Chapter 5

KAPITEL 5

Der Name, den sie nicht aussprechen konnte

Die Stille nach dem Foto dauerte genau vier Sekunden.

Dann faltete Dante es zusammen, steckte es mit der präzisen Vorsicht eines Mannes, der etwas Explosives handhabte, in die Jackentasche, sah den Gesandten Solovs an, einen schmalen, bedächtigen Mann namens Petruk, der die Haltung von jemandem hatte, der daran gewöhnt war, Nachrichten zu überbringen, die Dinge zerstörten, und sagte: „Sag Solov, ich werde ihn treffen. Er kennt den Ort. Er kennt die Bedingungen.“

Petruk nickte einmal und wurde hinausbegleitet.

Lorenzo, der mit verschränkten Armen an der Wand gelehnt hatte, stieß sich von ihr ab. „Dante.“

„Nicht jetzt“, sagte Dante.

„Dante. Was auch immer auf diesem Foto ist, du musst—“

„Nicht jetzt, Lorenzo.“

Der Raum leerte sich aus Instinkt. Vittorio nahm Lorenzo am Arm, was eine kurze Aushandlung erforderte, und dann waren nur noch die beiden im Raum, Dante am Fenster mit dem Rücken zu ihr stehend und Aria dort sitzend, wo sie seit Petruks Ankunft gesessen hatte, die Hände gefaltet auf dem Tisch.

Sie wusste bereits, was Falcones Nachricht bedeutete. Nicht die genauen Worte. Die Gestalt davon. Die Hebelwirkung des Bundes über Celeste, welche Transaktion auch immer zwischen ihnen stattgefunden hatte — Falcone war derjenige gewesen, der sie eingefädelt hatte. Und jetzt rief Falcone die Architektur dieses Geheimnisses als Waffe auf.

Sie wartete.

Dante stand lange am Fenster. Dann drehte er sich um.

„Sag mir den Namen“, sagte er.

Sie hatte gewusst, dass das kommen würde. Sie hatte das Gespräch fünfzig Mal in ihrem Kopf durchgespielt, verschiedene Ansätze ausprobiert, unterschiedliche Formulierungen, verschiedene Reihenfolgen der Enthüllung. Keine einzige hatte eine Version hervorgebracht, mit der sie ganz zufrieden war, weil es keine gute Version gab.

Es gab nur die Wahrheit, und die Wahrheit war wie eine Operation. Das Beste, was man tun konnte, war einen sauberen Schnitt.

„Deine Mutter hat vor acht Jahren eine Vereinbarung mit dem Bund getroffen“, sagte Aria. „Zu einer Zeit, als dein Vater noch lebte und seine Nachfolge nicht gesichert war. Der Bund bot ihr etwas Konkretes an: Dokumente, die garantieren würden, dass der innere Kreis deines Vaters sich nicht gegen dich wenden würde, wenn die Zeit gekommen wäre, dass du übernimmst. Eine Art politische Versicherung.“

Sie beobachtete sein Gesicht. Nichts verriet sich darauf.

„Im Gegenzug leitete deine Mutter einen bestimmten Strom von Morretti-Geldern durch eine vom Bund kontrollierte Struktur um. Drei separate Überweisungen über achtzehn Monate. Die Summe war ausreichend, um drei Operationen des Bundes in Osteuropa und eine in Tunis zu finanzieren.“ Sie machte eine Pause. „Sie tat es, weil sie Angst hatte, dass die Berater deines Vaters sich nach seinem Tod gegen dich wenden würden. Sie tat es, um dich zu schützen.“

Die Stille im Raum hatte jetzt eigenes Gewicht.

„Wie viel von den Beweisen auf dem Datenträger ist überprüfbar?“ fragte er. Seine Stimme war völlig ruhig.

„Alles. Die Finanzunterlagen sind klar. Transaktionscodes, Kontonummern, Daten. Vittorios Leute werden sie mit den Morretti-Aufzeichnungen abgleichen können.“

„Und der Bund hat das gegen sie benutzt.“

„Die Vereinbarung war eine Zeit lang gegenseitig. Dann begann der Bund, zusätzliche Gefügigkeit zu erzwingen. Kleine Dinge zuerst, dann weniger kleine Dinge. Als mein Vater genug davon verstand, um zu versuchen, sich zu entziehen, hatte der Bund genug gegen Celeste, um den Namen Morretti vollständig zu vernichten. Und der Bund lässt keine Ausstiege zu.“

Er sah sie an. „Du weißt das seit fünf Jahren.“

„Ja.“

„Du hast das fünf Jahre getragen. Allein.“

Sie antwortete nicht, denn die Antwort war zu einfach und zu vernichtend, und sie war sich nicht sicher, ob sie es sagen konnte, ohne dass etwas in ihrer Stimme brach, das sie nicht zerbrechen lassen wollte.

Er setzte sich. Nicht auf seinen üblichen Stuhl hinter dem Schreibtisch. Auf den Stuhl ihr gegenüber. Auf gleicher Augenhöhe. Er schaute einen Moment auf den Tisch, und sie beobachtete, wie er das tat, was sie in den frühen Tagen des Kennenlernens bei ihm gesehen hatte: das sichtbare innere Verarbeiten von etwas Enormem, ohne sich davon verschlingen zu lassen.

