Der Fremde erwacht

Viktors POV

„Mom!!!“

Ich schrie immer weiter, bis meine Augen schließlich aufflatterten.

Mein Mund war trocken, und jeder Atemzug schmerzte in meinen Lungen.

Ohne mir meiner aktuellen Situation bewusst zu sein, versuchte ich mich aufzusetzen, doch der stechende Schmerz in meiner rechten Seite holte mich augenblicklich zurück in die Realität.

„Ugh!“

Ich hob die Hand, um die Wunde zu berühren. Ich erwartete blutiges, offenes Fleisch.

Stattdessen streiften meine Finger einen fadenartigen Stoff.

„Endlich bist du wach!“

Eine sanfte, melodische Stimme erklang neben mir.

Killerinstinkt.

Ich griff nach meiner Waffe.

Doch sie war nicht da.

Es gab nicht einmal eine Tasche, und irgendetwas an der Kleidung, die ich trug, fühlte sich falsch an. Sie fühlte sich nach Wolle an, nicht nach etwas Glattem oder Luxuriösem.

Meine Augen huschten durch den Raum.

Hilflos daliegend, mit pochenden Schmerzen in der Seite, einem stechenden Schmerz in der Schulter und einem aufkommenden Kopfschmerz, nahm ich meine Umgebung genau in Augenschein und suchte nach allem, womit ich mich verteidigen konnte.

Die Chancen standen gegen mich.

Das Bett war hoch über dem Boden aufgebaut. Von meiner Position aus hatte ich einen guten Überblick über den Raum. Es stand am hinteren Ende des Zimmers, und ein einzelnes Kissen stützte meinen Kopf. Die Bettdecke bestand kaum aus mehr als einem einfachen Laken über der Matratze. Es gab einen Nachttisch, doch dieser stand direkt neben der Besitzerin der Stimme.

Über mir gab es keine Deckenverkleidung. Das Fenster gegenüber bestand aus Holz, und ein dünner Vorhang hing davor.

Am anderen Ende des Raumes stand ein Tisch mit einem Teller, einer Gabel und einem Messer darauf – viel zu weit entfernt, um sie zu erreichen.

Mein Kiefer spannte sich an.

Mein Gehirn verarbeitete all diese Informationen innerhalb einer Minute.

Zuletzt richtete ich meinen Blick auf die Person, die neben mir saß.

Ich betrachtete ihre Gesichtszüge.

Eine junge Frau, vermutlich noch ein Teenager. Ihr Gesicht war nur wenige Zentimeter von meinem entfernt. Goldenes Haar umrahmte ihre Züge, und ihre großen mandelförmigen Augen blickten direkt in meine.

Sie lächelte strahlend.

Dann bewegte sich ihre Hand.

Ich versteifte mich, als sie meine Stirn berührte.

„Deine Temperatur ist in Ordnung“, sagte sie und lehnte sich wieder in ihrem Stuhl zurück.

Ich beobachtete sie aufmerksam und verfolgte jede ihrer Bewegungen.

Mein Blick wanderte zur Tür. Ich wartete auf einen Eindringling, einen Angriff oder irgendetwas Verdächtiges – von ihr oder von jemand anderem.

Doch nichts geschah.

Sie beobachtete mich lediglich mit offenem Interesse.

Ich versuchte erneut, mich aufzusetzen.

Ich hasste diese Situation.

Sie bemerkte mein Ringen und stand auf, um mir zu helfen. Sie legte ein Kissen hinter meinen Rücken und setzte sich anschließend wieder.

Wer ist sie?

Wo bin ich?

Ich beobachtete, wie sie unter meinem Blick unbehaglich wurde.

„Ich ... ich habe dich hierhergebracht. Ich habe dich auf dem Heimweg gesehen. Du warst im Schnee begraben, hast aber noch geatmet, also habe ich ... dich nach Hause getragen. Genau genommen ist das hier allerdings nicht mein Haus. Es gehört Mr. und Mrs. Arden. Meins steht direkt daneben.“

Sie stotterte leicht.

Meine Augen verdunkelten sich.

„Ich habe dich nur hierhergebracht, aber die Person, die dir das Leben gerettet hat, ist Mr. Arden. Er ist Arzt. Er behandelt Pferde und Schweine.“

Bei ihren letzten Worten zuckte meine Augenbraue.

