Kapitel 1: Lauf, Finn!

„Sag es mir nach, Finn. Wenn ich ‚Lauf!' sage, rennst du."

„Wren, das ist bestimmt nur eine Ratte."

„Ratten schreien nicht. Sag es."

Er stemmte sich vom Boden des Vorratsraums hoch. Eine Seite seiner Haare lag platt am Kopf, und seine gelbe Jacke war bis zum Kinn zugezogen. Drei Monate Kekse und keine Sonne hatten ihn dünn wie einen Stock gemacht, nur Ellbogen und Knie, aber er hatte immer noch genug Kraft, um die Augen zu verdrehen.

„Wenn du ‚Lauf!' sagst, renne ich", murmelte er. „Zufrieden?"

„Lauter."

„Ich hab gesagt, ich renne!"

„Psst." Ich legte ihm die Hand auf den Mund. Keiner von uns rührte sich.

Weiter unten im Flur kreischte Metall. Dann gab es einen lauten Knall, als würde ein Getränkeautomat auf die Nase fallen, und genau das war es auch. Drei Monate lang hatten wir Betten und Rollbahren und diesen blöden Automaten vor die Tür gestapelt, und alles fiel in ungefähr vier Sekunden um. Dann fing das Schreien an. Es war nicht eine Stimme. Es war eine ganze Menge, hoch und nass, und nackte Füße klatschten auf den Boden und kamen näher.

Läufer. Die schnellen.

„Tasche", flüsterte ich.

„Hab ich." Er hielt sie schon in der Hand. Guter Junge.

Die Feuerwehraxt lehnte neben meiner Matratze. Ich hatte sie in der zweiten Woche aus einem Glaskasten im zweiten Stock geholt, und ich hatte sie noch nie gegen etwas Lebendiges geschwungen. Meine Hände waren so verschwitzt, dass ich noch einmal neu zupacken musste.

„Okay, hör zu. Die Hintertür ist am Ende des Flurs. Die Treppe runter zur Laderampe, dann raus in die Gasse. Bleib nicht in der Gasse stehen."

„Wo gehst du hin?"

„Direkt hinter dir her."

„Du lügst."

„Tu ich nicht."

„Du machst das mit der Augenbraue."

„Ich mache nichts mit der Augenbraue."

„Wren."

„Geh einfach."

Ich trat die Tür auf. Die Notbeleuchtung tauchte den ganzen Flur in Rot. Das Schreien prallte von den gefliesten Wänden ab, sodass es von überall zu kommen schien. Um die Ecke krachte etwas Schweres gegen eine Wand und kam weiter auf uns zu. Wir rannten, und Finns Turnschuhe quietschten neben mir auf dem Boden. Ich zählte die Türen, an denen wir vorbeiliefen, denn ich zählte inzwischen alles. Sechs. Fünf. Vier.

Die Hintertür war aus verbeultem Metall und hatte eine Druckstange. Ich warf mich mit der Schulter dagegen. Kalte Luft kam die Treppe herauf und roch nach nassem Beton. Hinter uns schoss der erste Läufer um das Ende des Flurs.

„Geh", sagte ich.

„Nicht ohne dich."

„Finn …"

„Du hast gesagt, wir bleiben zusammen. Du hast die Regeln gemacht." Seine Stimme brach. Er packte eine Handvoll von meinem Ärmel. „Komm mit. Bitte. Wir passen beide durch."

„Die sind zu schnell. Auf der Treppe kriegen sie uns beide."

„Dann kämpfen wir."

„Womit denn? Mit deinen Schnürsenkeln?" Ich lachte, aber es klang falsch. „Jemand muss dafür sorgen, dass sie aufhören, dich anzusehen, Finn. Das bin ich. Das ist mein Job."

Sein Gesicht fiel in sich zusammen. Er war fünfzehn, und er war schon so lange tapfer, dass ich ständig vergaß, dass er noch ein Kind war. Ich zog ihm die Kapuze über den Kopf und band die Schnüre unter seinem Kinn zu. Meine Hände zitterten so stark, dass ich drei Versuche für den Knoten brauchte.

„Mama würde mich umbringen, wenn du dich erkältest", sagte ich.

„Das ist nicht lustig."

„Ein bisschen lustig ist es schon."

Er gab einen Laut von sich, halb Lachen, halb Schluchzen. Hinter uns zerfiel das Schreien in viele verschiedene Stimmen, und ich hörte Fingernägel an der Wand kratzen.

„Lauf. Sieh dich nicht um. Kein einziges Mal. Ich meine es ernst."

