Um acordo antigo entre os Bellini e os Moretti.

Uma aliança.

Um casamento.

A palavra nunca tinha sido dita diretamente para mim.

Mas eu não era idiota.

Eu sabia que um dia poderiam me pedir isso.

Meu avô havia me preparado para praticamente tudo.

Negociar.

Perder.

Ganhar.

Ceder.

Exigir.

Engolir orgulho.

Defender o nome da família.

Casar por conveniência.

Essa última parte sempre havia sido apresentada como uma possibilidade distante.

Como uma carta guardada em algum lugar de um baralho que talvez nunca precisasse ser jogada.

Aparentemente, alguém acabara de colocá-la sobre a mesa.

— Com quem? — perguntei.

Meu pai me encarou.

— Matteo Moretti.

O nome ficou suspenso entre nós.

Matteo.

Eu o conhecia.

Não intimamente.

Mas o suficiente.

Vinte e nove anos.

Segundo filho dos Moretti.

Bonito.

Educado quando havia pessoas importantes olhando.

Arrogante quando esquecia que havia pessoas importantes olhando.

Eu o encontrara algumas vezes em eventos.

Jantares.

Leilões beneficentes.

Reuniões entre empresas.

Ele sempre tinha aquele sorriso de homem que acreditava que o mundo lhe devia alguma coisa.

Não era exatamente o tipo de homem que eu escolheria.

Mas ninguém havia perguntado o que eu escolheria.

— Quando?

— Três meses.

Soltei uma risada curta.

— Três meses?

— O acordo precisa ser formalizado.

— Eu não disse sim.

Meu pai me encarou.

— Você foi criada sabendo que isso poderia acontecer.

Aquilo me irritou.

Não porque fosse mentira.

Talvez porque fosse verdade.

— Saber que poderia acontecer não significa ter concordado.

— Não.

A voz dele permaneceu calma.

— Mas significa que você sabia qual era sua responsabilidade.

Responsabilidade.

A palavra.

Sempre ela.

Eu quase conseguia ouvir a voz do meu avô dizendo que uma Bellini não fugia das próprias responsabilidades.

Respirei fundo.

— E Beatrice?

Meu pai franziu a testa.

— O que tem sua irmã?

— Por que eu?

Ele me encarou como se a resposta fosse óbvia.

— Porque você é a herdeira.

Não sei por que aquilo doeu.

Talvez porque eu soubesse que ele estava certo.

Talvez porque, durante vinte e sete anos, eu tivesse feito tudo para ser exatamente isso.

A herdeira.

A filha responsável.

A mulher preparada.

A pessoa que assumiria tudo quando meu pai não pudesse mais fazê-lo.

Eu só não esperava descobrir que a recompensa por ser tão boa no meu papel seria ter o resto da minha vida decidido por ele.

— Isso vai proteger a Beatrice?

Meu pai ficou em silêncio.

Então respondeu:

— Vai proteger nossa família.

Não era a mesma coisa.

Eu sabia.

Ele sabia.

Minha mãe sabia.

Provavelmente todos naquela casa sabiam.

Mas ninguém corrigiu.

Levantei-me.

— Eu vou pensar.

Meu pai respirou fundo.

— Você vai aceitar.

Parei diante da porta.

Virei lentamente.

— Não confunda o fato de eu ter sido criada para obedecer ao meu sobrenome com a ideia de que eu não sei escolher.

Saí antes que ele pudesse responder.

No corredor, mantive os passos firmes.

Não corri.

Não chorei.

Não bati nenhuma porta.

Eu não fazia essas coisas.

Fui treinada para ser melhor do que isso.

Ou, pelo menos, para parecer.

Só parei diante da enorme janela no final do corredor.

Do lado de fora, o jardim estava impecável.

As árvores perfeitamente aparadas.

As fontes funcionando.

As flores cuidadas.

Os funcionários circulando.

Tudo no lugar.

Tudo como deveria estar.

Apertei a mão contra o vidro.

Eu sempre soube que um dia poderia precisar sacrificar alguma coisa pelo nome Bellini.

Só nunca tinha parado para pensar que talvez a coisa sacrificada fosse a minha própria vida.

— Valentina.

Fechei os olhos.

Minha mãe estava atrás de mim.

Eu não precisei me virar para saber.

— Você sabia?

O silêncio dela respondeu antes das palavras.

— Há algumas semanas.

Virei.

— E não me contou?

— Seu pai queria conversar primeiro.

— Meu pai queria me informar primeiro.

Ela baixou os olhos.

Minha mãe era uma das poucas pessoas no mundo capazes de me fazer sentir criança novamente.

Talvez porque, perto dela, eu ainda pudesse lembrar que antes de ser herdeira eu tinha sido apenas uma menina.

— Você está com medo? — perguntei.

Ela me olhou.

E, pela primeira vez naquela manhã, alguém não tentou esconder a verdade.

— Estou.