Das Leben, an das ich mich nie erinnern sollte

POV: Elena Martin

Wenn mir jemand gesagt hätte, dass die Ohnmacht vor dem Team von Seaglass Resorts das Ungewöhnlichste sein würde, was mir in diesem Jahr passierte, hätte ich gefragt, was die Person trinkt. Es war ein Donnerstag Ende Oktober, zehn Uhr vierzig morgens, und ich war bei Folie vierzehn der größten Präsentation meiner Karriere, als der Konferenzraum anfing, sich seitwärts zu neigen.

Ich legte eine Hand auf das Podium und redete weiter. Der Kunde war aus Miami eingeflogen, und ich war nicht bereit, ihn wegen eines kleinen Schwankens zu verlieren.

„Was diese Projektion zeigt“, sagte ich, „ist, dass Küstenimmobilien die Inlandobjekte im ersten Quartal um nahezu neunzehn Prozent schlagen, was bedeutet, dass …“

Die Leuchtstoffröhre über dem Bildschirm flackerte, und als sie wieder da war, hatten die Zahlen auf der Folie unscharfe Ränder.

„Frau Martin?“ Der Vizepräsident im grauen Anzug beugte sich vor. Die ersten zwanzig Minuten hatte er auf sein Handy gestarrt, und jetzt schaute er mich an, als wäre ich diejenige, die ihn unterbrach. „Geht es Ihnen gut?“

„Mir geht’s bestens“, sagte ich. „Geben Sie mir eine Sekunde.“

Ich griff nach meinem Wasser. Meine Hand konnte den Becher nicht greifen, und er fiel zu Boden. Gefolgt von etwas, das sich als ich herausstellte.

„Jemand fangt sie!“

Die Stimme kam aus der Tür, hoch und gebrochen. Jemand fing meinen Ellbogen auf dem Weg nach unten. Ich lag da und starrte auf eine Deckenplatte, in der ein Kugelschreiber steckte, ein Überbleibsel eines gelangweilten Praktikanten, und fragte mich, wie ein Stift acht Monate dort oben geblieben war, während ich darunter präsentierte.

„Ruft den Notruf!“, schrie dieselbe Stimme. „Sofort, jemand ruft den Notruf!“

Ich drehte den Kopf. Liam stand in der Tür, um ihn herum ein Ordner mit überarbeiteten Zahlen. Er war mit den endgültigen Zahlen für das Deck hochgeschickt worden, und er war der Einzige im Raum, der noch erschrockener aussah als ich. Er kam nicht näher. Er drückte sich an den Türrahmen, damit zwei meiner Teamkollegen an ihm vorbeikamen, und sein Handy war bereits am Ohr.

„Elena, bleib bei mir“, sagte eine der Account-Managerinnen und kniete neben mir.

„Ich bleibe“, sagte ich zu ihr. „Ich möchte nur zu Protokoll geben, dass ich diese Präsentation gerade zerstört habe.“

Jemand lachte auf die wacklige Art, wie Menschen lachen, wenn sie nicht sicher sind, ob sie dürfen. Der Vizepräsident im grauen Anzug verkündete, dass der Krankenwagen gerufen worden sei, als würde er den Spielstand melden.

Die Sanitäter erreichten mich in sechs Minuten. Eine von ihnen, eine breitschultrige Frau mit grauer Flechte, hockte sich neben mich mit einer Blutdruckmanschette und einem Gesicht, das nichts preisgab.

„Können Sie mir Ihren Namen sagen, Liebes?“

„Elena Martin. Siebenundzwanzig. Strategy Lead bei Harbor & Pine Marketing, und ich möchte zurück und meine Folie zu Ende bringen.“

„Heute nicht.“ Sie legte die Manschette um meinen Arm und pumpte. „Wann haben Sie zuletzt etwas gegessen?“

„Einen Salzcracker. Vielleicht zwei.“ Ich versuchte, mich aufzusetzen, der Raum kippte erneut, und ich legte mich wieder hin. „Ich habe seit drei Tagen kein Frühstück bei mir behalten. Ich dachte, es sei ein Virus, der im Büro umgeht.“

Ihre Augenbrauen bewegten sich um einen Viertelzoll. „Aha“, sagte sie und schrieb etwas auf ihr Klemmbrett. „Besteht die Möglichkeit, dass Sie unter großem Stress standen?“

„Ich stehe seit sechs Wochen unter einem Seaglass-Pitch.“

„Das reicht.“ Sie sagte es so, wie Menschen einem Kunden zustimmen, dem sie nicht glauben.

