Capítulo 2

Para el momento en que dejamos a Mia, ya eran más de las nueve. La nieve caía con más fuerza en los alrededores del lago y cubría la carretera con una fina capa de hielo. Cuando el Cadillac por fin entró en el garaje subterráneo de nuestro penthouse, ya no sentía los dedos.

Lucian apagó el motor y se inclinó para desabrocharme el cinturón de seguridad.

—Lo siento, Elena. Mañana cancelaré la reunión del muelle y reservaré de nuevo el teatro de ópera. Solo tú y yo, ¿está bien?

Miré su cara, tan cerca que podía tocarla. Seguía siendo hermoso, con esa belleza peligrosa e injusta. Todavía me miraba como si yo fuera el punto más vulnerable de su mundo despiadado.

Pero los números rojos sobre su cabeza no desaparecían.

“198 días, 11 horas, 45 minutos”.

Abrí la puerta del auto.

—No. No me siento bien. Solo quiero descansar.

No volvimos a hablar esa noche. Después de ducharme, una migraña empezó a taladrarme las sienes. No había cenado, así que también me bajó el azúcar.

Me temblaban los dedos y unas manchas negras titilaban en los bordes de mi visión. Lucian salió de detrás de la barra del bar y se quedó inmóvil al ver mi cara.

—¿Por qué estás tan pálida?

Me ayudó a sentarme en el sofá. Después trajo el botiquín de emergencias, encontró mis cápsulas para la migraña y me sirvió una bebida tibia con electrolitos.

—Toma esto primero.

Puso las pastillas en mi palma y esperó hasta que me las pasara. Luego fue a la cocina, cortó un limón en rodajas, añadió miel y preparó una tetera de infusión caliente. Me recosté entre las almohadas mientras escuchaba el suave tintineo del vidrio contra el mármol.

Eso era lo desesperante de Lucian. Nunca escatimaba esfuerzos cuando se trataba de mí. Cuando enfermaba, me cuidaba con esmero. Cuando alguien me insultaba durante una cena de la familia, él se aseguraba de que, al amanecer, esa persona hubiera desaparecido de todas las listas de invitados de Chicago.

En teoría, era el prometido perfecto. Por eso permití que su cálida ternura me adormeciera durante siete años. Entonces apareció la cuenta regresiva y aquel compromiso perfecto en teoría empezó a pudrirse ante mis ojos.

Lucian entró con la infusión de miel y limón y la dejó con cuidado en mi mesa de noche.

—Déjala enfriar un minuto. No te vayas a quemar.

Se sentó al borde de la cama y me tomó de la mano.

—¿Sigues enojada conmigo? Solo sentí lástima por ella. Te lo juro, Elena. Eres la única mujer que amo.

Lo miré unos segundos. ¿En serio? Alcé los ojos hacia los números sobre su cabeza.

“198 días, 10 horas, 20 minutos”.

No habían avanzado ni el equivalente a un latido. Su disculpa, la culpa y sus pequeños intentos de hacer las paces no habían recuperado ni un solo segundo. Retiré despacio mi mano de la suya.

—No estoy enojada.

En ese momento, el teléfono privado que estaba sobre su buró comenzó a sonar, interrumpiendo la tranquilidad de la recámara. Lucian hizo una pausa y luego tomó el teléfono.

La pantalla se iluminó y vi el identificador de llamadas: Mia Crane. Él me lanzó una mirada de reojo, aceptó la llamada y activó el altavoz. Siempre le gustaba demostrar su inocencia con esa clase de transparencia.

—Señor Bellandi... —La voz de Mia llegó entre sollozos.

—¿Qué pasó? —preguntó Lucian con tono tenso.

—Se reventó la tubería de la caldera de mi edificio y los bomberos evacuaron a todos.

Mia temblaba tanto que podía escuchar cómo le castañeteaban los dientes, mientras el rugido del viento y de varias voces resonaba de fondo.

—Acababa de ponerme el camisón. Mi billetera, mi identificación y mi tarjeta de acceso siguen arriba. Estoy refugiada junto a la escalera trasera y llamo desde el puesto del portero —sollozó—. Lo siento, señor Bellandi. En serio no sabía a quién más llamar.

Él se puso de pie.

—Quédate dentro del vestíbulo. No salgas a la calle. Voy para allá.

Cortó la llamada y tomó su funda con la pistola junto a las llaves.

—Elena, hubo un problema en el edificio de Mia. Tengo que ir.

Me quedé sentada contra la cabecera mientras lo observaba.

—Afuera hay una tormenta de nieve.

—Lo sé.

—Hace diez minutos estuve a punto de desmayarme.

Sus manos se detuvieron sobre las correas de la pistolera. Regresó a la cama y me tocó la mejilla.

—Ya te tomaste la medicina. Bebe algo caliente y duerme. Mañana te sentirás mejor. Es una joven atrapada en el Muelle Sur, en camisón. Sabes cómo es ese vecindario. Espérame en casa. Me encargaré de esto y volveré enseguida.

Luego salió de la recámara a toda prisa.

La puerta del penthouse se cerró con un golpe pesado y definitivo. Miré la infusión de miel y limón que humeaba en la mesa de noche y después el espacio vacío donde él había estado. El aire aún parecía teñido por el resplandor rojo de su cuenta regresiva.

“120 días, 8 horas, 15 minutos”.