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« Lève-toi. Tu as un second enregistrement. »

« Dégage de mon chemin, » crachai-je, le bousculant.

Je me forçai à retourner sur le podium, terminai la seconde marche la mâchoire crispée, et me précipitai directement sur un vol pour Londres pour l'émission de fin de soirée.

« Voilà, » dit un machiniste deux heures plus tard, faisant glisser une tasse fumante sur la table de ma loge. « Thé à l'eucalyptus, exactement comme vos instructions le disaient. Nous avons aussi une soupe d'algues chaude prête. »

Mes mains tremblaient encore quand je pensais au show. J'essayai des exercices de respiration pour me calmer.

Je suis sur le point de passer dans un talk-show avec l'un des animateurs les plus adorés d'Hollywood.

Je ne devrais pas être aussi nerveuse.

Je fixai la tasse. « Mona n'a pas envoyé ces instructions. »

« C'est votre équipe de management qui les a envoyées, » insista le machiniste avant de se précipiter dehors.

La régisseuse ouvrit la porte. « Tu passes dans dix secondes ! »

« C'est l'une des plus grandes top-modèles de l'année écoulée. Acclamez Hazel-Grace Dasilva, tout le monde ! » annonça Johnny Scrello tandis que la foule applaudissait bruyamment.

C'est mon signal.

Je marchai avec enthousiasme vers la scène, saluant et souriant au public avant de m'asseoir.

« Alors, Hazel, » sourit Johnny, se penchant en avant avec une lueur terrifiante dans les yeux. « Qu'est-ce que ça fait de tomber sur le plus grand podium de votre carrière ? »

Mon sourire vacilla. « Pardon ? »

« L'émission a été diffusée ce soir. Je suppose que vous n'étiez pas au courant pendant le vol jusqu'ici. Beaucoup l'appellent la chute du siècle. »

Il fit un geste vers l'écran géant.

La vidéo se lança. La foule haleta et grimaça tandis que l'extrait me montrait m'écraser face contre terre sur scène.

« Eh bien, Johnny, » forçai-je un petit rire léger, me penchant vers le micro. « Je n'appellerais pas ça la chute du siècle. On a vu bien pire, avec des chefs d'État qui sont tombés de façon bien plus embarrassante. »

Le public éclata de rire. Les sourcils de Johnny se haussèrent ; il ne s'attendait pas à ce que je réplique.

« Ça, c'est bon, vous êtes hilarante ! » continua-t-il. « Que répondez-vous à ceux qui disent que vous avez fait honte à votre pays en tombant sur une scène aussi mondiale ? »

« Euh... eh bien, ça ne m'atteint pas. Ce genre de choses arrive tout le temps, » dis-je prudemment, cherchant de l'aide du regard vers les coulisses. Vide.

« Mais il y a plus... » fit-il de la main.

C'était une séquence en haute définition de l'intérieur du recoin de stockage en coulisses, où on me voyait effondrée par terre, tenant ma poitrine, pleurant de façon disgracieuse contre mes genoux en hyperventilant.

La foule sombra dans des murmures gênés.

« Qui vous a donné cette vidéo ? » exigeai-je, ma voix perdant son ton médiatique.

« Qu'est-ce qui vous traversait l'esprit pendant cet effondrement ? » pressa Johnny, se penchant plus près. « Ça a dû être totalement humiliant. »

Cette question piqua, et la vidéo n'arrangeait rien. Je fis de mon mieux pour retenir les larmes qui commençaient à s'accumuler dans mes yeux. Je ne pouvais pas lui donner cette satisfaction.

« Eh bien— » commençai-je à répondre de nouveau.

« Oui, eh bien ! » coupa Johnny bruyamment, noyant ma voix en se tournant directement vers la caméra principale. « Avant de partir, dites-nous : qu'est-ce que ça fait de s'envoler immédiatement pour Macao pour tourner Date Island : Célébrités ? »

Je le fixai, sous le choc. « Quoi ? Je n'ai jamais signé pour ça ! »

« Vous l'avez entendu ici en premier, les amis ! » hurla Johnny par-dessus la musique de sortie assourdissante. « C'est tout le temps que nous avons pour l'émission d'aujourd'hui. Hazel, merci d'être venue. J'ai vraiment apprécié notre moment ensemble. »

« Attendez ! » J'agrippai l'accoudoir, mais le régisseur m'escortait déjà hors du plateau.

Je marchai droit vers ma loge, les mains tremblant violemment. La porte claqua derrière moi.

En entrant dans ma loge après l'émission, quelque chose semblait anormal. Le bourdonnement continu de mon téléphone contre la coiffeuse—une rafale incessante de notifications, d'appels manqués et de gros titres confirmant ma participation forcée à Date Island.

Un froid glacial hérissa l'arrière de ma nuque comme des araignées descendant le long de ma colonne vertébrale.

Je n'étais pas seule.

La porte cliqua, se verrouillant de l'intérieur. Je me retournai juste au moment où la porte se refermait derrière moi. Debout entre moi et la sortie se trouvaient deux hommes aux épaules larges, vêtus de costumes anthracite impeccablement taillés, les mains jointes soigneusement devant eux.

« Mademoiselle Dasilva, nous avons un appel pour vous. »

Je redressai instinctivement les épaules pour paraître plus grande. « Comment êtes-vous entrés ? »

Le plus grand des deux plongea la main dans la poche intérieure de sa veste. Je reculai, mon cœur martelant contre mes côtes. « Notre patron veut vous parler. »

« Je suis occupée. Partez. »

Ils ne répondirent pas, se contentant de me tendre un téléphone.

« Bonjour, Hazel. C'est Nicholas King. Tu as aimé la vidéo ? »