Sie trugen mich in den Krankenwagen, die Türen offen zum Parkplatz, und die Sanitäterin ließ mich mein Handy benutzen, unter der Bedingung, dass ich es kurz hielt. Ich rief meinen Mann an.

Adrian nahm beim zweiten Klingeln ab. „Hey, du. Ich sitze in einer Budget-Besprechung mit acht Leuten, die alle denken, sie hätten recht, also erzähl mir etwas Gutes.“

„Ich bin in einem Krankenwagen.“

Die Leitung wurde still, und dahinter hörte ich einen ganzen Konferenztisch still werden. Als er wieder sprach, waren die Witze aus seiner Stimme verschwunden. „Welches Krankenhaus?“

„Laguna Verde General. Keine Panik, ich bin nur ohnmächtig geworden. Es war sehr anmutig.“

„Ich panikiere bereits. Ich gehe gerade raus und steige ins Auto.“ Ein Stuhl scharrte, und ich hörte, wie er jemandem sagte, ohne ihn anzufangen. „Tu nichts Dramatisches, bevor ich da bin.“

„Ich bin vor dem Seaglass-Team ohnmächtig geworden.“

„Elena, das ist bereits ziemlich dramatisch.“

Das Krankenhaus hatte seine eigenen Leuchtstoffpaneele, lange weiße in einem Raster, und ich zählte vierundzwanzig davon zwischen den Krankenwagentüren und dem Zimmer, in das sie mich brachten. Eine Krankenschwester nahm vier Blutröhrchen ab und gab mir einen Becher zum Füllen, und dann fragte sie mich nach dem Datum meiner letzten Periode. Ich sagte, ich müsse in meinem Kalender nachschauen. Sie nickte, als wäre das eine Antwort, und schrieb etwas auf, ohne mich anzusehen.

Der Arzt kam vierzig Minuten später, ein müder Mann in den Fünfzigern mit Lesebrille, die in graues Haar geschoben war, und einer Akte unter dem Arm. Er schloss die Tür hinter sich und stellte sich ans Fußende des Bettes. Er schaute auf die Akte, dann auf den Ring an meiner linken Hand, dann wieder auf die Akte.

„Frau Martin, ich habe Ihre Ergebnisse.“ Er nahm die Brille ab und faltete sie. „Bevor ich es Ihnen sage: Möchten Sie, dass jemand im Zimmer ist?“

„Mein Mann ist unterwegs. Zwanzig Minuten, vielleicht weniger.“ Ich versuchte, sein Gesicht zu lesen und bekam nichts. „Ist es schlimm?“

„Es ist nicht das, wovor Sie Angst haben.“ Er zog einen Rollhocker heran und setzte sich auf Augenhöhe. „Aber es ist groß, und ich würde lieber, dass Sie es mit ihm zusammen hören als allein.“

„Doktor, Sie können so etwas nicht sagen und mich dann warten lassen.“

„Ich weiß, und es tut mir leid.“ Er lächelte fast. „Da Sie sowieso warten müssen, tun Sie mir einen Gefallen und zählen Sie rückwärts. Nehmen Sie sich Zeit. Denken Sie an das letzte Datum, das Sie sicher sagen können, und sagen Sie mir, wie viele Wochen es her ist.“

Ich schaute auf die Deckenlichter, dann auf meine eigene linke Hand, und fing an, an den Fingern zu zählen wie ein Kind beim Rechnen. Ich zählte zweimal, und beide Male landete ich bei einer Zahl, die keinen Sinn ergab neben dem Virus, den ich für drei Tage verdorbener Frühstücke verantwortlich gemacht hatte. Der Arzt beobachtete mich, bis ich fertig war, und nickte dann langsam, wie ein Mann, der gerade gesehen hatte, wie ich die Antwort selbst gefunden hatte.