DER VERBORGENE SOHN DES MILLIARDÄRS

ELARA

Positiv.

Diese beiden kleinen roten Linien starrten mich vom Teststäbchen aus an. Ich war schwanger. Meine Hand zitterte, als ich das Testkit hielt, und ich blinzelte es nur an, als könnte ich die Linien zum Verschwinden bringen, wenn ich lange genug starrte. „Das kann nicht passieren“, flüsterte ich, während gleichzeitig jedes denkbare Katastrophenszenario durch meinen Kopf schoss.

Ich warf das Stäbchen in den Mülleimer neben dem Waschbecken und drehte den Wasserhahn voll auf. Ich musste atmen, mich beruhigen. Solche Tests liegen doch ständig falsch, oder? Aber tief in mir wusste ich es besser. Die Wahrscheinlichkeit eines falsch positiven Ergebnisses lag hier unter zwanzig Prozent, und ich hatte bereits zwei Tests gemacht. Beide zeigten dasselbe.

Eine neue Welle der Übelkeit rollte durch mich hindurch. Ich würgte heftig, aber es kam nichts hoch – ich hatte bereits alles, was in mir war, am Morgen erbrochen und seitdem nichts mehr gegessen. Das elende Gefühl wollte einfach nicht verschwinden.

Ich drehte das Wasser ab und fing meinen Blick im Spiegel auf. Mein Gesicht sah ausgewaschen aus, fast grau. Meine Augen wirkten matt, die Wangen eingefallen. Ich sah aus wie ein Wrack. Mein Blick wanderte zurück zum Mülleimer, wo das Teststäbchen mich noch immer von oben herab verhöhnte.

Die Angst, die mich seit dem Aufwachen beschlichen hatte, hatte endlich einen Namen und klebte an meiner Haut wie etwas Lebendiges. Was zur Hölle sollte ich jetzt tun? Das Schlimmste daran? Ich hatte keine Ahnung, wer der Vater war. Wenn ich das wenigstens wüsste, würde ich mich vielleicht nicht so sehr vor mir selbst ekeln.

Vor zwei Wochen war mein ganzes Leben auf den Kopf gestellt worden. Dieser eine Tag war der schlimmste, den ich je erlebt hatte. Nicht nur wurde ich betrogen, sondern ich landete auch noch aus Versehen mit einem Fremden im Bett.

Tränen brannten in meinen Augen. Mein Magen zog sich noch enger zusammen, und das schreckliche Gefühl wurde mit jeder Sekunde stärker.

Hätte ich gewusst, dass die Nacht, die ich für die romantischste meines Lebens hielt, zur hässlichsten werden würde, wäre ich nie hingegangen. Und hätte ich gewusst, dass eine einzige Flasche Champagner reichen würde, um mich betrunken zu machen und in das Bett eines anderen zu befördern, hätte ich keinen Tropfen angerührt.

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ZWEI WOCHEN ZUVOR

„Hey, hier ist Jackson. Hinterlass eine Nachricht.“ Seine Voicemail sprang zum vierten Mal an. Ich seufzte schwer, während hundert Fragen in meinem Kopf summten. Ich hatte ihn schon fünfmal angerufen, und er ging immer noch nicht ran.

Ich schickte eine weitere Nachricht und hoffte, er würde endlich die zwanzig Nachrichten sehen, die ich ihm geschickt hatte, und bald auftauchen.

Ich schaltete mein Handy aus und starrte durch das deckenhohe Fenster auf die funkelnde Skyline von Brooklyn bei Nacht. Es war wunderschön da draußen. Es hätte sich romantisch anfühlen sollen. Ohne Jackson fühlte es sich einfach nur leer an.

Ich sah wieder auf die Uhr. Zwanzig vor neun. Wo blieb er? Nervosität und Aufregung vermischten sich in mir, während ich im Hotelzimmer auf und ab lief und mein Magen kleine Purzelbäume schlug. Vielleicht war er schon unterwegs und konnte deshalb nicht antworten. Vielleicht war der Verkehr schlimm. Vielleicht –

Ich stöhnte auf und ließ mich auf das riesige Kingsize-Bett fallen. Überdenken würde nichts ändern. Meine Finger strichen immer wieder über die weichen Rosenblätter, die ich vorhin auf den Laken verteilt hatte.

