CHAPITRE DEUX

Il y a cinq ans, j'ignorais totalement que son nom était en réalité un avertissement.

J’ai rencontré Lucas Salvadore un mardi, un jour qui me paraissait bien trop banal pour un homme qui allait finalement bouleverser et reconstruire chaque aspect de ma vie.

J'avais vingt-quatre ans et j'étais en stage dans la mode depuis trois ans. Ma rémunération se limitait surtout à des « opportunités de réseautage » et à du café tiède. Je me trouvais dans un coin reculé d'un vernissage, m'étant faufilée à l'intérieur grâce à ma colocataire qui tenait le vestiaire. Je n'aurais pas dû être là, et encore moins siroter le champagne haut de gamme réservé aux VIP.

« C'est une façon bien coûteuse d'avoir l'air peu impressionné », fit remarquer une voix à côté de moi.

Je me suis retourné, m'attendant à croiser un financier en blazer mal taillé. Au lieu de cela, j'ai découvert un homme qui semblait avoir été façonné par une vieille fortune et des choix discutables. Il avait des yeux sombres et perçants, une mâchoire si anguleuse qu'elle aurait pu couper du verre, et un costume qui semblait avoir été moulé sur son corps le matin même.

« Je ne suis pas indifférent », ai-je rétorqué. « Je juge simplement les canapés. »

« Un critique sévère, donc. »

"Une version précise."

Il sourit, comme si je venais de dire une chose brillante plutôt qu'une remarque sur la défensive. Il y avait quelque chose dans son regard, comme si j'étais la seule chose vraiment intéressante dans une pièce remplie de gens qui en faisaient beaucoup trop , qui me fit battre le cœur plus fort d'une manière profondément gênante.

« Lucas », dit-il en tendant la main.

« Lisa. » Je ne lui ai pas donné mon nom de famille. Malgré tout, un instinct enfoui me disait de garder quelque chose pour moi.

Il n'a pas insisté.

Nous avons passé deux heures à discuter ce soir-là. Nous avons parlé de choses et d'autres, sans intérêt particulier : de l'art que nous trouvions tous deux secrètement prétentieux, d'un créateur dont je détestais la collection printemps, et de l'éternel débat sur la présence ou non d'ananas sur la pizza (oui, il en a ; il avait tort ; et j'allais passer une bonne partie de l'année suivante à défendre ce point de vue, juste pour le plaisir). Il n'a jamais mentionné son travail, et je n'ai même pas pensé à le lui demander.

Ce n'est que lorsqu'il m'a raccompagnée jusqu'au trottoir et qu'une voiture à peu près de la taille de mon studio s'est arrêtée que j'ai réalisé dans quel genre de mardi j'avais mis les pieds.

« Vous auriez pu mentionner la voiture », ai-je dit.

« Et tu aurais pu dire que tu étais la personne la plus intéressante de la pièce », a-t-il répondu. « Il semblerait que nous ayons tous les deux des choses à cacher ce soir. »

J'ai ri, un vrai rire, spontané, qui m'a prise au dépourvu, et je me suis dit que ce n'était rien. Juste une anecdote à raconter au brunch, sans plus jamais y penser.

Il m'a appelé deux jours plus tard. Je ne lui avais même pas donné mon numéro.

J'aurais vraiment dû trouver cela inquiétant.

Au contraire, j'y ai trouvé du romantisme. J'avais vingt-quatre ans et jamais personne ne m'avait courtisée sans que j'aie besoin d'être poursuivie. Mais Lucas Salvadore, lui, me poursuivait comme si c'était la seule chose qu'il savait vraiment faire.

À la fin du mois, je passais plus de nuits chez lui que chez moi. À la fin de la saison, la moitié de ma garde-robe avait discrètement migré chez lui sans qu'on en parle vraiment. Il dégageait une intensité qui aurait sans doute dû être effrayante, mais au contraire, j'avais juste l'impression d'être enfin comprise.

Même à cette époque, je remarquais des choses. Des petites choses, subtiles.

Il ne me laissait jamais toucher à son téléphone. Il annulait ses projets aux mêmes trois jours chaque mois, sans jamais donner d'explication. Dans son penthouse, certaines pièces m'étaient strictement interdites, notamment une porte de l'aile est qui restait toujours verrouillée. Il passait devant sans même la regarder, ce qui, d'une certaine manière, me paraissait plus suspect que s'il l'avait ouverte.

Je me suis persuadée que c'était le prix à payer pour aimer un homme aussi influent. Je me suis dit que la vie privée était différente du secret.

Je me suis trompé sur beaucoup de choses cette année-là.

Mais ce soir-là, debout sur le trottoir, dans cette version scintillante et imbibée de champagne de ma vie, le regardant tenir la portière de la voiture ouverte avec une grâce naturelle, je n'avais aucune idée du prix que cette erreur allait me coûter.

Je savais seulement que je voulais le découvrir.