La salle privée

Celle qui devrait mourir 

Épisode 6

L'homme d'affaires partit le premier, escorté par deux de ses associés. Le club se vida peu à peu. William se leva et me prit par le bras, sans douceur, et me tira vers une porte au fond de la salle. Une salle privée. Un canapé de cuir noir, une table basse, une lumière tamisée qui rendait tout plus flou, plus sale. Veronica était déjà là. Elle était arrivée à un moment que je n'avais pas vu, peut-être pendant que je vomissais, peut-être avant, je ne savais plus. Elle portait une robe noire, très courte, et elle souriait.

— Alors, ce contrat ? demanda-t-elle.

— Signé, dit William.

Il s'approcha d'elle. Il la prit par la taille et l'attira contre lui. Cela faisait des années qu'il la désirait, des années qu'il se retenait, et ce soir, avec le contrat signé et l'alcool dans le sang, il n'avait plus aucune raison de se retenir. Veronica noua ses bras autour de son cou et l'embrassa, longuement, profondément, comme on embrasse quelqu'un qu'on a attendu toute une vie. Elle avait un goût de vin et de menthe, et sa peau sentait le jasmin, ce parfum qu'elle portait toujours et qui rendait William fou.

Il la poussa doucement vers le canapé. Elle se laissa faire, sans résistance, sans jeu, les yeux fermés, la bouche entrouverte. Il défit la fermeture de sa robe, lentement, et la regarda glisser sur ses épaules, révélant sa peau dorée, ses seins, sa taille fine. Elle était belle. Elle avait toujours été belle. Il posa ses lèvres sur son cou, sur sa clavicule, sur la naissance de sa poitrine, et elle frémit, ses doigts se crispant dans ses cheveux.

— William, murmura-t-elle.

Il l'allongea sur le canapé. Il se pencha sur elle, ses mains parcourant son corps avec une lenteur presque religieuse, et il l'embrassa partout, sur le ventre, sur les hanches, sur l'intérieur des cuisses. Elle gémit, la tête renversée, les mains agrippées au cuir du canapé. Quand il la pénétra, elle poussa un soupir long, profond, et noua ses jambes autour de lui. Ils bougèrent ensemble, lentement d'abord, puis plus vite, plus fort, leurs souffles mêlés, leurs corps soudés, et la salle privée s'emplit du bruit de leur plaisir, des gémissements de Veronica, des soupirs de William, du frottement du cuir sous leurs corps.

Il y avait quelque chose de beau dans leur étreinte, quelque chose de vrai. Deux corps qui se connaissaient, qui se cherchaient, qui se trouvaient. William enfouit son visage dans le cou de Veronica et murmura son nom, une fois, deux fois, comme s'il avait attendu ce moment depuis toujours.

Et à quelques mètres, assise sur une chaise, il y avait Éléna. Elle regardait. Elle ne pouvait pas ne pas regarder. Elle vit chaque caresse, chaque baiser, chaque coup de rein. Elle vit la façon dont William tenait Veronica, dont il la regardait, dont il lui murmurait des choses à l'oreille. Elle vit tout. Et elle ne dit rien.

Puis elle ferma les yeux.

Elle ne voulait plus voir. Elle ne voulait plus voir cette beauté, cette tendresse, cette passion qu'elle n'avait plus depuis cinq ans, qu'elle n'aurait peut-être jamais eue vraiment. Elle ferma les yeux et elle essaya de penser à autre chose, à Sophie, à Camille, à n'importe quoi, à n'importe qui, pourvu que ça s'arrête.

— Ouvre les yeux.

La voix de William était calme. Presque douce. C'était ça le pire.

Je ne bougeai pas.

— Éléna. Ouvre les yeux.

J'ouvris les yeux.

