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Ezra King

« On l'a retrouvée. »

Je saisis immédiatement l'appareil, mon pouce zoomant sur l'image. Hazel se tenait sur les marches bondées d'un hôtel londonien, vêtue d'un manteau blanc surdimensionné et de lunettes de soleil sombres. Un soulagement et une vague enivrante de joie déferlèrent dans ma poitrine.

Elle avait disparu après sa chute tristement célèbre. Les médias avaient décidé de s'emparer de l'affaire ; certains la disaient courageuse, d'autres jugeaient la chute non professionnelle. Disons que c'étaient les mots les plus tendres employés.

« Son traceur de localisation fonctionne-t-il correctement maintenant ? » demandai-je, les yeux fixés sur la ligne nette de sa mâchoire sur la photographie.

« Oui, monsieur, » répondit Jon, se tenant au garde-à-vous. « Il y a eu une brève distorsion du signal pendant son passage au talk-show nocturne, mais mon équipe a rétabli tous les traceurs secondaires il y a dix minutes. »

« Des changements à son itinéraire ? »

« Aucun. Elle est actuellement isolée. »

Je me calai contre le siège en cuir, fixant le hublot ovale tandis que le jet traversait les nuages sur notre retour de Las Vegas. « Sa manager ou son assistante était-elle avec elle ? » demandai-je.

« Non, son équipe a été injoignable toute la semaine. Personne ne saurait si nous devions la récupérer maintenant. Avec votre permission, j'aimerais envoyer une unité pour la ramener ici et— »

Cela expliquait ce qui s'était passé sur ce talk-show de seconde zone hier. « Non. Pas encore. »

Je serrai la mâchoire si fort que mes dents grincèrent. Bande d'incapables.

Hazel était une recluse naturelle—introvertie, farouchement privée, et perpétuellement sur ses gardes. C'était un miracle qu'elle ait survécu dans une industrie si pleine de vautours. Livrée à elle-même, elle préférait les appartements tranquilles, les petits restaurants cachés, et des longueurs nocturnes dans la piscine de son immeuble. Je pouvais l'imaginer maintenant : des gouttes d'eau scintillant contre sa peau brun doré, ses boucles sombres et mouillées collées à son front tandis qu'elle fendait l'eau.

Elle était à moi. Elle ne le savait juste pas encore pleinement.

La pensée de Hazel prise en embuscade dans ce talk-show minable par Johnny Scrello me traversa l'esprit. L'animateur prédateur avait diffusé des images divulguées de Hazel pleurant dans un recoin de stockage—des images qui ne pouvaient provenir que de quelqu'un ayant un accès de haut niveau.

« Monsieur, » insista doucement Jon. « C'est votre fenêtre la plus propre pour intervenir. Elle est isolée, humiliée, et vulnérable. »

« Je ne vais pas profiter de sa vulnérabilité. Je ne suis pas Nico. C'est dégoûtant. »

« Votre frère n'a jamais été un King. »

J'ignorai la remarque, zoomant davantage sur l'image de la tablette. Hazel tenait son téléphone contre son oreille, ses lèvres boudeuses pincées de frustration, ses sourcils sombres froncés étroitement. Ses longs cheveux bouclés et noirs, atteignant presque sa taille, étaient détachés à nouveau, contrastant parfaitement avec sa peau et donnant à sa beauté déjà frappante encore plus de profondeur. Elle était aussi époustouflante que le jour où je l'avais vue pour la première fois par le biais de ma sœur jumelle, Elise.

Inconsciemment, mes doigts effleurèrent mon bouton de manchette gauche, une pièce en platine sur mesure gravée de ses initiales.

Je laissai mon regard s'attarder sur l'image d'elle debout dehors, le téléphone pressé contre son oreille, les sourcils froncés. On aurait dit une conversation intense.

Elle était exactement comme dans mon souvenir.

Je pouvais déjà l'imaginer avec moi. Nous ferions un couple très grand, très séduisant, sa taille d'un mètre quatre-vingt offrant l'équilibre parfait à mon mètre quatre-vingt-dix.