„Und ... und Menschen“, fügte sie hastig hinzu.

„Er hat dir auch die Kleidung gewechselt.“

Bei der Erwähnung meiner Kleidung musterte ich mich selbst.

Sie war nicht schlecht.

Nur nicht mein Stil.

„Was ist mit den anderen?“, fragte ich.

Meine Stimme war rau.

„Die anderen? Waren noch mehr Menschen im Schnee begraben?“, fragte sie alarmiert.

Meine Gedanken wanderten zurück zu dem, was passiert war.

Ich war umzingelt und verletzt worden, hatte aber trotzdem weitergekämpft, obwohl mein ganzer Körper schmerzte. Ich war erschöpft gewesen, doch Aufgeben war keine Option.

Obwohl ich zahlenmäßig unterlegen war, kämpfte ich mit jeder letzten Kraftreserve, die mir geblieben war.

„Ich bin Elena. Wie heißt du?“

Ihre Stimme riss mich aus meinen Gedanken.

Mein Name?

„Sun“, antwortete ich instinktiv.

Ihre Augenbrauen hoben sich.

„Sun?“

„... Vincent“, fügte ich nach einer kurzen Pause hinzu.

„Ohh! Sun Vincent“, wiederholte sie, während sich ihre Mundwinkel nach oben zogen. „Das ist ein lustiger Name.“

Sie lächelte.

„Du siehst nicht aus, als würdest du von hier stammen. Wo kommst du her?“

„Gusabong.“

Die Antwort kam sofort.

„Wo ist deine Familie? Hast du jemanden in der Nähe?“

Sie legte den Kopf schief und stützte das Kinn auf ihre Hand.

Meine Familie?

Eine schmerzhafte Erinnerung schoss durch meinen Kopf.

Ich stand allein im Schnee, umgeben von Leichen, schwer verletzt und Blut hustend.

„Weg“, antwortete ich.

„Weg?“, murmelte sie und verzog nachdenklich die Lippen.

„Sun Vincent, Sun ist doch nicht dein Nachname. Weg – ist das ein Familienname von euch?“

Meine Augen weiteten sich, als ich die naive junge Frau neben mir anstarrte.

„Ich meinte, sie sind alle tot.“

Meine Antwort fiel scharf aus.

Sie wirkte erschrocken.

„Oh! Es tut mir leid. Bist du eine Waise? Ich habe meine Eltern auch verloren.“

Sie senkte den Blick, und ihre Stimme brach leicht.

Ich sah aus dem Fenster.

Die Straße wirkte ruhig und seltsam leer, lag aber überraschend weit unterhalb des Fensters.

Ich prägte mir das sofort ein.

„Wo bin ich?“, fragte ich.

„Blue Lake. Dieser Ort heißt Blue Lake. Er liegt ganz im Osten des Königreichs Asterov.“

„Wie ... ist dir das passiert?“, fragte sie neugierig und begegnete meinem Blick für einen Moment.

Ich grinste.

Stille.

Meine Faust ballte sich neben mir.

„Wir waren auf dem Weg in die Hauptstadt, als wir von Banditen angegriffen wurden. Ich war der Einzige, der überlebt hat.“

Während ich antwortete, hielt ich ihren Blick fest.

Sie nickte ruhig.

Mein trockener Hals kratzte unangenehm, und ich hustete schwach.

Sie stand auf und half mir, einen Becher an die Lippen zu führen.

Ich nahm einen Schluck, begann jedoch sofort wieder zu husten.

Sie legte eine Hand auf meinen Rücken und rieb ihn sanft, als wäre ich ein kleiner Junge.

Ich versuchte noch einen Schluck zu trinken, um die Trockenheit zu lindern.

Diesmal spürte ich, wie sie mir auf den Rücken klopfte.

Was eigentlich ein sanftes Klopfen sein sollte, traf mich wie ein Schlag.

Meine Brust verkrampfte sich, und ich

begann heftig zu husten.

Blut spritzte auf das Bett.

Ihre Hände zitterten beim Anblick des Blutes.

Der Becher glitt ihr aus den Fingern, und Wasser spritzte überall hin.

„Mr. Arden!“, schrie sie.