Il me regardait par-dessus l'épaule de Veronica, et Veronica, elle, me regardait aussi, la tête renversée sur le coussin, les lèvres entrouvertes, les yeux brillants. Ils me regardaient tous les deux. Ils me regardaient pendant qu'ils faisaient l'amour, et je compris, à cet instant, que ce n'était pas seulement pour eux. C'était pour moi.

— Regarde bien, dit William, sans cesser de bouger, sans cesser de la tenir, la voix basse et régulière. Regarde bien ce que tu ne mérites pas. Les meurtrières n'ont pas le droit d'être aimées, Éléna. Tu entends ? Les meurtrières n'ont pas le droit d'être aimées. Tu mérites la souffrance. Tu mérites tout ce qui t'arrive. Et tu vas regarder jusqu'au bout.

Il continua. Il continua de la prendre, lentement, puis plus fort, et Veronica gémissait, et le canapé grinçait, et moi je restais assise sur ma chaise, les mains sur les genoux, les yeux ouverts, obligée de voir, obligée d'entendre, obligée de comprendre ce qu'il voulait dire.

Les meurtrières n'ont pas le droit d'être aimées.

C'était donc ça. Ce n'était pas seulement de la haine. C'était une sentence. Il me condamnait à regarder ce que je n'aurais jamais, ce que Sophie aurait eu si elle avait vécu, ce que toute femme normale aurait eu. Et il le faisait devant moi, avec la femme qui avait été la meilleure amie de Sophie, pour que la punition soit complète.

Ils finirent. Veronica poussa un dernier soupir, s'étira, rit doucement. William se releva, se rhabilla, et se tourna vers moi. Il me regarda longtemps, et dans son regard il y avait, une fois encore, cette fraction de seconde, ce quelque chose que je ne sus pas nommer. De la pitié ? Du dégoût ? Du regret ?

Non. Pas du regret. William ne regrettait rien.

— On rentre, dit-il.

Il partit. Je ne me levai pas. Je n'y arrivai pas. Mes jambes ne répondaient plus, ma tête tournait, et le goût du sang revenait dans ma bouche. Je fermai les yeux. Juste une seconde. Juste pour reprendre des forces.

    Point de vue de l'auteur 

Un serveur entra dans le salon pour ramasser les bouteilles vides, comme il le faisait chaque soir après le départ des clients, et il ne restait plus que les vestiges habituels, des verres renversés, des cendriers pleins, une odeur de parfum et d'alcool qui collait à la peau. Il avait l'habitude de ces salons privés et il avait appris à ne pas voir ce qu'il voyait, alors il ramassa les bouteilles une par une en les comptant mentalement pour le registre, et il allait repartir quand il la vit.

Elle était affalée sur le canapé, la robe remontée sur les cuisses et les cheveux collés au visage, la peau grise, presque cireuse, avec du sang séché au coin des lèvres et sur le menton. Elle ne bougeait pas. Il s'approcha, hésitant, et posa deux doigts sur son poignet, et sentit un pouls faible, irrégulier, comme une montre qui va s'arrêter. Il recula, sortit son téléphone et appela une ambulance.

Il donna l'adresse, raccrocha, et resta debout près du canapé à regarder cette femme qu'il ne connaissait pas et dont il ne savait rien. Il ne savait pas qu'elle s'appelait Éléna, il ne savait pas qu'elle était mariée à l'homme qui avait signé un contrat de cent millions d'euros à quelques mètres de là, il ne savait pas que l'homme en question était parti en riant avec une autre femme une heure plus tôt sans un regard en arrière. Il savait seulement qu'elle était en train de mourir et que personne ne l'avait attendue.

L'ambulance arriva quinze minutes plus tard et on la mit sur une civière, et le serveur tint la porte en regardant la civière s'éloigner dans la nuit, les gyrophares bleus qui tournaient, les sirènes qui hurlaient, et il se demanda si la femme allait survivre. Puis il rentra, ramassa les dernières bouteilles, éteignit les lumières du salon privé et retourna à son poste.