All Chapters of Das Leben, an das ich mich nie erinnern sollte: Chapter 1 - Chapter 10

POV: Elena Martin Adrian kam achtundfünfzig Minuten nach meinem Anruf durch die Tür, mit schiefgezogener Krawatte und den Autoschlüsseln noch in der Faust. Der Arzt hatte die meiste Zeit auf seinem Hocker gewartet, und keiner von uns hatte erwähnt, dass zwanzig Minuten eine Zahl gewesen war, die ich mir ausgedacht hatte. „Da war ein LKW“, sagte Adrian, bevor jemand fragen konnte. „Auf der Seite, quer über drei Spuren der 405. Ich habe mich durch die halbe Orange County geschleppt und eine Schulter auf der Freeway gefunden, von der ich nicht wusste, dass sie existiert.“ „Das ist illegal“, sagte ich. „Mehrfach.“ Er durchquerte den Raum in drei Schritten und nahm meine freie Hand, prüfte mein Gesicht, als hätte das Krankenhaus etwas ausgetauscht. Dann schaute er den Arzt an. „Sagen Sie mir, dass es ihr gut geht.“ „Es geht ihr gut, Herr Miles. Bitte, setzen Sie sich.“ Adrian ließ sich auf die Bettkante sinken, ohne loszulassen. Der Arzt schaute mich an, und ich nickte, weil acht Woch

Perspektive: Elena Martin Meine Mutter stand schon auf der Vortreppe und wartete, ein Geschirrtuch über der Schulter, bevor Adrian fertig geparkt hatte. „Du bist dünn“, verkündete sie und zog mich in eine Umarmung, die nach Knoblauch und Handcreme roch. „Adrian, sie ist dünn. Fütterst du sie überhaupt?“ „Ich versuche es.“ Adrian holte die Kuchenschachtel mit beiden Armen aus dem Rücksitz. „Letzte Woche habe ich Eier gemacht. Die Eier haben gewonnen.“ „Kommt rein, kommt rein. Es gibt Lasagne, weil Sonntag ist und ich keine Diskussionen dulde.“ Mama hielt mich an der Treppe fest, eine Hand an meinem Ellbogen, aber ihre Augen wanderten zur Kuchenschachtel, dann zu mir, dann die Straße hinunter, als könnte uns jemand folgen. Das Haus in Santa Aurelia war ein einstöckiger Stuckbungalow, sechs Blocks vom Wasser entfernt, nahe genug, dass der Nebel bereits die Straße hochkroch und sich auf dem Rasen absetzte. Drinnen saß mein Vater im Sessel, das Chargers-Vorprogramm stummgeschaltet, wei

Perspektive: Elena Martin „Harbor Mist“, las Adrian von der Farbprobe ab, „gegen Whispering Tide. Dasselbe Grau, dasselbe Blau, anderer Name. Welches werden wir?“ „Welches auch immer billiger ist.“ „Die kosten gleich viel. Ich stand vierzig Minuten in der Schlange im Baumarkt und habe nachgeschaut.“ Er hielt beide Farbproben ans Fenster wie ein Juwelier, der einen Stein prüft. Es war der erste Samstag im Januar, das Gästezimmer zeigte zum Pazifik, und das ganze Haus roch nach Malerkrepp und neuen Farbrollen. „Ich gehe mit Whispering Tide. Das klingt nach einem Spa, wo sie einem das Handy abnehmen.“ „Harbor Mist klingt nach einem Ort, an den man tatsächlich ein Baby stellen würde.“ „Gut. Harbor Mist.“ Er küsste die Farbprobe und klebte sie an die Wand. „Warte. Passt Mist zum weißen Trim? Interessiert das das Baby?“ „Das Baby ist achtzehn Wochen alt und so groß wie eine Süßkartoffel. Das Baby interessiert das nicht.“ Ich machte das Abkleben, weil Adrians Vorstellung von Malerkrepp

Perspektive: Elena Martin Der Bürgersteig vor der Apotheke war leer, was unmöglich hätte sein sollen, denn ein Mann mit einem Kaffee verdampft nicht in der Zeit, die man braucht, um sich umzudrehen. Auf dem Bordstein, wo er gestanden hatte, lag ein Pappbecher auf der Seite, der Deckel abgesprungen, und dampfte noch in die Februarluft. „Die Ampel ist grün“, sagte Adrian und zog an meinem Ärmel. „Wen hast du zugewinkt?“ „Liam. Er war genau da, vor der Apotheke.“ Ich zeigte auf den Bordstein. „Er hat uns direkt angeschaut.“ Adrian musterte den leeren Bürgersteig, dann mich. „Der Treppenfreund? Der, der sehr beschäftigt ist?“ „Der, der meine Mathematik korrigiert.“ „Da ist niemand, Elena. Da ist ein Becher.“ „Ein Becher, der noch heiß ist.“ „Dann ist jemand von einem heißen Becher weggelaufen.“ Er lenkte mich mit einer Hand im Rücken in den Zebrastreifen. „Das ist Südkalifornien; hier lassen die Leute Kaffee stehen, so wie anderswo Einkaufswagen.“ Ich holte mein Handy heraus, bevo

Perspektive: Elena Martin Die Fernlichter verwandelten meinen Rückspiegel in ein weißes Tuch, und für eine klare Sekunde begriff ich, dass der Fahrer hinter mir nicht überholen wollte: er zielte. Ich nahm den Fuß vom Gas und sah zu, wie der Tacho von fünfundfünfzig auf einundfünfzig fiel. Die Limousine fiel mit, so nah, dass ihr Kühlergrill das Glas füllte. „Okay“, sagte ich laut, zum Baby, zum Armaturenbrett. „Keine Panik.“ Ich legte mich auf die Hupe: zwei lange Stöße, die von der Felswand rechts von mir zurückprallten und unbeantwortet blieben. Ich schaltete die Warnblinkanlage ein. Die Limousine hielt den Abstand bei genau einer Wagenlänge, so stetig wie eine Hand zwischen meinen Schulterblättern. Ich sagte: „Hey Telefon, ruf 911 an“, und der Bildschirm auf dem Beifahrersitz leuchtete mit zwei Worten auf: Kein Empfang. Irgendwo hinter dem dritten Meilenstein hatte die Straße sich zwischen den Hang und die Leitplanke gequetscht, und jeder Mast an diesem Küstenabschnitt war außer