Chapitre 4 : Le Palais de Glace

Lyanna

L'intérieur du palais est un contraste saisissant avec la chaleur de sa main. Froid. Sombre. Les murs de pierre noire absorbent la lumière, les tapisseries représentent des loups dévorant leur proie, et les torches projettent des ombres mouvantes qui dansent sur les dalles de marbre. Mes pas résonnent. Chaque bruit est amplifié. Chaque souffle semble épié.

Une servante muette me conduit. Elle ne parle pas. Elle ne me regarde pas. Elle marche deux pas devant moi, tête baissée. Je me demande si elle a eu la langue coupée ou si c'est la peur qui l'étouffe. Ici, les deux sont plausibles.

Mes appartements sont somptueux. C'en est presque insultant. Une chambre immense, un lit à baldaquin drapé de velours pourpre si profond qu'il en paraît noir. Une cheminée monumentale où danse un feu. Des tapis épais où mes bottes s'enfoncent. Une odeur de cèdre et de musc flotte dans l'air, une odeur masculine, envoûtante. Le parfum du roi. Il imprègne les tentures, les coussins, les draps. Je suis dans son territoire.

Je fais le tour de la pièce. La porte principale, lourde, renforcée de fer. Une fenêtre étroite qui donne sur les douves. Et une seconde porte, plus petite, sur le mur du fond. Je m'en approche, la main tendue.

— N'entrez jamais sans y être invitée, Altesse.

La voix de la servante claque comme un fouet. Je retire ma main.

— C'est la chambre du roi. La porte communiquante. Il vous appellera quand il le jugera bon.

Ainsi, il peut entrer chez moi quand il veut. Mais je ne peux pas entrer chez lui.

Je m'assois sur le lit, les mains à plat sur le velours. La chambre du roi est derrière ce mur. Il dort à quelques pas de moi. Il respire peut-être derrière cette porte en ce moment même. J'imagine son torse se soulevant sous les draps, ses cheveux défaits sur l'oreiller, sa main posée sur le matelas là où pourrait être ma place. Je secoue la tête, furieuse contre moi-même. Pourquoi est-ce que je pense à ça ?

La servante s'éclipse. Je me lève pour explorer le palais, autant connaître ma prison, et c'est en revenant, dans un couloir éclairé par des torches, que je la vois.

Lady Isadora.

Elle se tient au milieu du couloir, droite comme une épée. Sa robe vert émeraude épouse ses courbes comme de l'eau, sa chevelure rousse flamboie, ses yeux verts me transpercent. Ses lèvres pleines esquissent un sourire qui n'a rien d'amical.

— Ainsi, vous êtes la nouvelle épouse.

Sa voix est un filet de venin. Elle me toise des pieds à la tête, s'attardant sur ma robe simple, mes cheveux défaits par le voyage, mes joues encore marquées par les larmes du matin.

— Je suis Lady Isadora. La maîtresse du roi. Officielle. Reconnue. Kael et moi partageons une relation… particulière. Depuis des années.

Elle fait un pas vers moi, assez près pour que je sente son parfum. Jasmin, musc, une fragrance capiteuse de séductrice. Ses yeux descendent le long de mon corps, s'arrêtent sur ma gorge, sur mes hanches, avec un mépris calculé.

— Vous n'êtes qu'un accord politique, princesse. Une signature sur un parchemin. Quand le roi aura obtenu ce qu'il veut de vous, il reviendra vers moi. Il revient toujours vers moi. Ses mains connaissent mon corps. Ses lèvres connaissent ma peau. Que croyez-vous ? Qu'une petite princesse de province va lui faire oublier des années de passion ?

Ses mots sont des lames. Ils glissent sous ma peau, et je déteste qu'ils m'atteignent. Pas par jalousie. Par humiliation. Savoir que je ne suis qu'un pion, que cet homme a une maîtresse qu'il retrouvera peut-être après m'avoir prise, après m'avoir utilisée…

— Merci pour l'information, Lady Isadora. Maintenant, si vous voulez bien m'excuser.

Je la contourne sans hâte, sans baisser les yeux. Elle rit derrière moi, un rire cristallin et venimeux.

— Profitez bien de votre nuit de noces, princesse. On raconte que le roi est… intense. Ses appétits sont voraces. J'espère que vous tiendrez le choc.

Je continue d'avancer sans me retourner mais mes joues brûlent et une image s'impose à moi malgré ma volonté : Kael, nu, dans ce lit à baldaquin, les draps en désordre, une femme rousse sous lui. Je chasse cette vision d'un sursaut de rage. Je ne veux pas penser à ça. Je ne veux pas l'imaginer avec une autre. Et pourtant l'image reste, tenace, et je sens une chaleur malsaine monter en moi.

Le soir venu, je me prépare seule. Je ne veux pas de servantes, pas de leurs mains sur moi, pas de leurs regards de pitié. Je sais ce qui m'attend. La nuit de noces. Le lit du roi. Le cérémonial dont tout le monde parle à voix basse dans les couloirs.

Je reste assise sur le bord du lit, en chemise de nuit, le tissu diaphane laissant deviner mes formes. Le feu crépite dans l'âtre. J'écoute. Derrière la porte communicante, des pas lourds, réguliers, comme un fauve en cage. Il est là. Il arpente sa chambre. Une fois, je crois l'entendre s'arrêter juste derrière la porte. Comme s'il posait sa main sur le bois, comme s'il écoutait ma respiration.

Ma main se pose sur le bois à mon tour. Nos paumes ne sont séparées que par quelques centimètres de chêne massif.

Je vous hais, je murmure en silence.

Mais je ne retire pas ma main. Et lui non plus, de l'autre côté, ne bouge pas. Et dans le silence de cette nuit glacée, je sens son souffle comme s'il était contre ma nuque, sa chaleur comme s'il était déjà dans mon lit, et mon corps tout entier frissonne d'une attente que je refuse d'admettre.