Chapitre 6 : La Cérémonie de Soumission 1

Lyanna

La grande salle du trône est méconnaissable.

Je m'arrête sur le seuil, le souffle coupé par ce que je découvre. Les torchères projettent une lumière dorée, mouvante, qui danse sur les tentures noires comme des flammes liquides. Des centaines de roses blanches — mes préférées, depuis l'enfance — ornent l'autel, les piliers, les rebords des fenêtres. Leur parfum sucré flotte dans l'air, mêlé à l'odeur de l'encens et de la cire chaude. Comment sait-il pour les roses blanches ? Comment sait-il quoi que ce soit de moi ?

Des centaines de visages se tournent vers moi. Des nobles en habits d'apparat, des soldats en uniforme de cérémonie, des serviteurs figés contre les murs. Tous silencieux. Tous témoins de ma défaite. Leurs regards pèsent sur ma peau comme autant de doigts invisibles. Certains sont curieux, d'autres apitoyés, d'autres encore ouvertement hostiles — les partisans d'Isadora sans doute, qui voient en moi une intruse, une usurpatrice.

Ma robe est un chef-d'œuvre de soie blanche qui épouse mes courbes comme une seconde peau. Les couturières ont travaillé toute la nuit pour l'ajuster, tirant sur les fils, resserrant le corsage jusqu'à ce que ma taille paraisse minuscule, jusqu'à ce que ma poitrine soit offerte sans être dévoilée. Les manches longues tombent en cascade de dentelle, effleurant mes poignets quand je bouge. Le décolleté est sage, carré, bordé de perles minuscules, mais le tissu est si fin, si délicatement tissé, qu'il laisse deviner la forme de mes seins quand je respire, le renflement de mes tétons que le froid de la salle durcit malgré moi. On m'a parée comme un trophée. Comme une offrande. Comme un sacrifice consenti.

Le voile qui couvre mon visage est transparent, une brume de tulle brodé de fils d'argent. À travers ce voile, le monde est flou, irréel, mais je le vois. Au bout de l'allée interminable, devant l'autel drapé de velours noir, il attend.

Kael.

Le Roi de Glace.

Il porte le noir, comme toujours. Mais ce soir, ce n'est pas le noir austère des jours de guerre. C'est un noir d'apparat, somptueux, rehaussé de fils d'argent qui scintillent à chacun de ses mouvements comme des éclairs captifs dans l'étoffe. Sa veste moule ses épaules larges, ses bras puissants, sa taille étroite. Sa cape tombe en cascade derrière lui, retenue par une broche en forme de loup dont les yeux sont deux rubis incandescents. Ses cheveux sombres, habituellement négligés, sont coiffés en arrière, dégageant son visage anguleux, sa mâchoire carrée, ses pommettes hautes, ses yeux d'orage qui ne me quittent pas depuis que j'ai passé les portes.

Il me regarde comme un prédateur regarde sa proie. Avec patience. Avec certitude. Avec une faim si intense que j'en ai le ventre qui se noue.

La musique s'élève. Un chœur de voix graves entonne un chant ancien dans une langue que je ne connais pas. Les mots résonnent sous les voûtes de pierre, solennels, presque menaçants. Un chant de guerre transformé en chant de noces. Un chant de conquête.

Je marche.

Un pas après l'autre. Mes escarpins de satin claquent sur le marbre noir poli comme un miroir. Mon voile flotte derrière moi, porté par un courant d'air invisible. Mes mains tremblent autour du bouquet de roses blanches que l'on m'a glissé entre les doigts , des roses de Valcourt, m'a-t-on dit, celles qui poussent dans les serres du palais de Kael. Il les a fait cultiver pour moi.

Chaque pas est une torture et un triomphe. Chaque pas m'éloigne de ma vie d'avant, de ma liberté, d'Eryk. Chaque pas me rapproche de cet homme qui m'a forcée à ce choix impossible. Et pourtant, sous la terreur, sous la rage, sous le chagrin, quelque chose d'autre palpite. Une curiosité malsaine. Une attente trouble. Une fascination que je ne veux pas nommer.

Mon cœur bat si fort que je suis sûre que les premiers rangs l'entendent. Il martèle mes côtes comme un poing désespéré, et je sais qu'il voit les pulsations sur ma gorge, à la base de mon cou, là où le sang affleure sous la peau fine. Son regard s'y attarde, et ses lèvres esquissent ce sourire qui n'en est pas un.

Quand j'arrive devant lui, il ne sourit toujours pas. Mais ses yeux brillent. D'une lueur de triomphe, de possession, de quelque chose de plus profond, de plus ancien, de plus dangereux. Une lueur qui dit : tu es enfin là où je t'ai toujours voulue.

Je m'arrête à un pas de lui. Assez près pour sentir son parfum — cèdre, musc, ambre, une fragrance boisée et chaude qui contraste avec la froideur de son surnom. Assez près pour voir le détail de sa broche, les rubis qui scintillent comme des gouttes de sang sur le pelage du loup d'argent. Assez près pour sentir la chaleur qui émane de son corps, cette chaleur qui m'a brûlée sur les marches du palais, cette chaleur qui ne correspond pas à sa légende de glace.

Le grand prêtre s'avance. Un vieillard au visage ridé, vêtu d'une robe pourpre bordée de fourrure noire. Ses mains sont noueuses, tachées d'encre et de temps. Sa voix s'élève, grave, solennelle, et résonne sous les voûtes de pierre comme la sentence d'un juge.

— Nous sommes réunis aujourd'hui, devant les dieux et devant les hommes, pour unir Sa Majesté Kael, Roi de ce royaume, Souverain des Terres du Nord, Protecteur des Marches, à la princesse Lyanna de Valcourt, fille de la Maison de Valcourt, héritière des Collines Vertes. Que les dieux anciens et nouveaux soient témoins de cette alliance. Que le sang et la foi scellent cette union pour l'éternité.

Il se tourne vers moi. Ses yeux sont gris, délavés, et pourtant perçants comme des lames.

— Princesse Lyanna de Valcourt, jurez-vous fidélité, obéissance et dévouement absolu à votre époux, le roi Kael ? Jurez-vous de lui offrir votre corps, votre esprit et votre âme, de le servir en toutes choses, de ne jamais lui refuser ce qu'il demandera, de lui donner des héritiers quand il l'exigera, et de placer sa volonté au-dessus de la vôtre, aujourd'hui et jusqu'à votre dernier souffle ?