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Chapitre 69 – La Survie 2

작가: Déesse
last update 게시일: 2026-10-20 00:43:12

Le reste, c'est que je les touche.

Toutes les nuits. Je les compte avec les mains, et je les compte deux fois, parce que la première fois je ne suis jamais sûre. Je pose mon doigt dans leur paume et leurs petits doigts se referment et me tiennent, et il n'y a rien de plus dur au monde que ces cinq petits doigts-là qui ne veulent pas me laisser partir. Je pose ma joue sur leur crâne et je respire leur peau, cette odeur de lait et de sueur et de quelque chose de plus doux dessous, comme une odeur
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    Je remonte.Deux jours, je travaille comme une femme qui a une chose à faire. Je taille des racines, je remets de la fougère, je répare le feu, je descends voir les autres et je remonte, je fais la soupe, je compte mes enfants cent fois, et je ne pense pas à la lettre, et je mens, je pense à la lettre tout le temps.Le soir du deuxième jour, celle qui avait deux bâtons dans le dos vient me trouver au pied de la pente, là où le sentier des genêts commence.— C'est parti.Je regarde le sud. On ne voit rien, il y a la ligne des arbres, la brume, le ciel gris de la fin du jour. Il y a là-bas, à deux jours et demi de marche, à travers les bois et les prés et les routes de terre, une grande maison de pierre grise avec des tours qui touchent le ciel, des écuries où un balai est accroché à un râtelier, une botte de foin tassée sous laquelle il n'y a plus rien, et cinq hommes qui prennent leur vin chaud le matin dans la même galerie sans se parler.

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    Ce n'est pas la main. La main va vite, la main a appris à faire des choses courtes. C'est la tête. Parce que la première fois que j'ai trempé la brindille, c'est une lettre d'une page entière qui est sortie. Une lettre de choses, des explications, des détails, des comptes, l'histoire du poison, la jambe d'un homme sous une charrette, la neige dans la paille, la veste de laine, le portrait sous le verre, la galette. Et je l'ai lue, et je l'ai brûlée. Je la brûlais dans la cuvette avec les cailloux chauds, et la fumée était noire et grasse. La deuxième, j'ai écrit des noms. Tous les noms. Le marché, la salle de bal, la blonde, le boucher, les servantes, le médecin, l'écurie. Une liste. Une liste, ça se lit bien, ça se garde, ça se montre. Et je l'ai relue, et je l'ai brûlée, parce qu'une liste, ça demande qu'on y réponde, et si on y répond, l'affaire recommence. La troisième, je n'ai pas écrit de mots. J'ai écrit six bâtons. Six

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    LunaIl y a un morceau de papier qui me reste, et je le garde depuis le premier jour.C'est une page arrachée à mon carnet, au moment du départ, une page que j'ai déchirée avec les dents parce que mes mains tremblaient trop. Je l'ai pliée en quatre, glissée dans la doublure de la cape de Dorian, à l'endroit où la couture est lâche, sous l'épaule gauche. Depuis cent quatre-vingt-douze jours elle vit là, elle prend la sueur, la pluie, l'odeur du feu, la chaleur de mon corps, et elle a pris une couleur qui n'est plus une couleur de papier, un gris de vieil os.Je ne l'ai jamais sortie.Une fois, au quatrième jour de la grotte, j'ai failli la jeter au feu. J'ai même tendu la main, la page était au-dessus des braises, et je l'ai retirée si vite que j'ai cru que j'allais la déchirer. Le lendemain, je l'ai remise au même endroit, dans la doublure.Ça fait cent quatre-vingt-huit nuits que je sais que je vais écrire dessus. Je le sais co

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    Et là, dans ce creux, une chose se met à bouger dont je ne suis pas l'auteur. Ils se lèvent, pas tous, quatre, cinq, ils s'approchent, la fille aux cheveux rasés se met devant moi et me prend la main, ce qui est la première fois depuis quatre-vingt-douze jours que quelqu'un me touche sans vouloir me faire du mal ou sans être mon enfant. Elle tient ma main dans les deux siennes, elle regarde mes ongles, mes paumes, mes coupures, mes cicatrices. — Comment vous avez fait, demande quelqu'un derrière. Ce n'est pas à moi que la question est posée. C'est à elle, à la femme aux bâtons, c'est à la meute, c'est à moi aussi, il faudra bien que je réponde un jour. Alors je réponds. C'est la seule chose que je sache dire, et je la dis mal, et je la dis debout, dans un pré, au milieu de dix omégas libres pour la première fois d'une vie. — On dort dans un endroit où personne ne peut venir sans faire de bruit. On a un feu, et des pierres chaudes, et une écuelle. On ne vole pas deux fois au même

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    Je lui donne à boire. Je lui donne du poisson. Je lui mets de l'eau propre sur l'égratignure de son poignet. Je le laisse dans le creux de la roche fendue, avec la cape, et je ne lui dis rien de la grotte, rien des enfants, rien de moi.Puis je remonte dans le noir, je m'assois au milieu de la fougère, je pose mes deux mains sur mon ventre vide, et je me dis, dans cette grotte, devant six petits qui dorment avec leurs mains en l'air :— Non.Deux jours plus tard, je descends.Je descends avec le bâton, la dague, et rien d'autre. Je fais deux heures vers le sud, je trouve la vieille carrière au milieu de l'après-midi, le creux avec les pierres, et je m'arrête dans les fourrés et je regarde.Ils sont dix.Ils sont assis en rond, ou couchés, ou appuyés contre les pierres. Il y a des femmes. Il y a un homme qui doit avoir cinquante ans et qui a un poignet plié à l'envers depuis longtemps remis de travers. Il y a une fille qui ne doit pas avoir quinze ans, avec les cheveux rasés jusqu'à la

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