Achetée par le frère de mon meilleur ami

Ezra King avait tout.

Non seulement il était l'héritier d'une fortune de casinos macanais qui se chiffrait en milliards de dollars, mais toutes les filles dans son orbite se jetaient à ses pieds.

Il en jubilait, jets privés, achats d'îles isolées, et ça n'aidait pas que sa tête stupide ne soit pas totalement hideuse. Il était tout ce contre quoi j'étais.

Oui, Ezra avait tout, et c'était bien pour ça qu'il ne m'aurait JAMAIS, moi.

« Hazel-Grace ? Tu m'écoutes ? » La voix de ma manager claqua à travers l'écran de l'ordinateur.

Je clignai des yeux, détachant mon regard de mon agenda numérique. « Je t'écoute, Mona. »

« Ezra King a encore appelé, » dit Mona, se penchant plus près de sa caméra. « Il a demandé si tu étais libre pour dîner ce soir. »

« Non ! Absolument pas. » Je sursautai quand la coiffeuse derrière moi planta accidentellement une épingle à cheveux droit dans mon cuir chevelu. « Je ne dîne pas avec des hommes puissants, Mona. Tu le sais. Et puis, j'enregistre le talk-show du soir ce soir. »

« C'est vrai. Bien sûr, » marmonna Mona. Elle était censée être en congé maternité après avoir accouché deux semaines plus tôt, mais elle refusait de confier ma gestion à quelqu'un d'autre. « Enfin, au moins on n'a pas besoin d'inventer une excuse cette fois. »

« Pourquoi ce dîner est-il déjà dans mon planning ? » exigeai-je, pointant du doigt mon écran. « Mona, tu dois le bloquer. Je ne suis, ni maintenant ni jamais, impliquée avec Ezra King. »

« Je n'ai pas mis ça dans ton agenda, Hazel. »

« Alors qui l'a fait ? » rétorquai-je. « Il soudoie mes assistantes. C'est la seule explication. D'abord les sponsors, maintenant mon emploi du temps quotidien ? »

Je poussai un petit cri aigu sur ce dernier mot quand la coiffeuse planta de nouveau une épingle directement dans mon cuir chevelu par accident.

J'adoucis mon ton, la regardant dans le miroir. « Ce n'est rien. »

« J'ai répété hier soir, je le jure ! » plaida la coiffeuse, se tordant les mains. « Votre équipe a envoyé un guide détaillé sur la façon de travailler avec la texture de vos cheveux. L'homme qui l'a envoyé par e-mail était extrêmement pointilleux à ce sujet. »

Je me figeai, plissant les yeux. « Quel homme ? »

Mona n'envoyait pas de guides de coiffure. C'était mauvais pour mon image ; je ne voulais pas avoir la réputation d'être difficile sur un plateau.

« Mona, tu as envoyé un guide ? » demandai-je.

« Envoyé quoi ? Hazel-Grace, attends— »

Le cri perçant d'un bébé résonna à travers les haut-parleurs de Mona. Elle gémit, se massant les tempes. « Le devoir maternel m'appelle. Attends. Encore une chose. Ezra King— »

Je ne veux pas savoir. Je m'en fiche. Ses mots furent coupés net quand je refermai l'ordinateur.

« Livraison pour Hazel-Grace Dasilva ! » cria un membre de l'équipe en coulisses.

« Par ici ! » lançai-je.

Je signai pour le petit paquet et déchirai l'emballage. À l'intérieur reposait une œuvre ornée représentant un masque du Bénin, réalisée par un artiste nigérian de niche. Mon père avait mentionné cet artiste précis une fois, des années auparavant, me disant que posséder une pièce de lui le rapprochait de ses racines ouest-africaines.

Mon souffle se coupa. Comment Ezra pouvait-il seulement être au courant de ça ?

Avant que je puisse m'y attarder, la régisseuse cria : « Hazel-Grace, à toi ! Trente secondes ! »

Ce défilé était énorme pour moi. C'était la première fois que je clôturais un show. Non seulement c'était ma ville natale, mais c'était aussi le tout premier défilé Dior dans un pays africain. Je devais être parfaite, plus que parfaite.

C'est le moment. Mon moment.

Je redressai les épaules, prête à sortir, prenant une profonde inspiration en avançant.

J'avais le trac avant de commencer à marcher, mais une fois sur le podium, tout le bruit s'estompa.

Alors que je lançais mon clin d'œil signature, des yeux gris flashèrent dans ma vision périphérique, et avant même d'y réfléchir, j'essayai de jeter un coup d'œil pour voir si c'était vraiment lui.

Clac !

Juste avant que je puisse traiter l'information, le tissu s'accrocha sous le talon de mes stilettos.

Le sol glissant du podium et le tissu vaporeux me trahirent. J'étais déséquilibrée, et tandis que ma jambe droite se tendait vers l'avant pour tenter de me rattraper, mon pied gauche céda, vacillant. Je tendis les mains devant moi pour amortir ma chute, m'écrasant face contre terre au milieu du podium, sous le feu de toutes les caméras, les lourds cristaux Swarovski s'enfonçant douloureusement dans ma poitrine tandis qu'une centaine d'obturateurs claquaient à l'unisson.

Des halètements résonnèrent dans la salle.

Je me relevai après avoir terminé ma marche. Je me souvins de mon entraînement et essayai de sourire avec grâce pour minimiser l'incident, même si mon sourire tremblait. Je me précipitai dans un recoin tranquille rempli de matériel, plaquant mon dos contre le mur tandis que ma poitrine se soulevait. Les larmes coulaient avant même que je m'en rende compte.

Mon moment... Ma poitrine se serra d'humiliation.

« Vous êtes en train de dire que quelqu'un a graissé ses chaussures avant qu'elle ne sorte ? » surpris-je Mark, le régisseur de plateau, en train de dire.

Je pressai ma tête contre la porte pour écouter.

« Oui, Eduardo et les filles en parlaient en coulisses... ils disaient que c'était— » Ils s'éloignèrent trop de la porte pour que je puisse entendre la suite.

Coupé ?

J'enlevai rapidement mes chaussures, examinant le dessous des talons. Rien là. Je regardai les côtés, et exactement comme il l'avait dit, il y avait une entaille subtile de chaque côté.

Mon estomac se noua. Sabotage ?

Je perdis l'équilibre quand la porte fut soudain arrachée ouverte.

En tombant, je haletai, relevant brusquement la tête tandis que des mains fortes s'enroulaient autour de moi.

Ezra King se tenait dans l'entrée, sa carrure imposante bloquant complètement ma sortie, ses yeux gris et froids rivés aux miens.

« Ma présence te fait toujours perdre l'équilibre ? » dit Ezra doucement, entrant dans la pièce exiguë.

Je reculai en trébuchant, plaquant ma colonne vertébrale contre le mur. « Je le savais ! Bien sûr que ce serait toi. Tu m'as sabotée. »

« Je ne sabote pas les choses que je veux acheter, » répondit Ezra, ses yeux gris me balayant avec une précision froide.