Mein Handy piepste, und ich zuckte fast aus der Haut. Ich griff hastig danach, aber es war nur Clara. Meine Schultern sackten nach unten.

Clara: Sorry, Süße. Sie haben mich an Entrance 4 versetzt. Jackson hab ich allerdings nicht gesehen. Ist er bei dir?

Ich antwortete mit deutlich weniger Energie als noch vor ein paar Stunden.

Ich: Nein, er ist noch nicht da. Ich weiß nicht mal, ob er überhaupt kommt.

Clara: Dieser Idiot! Wie kann er es wagen, dich so warten zu lassen! Warte nur, bis ich ihn morgen erwische.

Ich lächelte schwach. Meine beste Freundin wusste immer genau, was sie sagen musste, um mich aufzumuntern. Wir schrieben noch ein bisschen hin und her, bis sie zurück an die Arbeit musste, und dann war ich wieder allein mit meinen Gedanken.

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Zweiundzwanzig nach neun. Es war zweiundzwanzig nach neun, und Jackson war immer noch nicht da. Aus Sorge war pure Wut und Enttäuschung geworden. Ich fühlte mich komplett versetzt. Ausgerechnet an unserem zweiten Jahrestag. Ich hatte diese ganze Überraschung für ihn geplant, und so dankte er es mir.

An jedem anderen Tag hätte es nicht so wehgetan. Aber heute Abend sollte es etwas Besonderes für uns beide sein. Ich dachte, er würde sich genauso freuen wie ich. Letztes Jahr hatte er eine riesige Party mit all unseren Freunden geschmissen und unseren ersten Jahrestag unvergesslich gemacht. Dieses Jahr wollte ich diejenige sein, die ihn überraschte … und so war es nun gekommen.

Ich hatte fünf Stunden lang ganz allein dieses riesige Zimmer dekoriert. Jetzt sah ich mich um – die Kerzen waren schon mehr als zur Hälfte heruntergebrannt, die Aufregung, die den Raum früher erfüllt hatte, war verschwunden. Sogar die Ballons wirkten schlapp und traurig.

Scheiß auf ihn. Ich presste die Zähne zusammen, drehte die Champagnerflasche auf und trank direkt daraus. Die kalten Bläschen glitten leicht hinunter, aber mein Hals brannte trotzdem. Je mehr ich trank, desto schärfer wurde der Schmerz. Tränen stiegen mir in die Augen, als ich nach der nächsten Flasche griff. Es wäre eine solche Verschwendung, wenn all die Mühe umsonst gewesen wäre.

Ich behielt die Flasche in der einen Hand und starrte auf den Kuchen, der auf dem Couchtisch stand. In großen Buchstaben stand darauf: ALLES GUTE ZUM ZWEITEN JAHRESTAG, LIEBE.

Ich knirschte mit den Zähnen, wischte die weißen Schokoladenbuchstaben mit dem Finger weg und leckte ihn sauber. So sollte das alles nicht laufen, aber hier stand ich mit nichts mehr übrig. Leiser Jazz spielte im Hintergrund. Ich stand vom Sofa auf und begann, zu der Musik mit den Hüften zu schwingen, ließ die Frustration endlich los. Ich tanzte, als würde mir niemand zusehen, wie ein wilder Popstar.

Ich weiß nicht, wie lange ich mich wie eine beschwipste Närrin im Kreis drehte, bevor es an der Tür klopfte. Ich erstarrte und fragte mich, ob ich es mir nur eingebildet hatte. Dann klopfte es erneut, diesmal lauter.

Jackson? Er musste es sein. Ich wusste, dass er irgendwann auftauchen würde. Die Wut, die ich mit mir herumgetragen hatte, begann zu schmelzen, und Hoffnung kehrte zurück.

Ein kleines, unbeholfenes Lachen entfuhr mir, während meine Beine wackelten. Ich wischte mir schnell die Schokolade von den Fingern, ging zur Tür und schloss auf.

„Jackson?“