„Wren …"

Ich schob ihn mit beiden Händen durch die Tür. Er stolperte drei Stufen hinunter, griff nach dem Geländer und sah zu mir hoch. Sein Gesicht werde ich nie vergessen. Dann rannte er los, und das Letzte, was ich sah, war ein gelber Blitz, der um die Ecke der Treppe bog. Die Tür schwang zu und klickte ins Schloss.

Ich drehte mich um.

Es waren neun, vielleicht zehn, Schulter an Schulter im roten Licht. Ein Mann in einem zerrissenen Krankenhaushemd. Eine Frau, der die Hälfte der Haare und der Kopfhaut fehlte. Etwas, das früher eine Krankenschwester gewesen war, ihr Namensschild hing noch an einer Schnur. Sie waren stehen geblieben, als sie mich sahen. Ihre Köpfe neigten sich wie bei Hunden, die ein fremdes Geräusch hören, und ihre Nasen zuckten. Ich hob die Axt und schlug sie gegen das Metallrohr, das an der Wand entlanglief.

*Klong.* Sie zuckten zusammen.

„Hey!", schrie ich. „Hier drüben, ihr hässlichen … hey!"

*Klong. Klong. Klong.*

Der Lärm rollte durch das ganze Krankenhaus. Jeder Kopf fuhr zu mir herum, und ihr Kreischen veränderte sich. Es war nicht mehr überall verstreut. Es zielte direkt auf mich. Ich ging rückwärts, weg von der Hintertür, schlug weiter gegen das Rohr und zog sie den Flur entlang, weg von der Treppe. Weg von meinem Bruder.

„Genau so. Das Abendessen gibt's hier. Kommt schon. Ich bin der letzte Snack."

Sie kamen. Sie kamen wirklich. Ich drehte mich um und rannte zur anderen Treppe, der, die nach oben führte. Die Axt fühlte sich schwer an wie ein Sack nasser Sand, und ich nahm zwei Stufen auf einmal. Dann schlug mir eine Hand in den Rücken und warf mich gegen das Geländer. Der Mann im Krankenhaushemd war den anderen vorausgekommen. Sein Kiefer hing schief auf, so, wie ein Kiefer niemals hängen sollte. Er packte meinen Knöchel, und ich schwang die Axt.

Die Klinge drang mit einem Knacken in seinen Schulterknochen ein, das ich in den Zähnen spürte. Heißes Blut spritzte mir ins Gesicht und in den Mund. Er hörte nicht auf. Er wurde nicht einmal langsamer. Er zog sich einfach an meinem Bein hoch und schrie in mein Knie. Ich schrie zurück und schlug weiter, immer wieder, bis etwas nachgab und er in Stücken die Stufen hinunterrutschte.

Die Axt steckte in ihm fest. Ich zog einmal, dann noch einmal, aber sie wollte nicht herauskommen. Unten auf dem Treppenabsatz kletterte die Krankenschwester schon herauf. Ich ließ los und rannte.

Ein Stockwerk hoch. Dann zwei. Meine Brust brannte, als hätte ich ein brennendes Streichholz verschluckt. Oben endete die Treppe an einer grauen Metalltür, um deren Griff eine dicke Kette gewickelt war. Ich warf mich dagegen. Sie wackelte, aber sie hielt.

„Nein. Nein, nein, nein …"

Ich zerrte an der Kette, bis meine Handflächen bluteten. Unter mir füllte sich das Treppenhaus mit stampfenden Füßen und Schreien. Ich roch sie, bevor ich sie sah: Verwesung, Krankenhausseife und darunter etwas Süßliches. Ich drehte mich um und drückte den Rücken gegen die kalte Tür. In meiner Tasche hatte ich nur ein kaputtes Funkgerät und ein Foto von meinen Eltern. Nichts mehr, womit ich zuschlagen konnte.

„Okay", sagte ich zu niemandem. „Das war ein furchtbarer Plan."

Die Krankenschwester kam vor den anderen um die letzte Kurve. Sie blieb auf dem Treppenabsatz stehen und sah mit schief gelegtem Kopf zu mir hoch, fast neugierig. Dann riss sie den Mund weit auf und sprang, mit dem ganzen Körper auf einmal, die Finger wie Krallen gekrümmt.

Ein Schuss hallte durch das Treppenhaus.

Sie fiel vor meinen Füßen zu Boden, mit einem Loch dort, wo ihr Auge gewesen war. Ein zweiter Schuss folgte, dann ein dritter, und das Schreien unter mir wurde wirr und unsicher. Stiefel donnerten die Stufen herauf, jemand rannte schnell. Dann schnitt die Stimme eines Mannes durch die Dunkelheit, eine Stimme, die ich seit zwei Jahren nicht gehört hatte.

„Runter, Wren.”