« Où est-elle ? » demandai-je.

« Devant l'hôtel Hilton. »

« Ça, je le vois bien, Jon. Je veux dire, sur quel continent est-elle. »

La voix de Jon vacilla légèrement. Il tapota la tablette, faisant apparaître un flux audio secondaire enregistré cinq minutes plus tôt devant l'hôtel.

La voix de Hazel traversa le haut-parleur, essoufflée et furieuse : « Tu m'as vendue !! Tu m'as vendue à un milliardaire ?! »

Une vague de culpabilité déferla sur moi, mais avant que je puisse parler, un violent crépitement de parasites radio la coupa.

« C'est sa mère au téléphone ? » demandai-je doucement.

« Oui, monsieur, » confirma Jon. « Mme Dasilva vient de confirmer la réception du virement. »

Légalement, Hazel n'était pas encore sous mon toit. Mais la tutelle et l'accord de procuration de quinze millions de dollars signés par sa mère ne se contentaient pas de l'inscrire comme candidate à Date Island : Célébrités ; ils contenaient une clause d'exclusivité inébranlable qui liait son image, sa gestion personnelle et son patrimoine légal directement à King Enterprises dès l'instant où ses pieds toucheraient le sol de Macao.

« Elle me déteste, Jon, » murmurai-je, observant le visualiseur audio en direct bondir sous les cris furieux de Hazel. « Chaque fois que j'essaie de lui parler, elle me traite comme une peste. »

« Vous avez tout de même ordonné à votre équipe de modifier son agenda, de racheter ses sponsors, et de suivre ses vols, monsieur, » fit remarquer sèchement Jon. « Elle sent probablement le piège se refermer. »

« J'ai essayé d'être normal ! » insistai-je, me levant de mon siège pour arpenter la cabine. « Quand je l'ai rencontrée par Elise l'année dernière, j'ai essayé de garder mes distances. Mais elle a vu à travers moi ! Tu sais ce qu'elle m'a dit à New York ? »

« Je ne connais pas la citation exacte, monsieur. »

« 'Je ne te vois pas comme une personne,' a-t-elle dit. 'Tu es essentiellement un accessoire.' »

C'est ce que j'étais pour elle—un personnage secondaire dans la vie d'Elise.

« Vous avez deux minutes de moins que Mademoiselle Elise, monsieur, » offrit Jon, peu utile. « Peut-être vous voit-elle comme une figure de petit frère. »

« Je suis un homme adulte ! » grognai-je, fusillant mon chef de la sécurité du regard. « Et je corrige mes travers chaque jour juste pour être digne de me tenir dans la même pièce qu'elle. »

« Une relocalisation télévisuelle à plusieurs millions de dollars n'est guère une méthode de cour standard, Monsieur King. »

« C'est efficace, » rétorquai-je sans hésiter. « Hazel-Grace a peut-être pu me résister à New York, mais d'ici le mois prochain, je posséderai Macao—elle sera mienne. » Il n'a fallu que payer les bonnes personnes dans sa vie pour la faire entrer dans l'émission. Il s'avère que l'amour d'une mère peut s'acheter.

Il ne faut que quelques millions.

Jon resta silencieux.

« C'est un plan déloyal, mais diaboliquement efficace. Je joue la partie longue. »

Des parasites crépitèrent dans le flux audio tandis que Hazel raccrochait brusquement son appel à l'écran.

« Monsieur, » dit Jon, les yeux rivés sur son écran principal alors qu'une nouvelle alerte clignotait en rouge. « Nous avons une mise à jour d'urgence de l'équipe au sol de Londres. »

« Quoi donc ? »

« L'interception audio a capté un second appelant contactant l'appareil crypté de Mlle Dasilva juste avant qu'elle ne monte dans la navette de l'aéroport. »

Je me retournai lentement, les yeux plissés. « Qui ? »

Jon déglutit difficilement. « C'était votre frère, Nico. Il vient d'offrir à Hazel un vol privé directement vers son casino à Cotai. »