„Sie hat es getan, um mich zu schützen“, sagte er.

„Ja.“

„Und der Bund hat diesen Schutz zu einer Waffe gemacht.“

„Ja.“

„Und mein Vater hat es herausgefunden und sie haben ihn getötet, bevor er—“ Er brach ab.

Sie sagte nichts.

Sein Kiefer arbeitete. Einmal. Dann regte er sich nicht mehr.

„Der Tod meines Vaters war kein Herzinfarkt.“

„Nein“, sagte sie sanft. „Das glaube ich nicht.“

Er stand abrupt auf, ging wieder ans Fenster, legte beide Hände auf den Rahmen und atmete dort, und sie ließ ihn, weil das, was er verarbeitete, nicht nur Information war. Es war die gesamte Architektur der Geschichte seiner Familie, die sich in eine neue, unerträgliche Form verschob.

Sein Vater war ermordet worden. Seine Mutter hatte einen Deal gemacht, der die Tür geöffnet hatte. Nico Falcone hatte ihn eingefädelt und seinen eigenen Tod vorgetäuscht, um den Konsequenzen zu entgehen, und war nun aufgetaucht, um dieses Geheimnis als Druckmittel zu nutzen. Und Aria hatte den Beweis dafür fünf Jahre lang allein getragen, in Ländern, zu denen sie nicht gehörte, um ihn vor genau diesem Moment zu schützen.

Er stand lange am Fenster.

Als er sich umdrehte, hatte sein Gesicht die Ruhe und Präzision, die sie kannte, aber hinter seinen Augen war etwas, das sie dort noch nie gesehen hatte. Nicht genau Trauer. Die Entscheidung, die Trauer müsse warten.

„Ich werde den Datenträger heute Nacht brauchen“, sagte er.

„Ich weiß.“

„Und dann—“ Er stockte. Er sah sie so an, wie man jemanden anschaut, dem die passenden Worte ausgegangen sind.

„Warum hast du mir das nicht damals anvertraut?“ sagte er. „Vor fünf Jahren. Warum bist du nicht zu mir gekommen?“

„Weil“, sagte sie, und ihre Stimme war ruhig, weil sie ruhig sein musste, „du wärst sofort zu deiner Mutter gegangen. Und deine Mutter, der man die Beweise präsentiert hätte, bevor der Bund neutralisiert war und bevor du irgendeinen Schutz gehabt hättest, wäre dadurch zerstört worden. Oder du hättest sie zerstören müssen. Und du hattest gerade deinen Vater beerdigt. Ich konnte dir das nicht antun.“

Er sah sie an.

„Du hast diese Entscheidung für mich getroffen“, sagte er.

„Ja.“

„Das war nicht dein Recht.“

„Nein“, stimmte sie zu. „Es war nicht mein Recht. Ich habe aus den richtigen Gründen die falsche Entscheidung getroffen und ich weiß das seit fünf Jahren und es tut mir leid, Dante. Nicht, dass ich versucht habe, dich zu schützen. Es tut mir leid, dass ich deine Fähigkeit unterschätzt habe, das zu überstehen.“ Sie hielt seinen Blick. „Ich hätte dir die ganze Wahrheit anvertrauen sollen. Ich hätte glauben sollen, dass du stark genug bist, sie zu ertragen. Ich war vierundzwanzig Jahre alt und verängstigt und ich habe dich unterschätzt, und das war ein schlimmerer Verrat als alles, was der Bund jemals über mich erfunden hat.“

Der Raum war still. Er sah sie lange an.

Dann sagte er: „Ich muss mit meiner Mutter sprechen.“

Er ging zur Tür. In der Schwelle hielt er inne, ohne sich umzudrehen.

„Du bist immer noch hier“, sagte er. Es war keine Frage.

„Ich bin immer noch hier“, bestätigte sie.

„Gut.“ Eine so kleine Pause, dass sie fast nicht vorhanden war. „Geh nirgendwohin.“

Er ging.

Sie hörte nicht, was in jener Nacht zwischen Dante und seiner Mutter gesagt wurde.

Niemand hörte es. Das Gespräch fand hinter verschlossener Tür statt, und was auch immer in diesem Raum gesagt worden war, blieb zwischen den beiden, versiegelt auf eine Weise, wie es nur die bedeutendsten Gespräche zwischen Menschen, die sich trotz komplizierter Vergangenheit lieben, sein können.

Was sie hörte, war das Danach. Die besondere Qualität eines Hauses, das etwas Enormes aufgenommen hat und abwartet, wie es sich setzt.

Lorenzo fand sie um Mitternacht in der Küche, wohin sie sich zurückgezogen hatte, weil das Warten unerträglich geworden war; sie machte Tee, weil Teekochen etwas war, das ihre Hände ohne Anweisungen konnten.

Er setzte sich ohne Einladung an den Küchentisch, was seine Art war.

„Er hat es dir gesagt“, sagte sie.

„Einige Teile.“ Lorenzo umschloss mit beiden Händen eine Tasse, die sie ihm hinstieß. „Genug.“

Sie wartete.

„Meine Mutter sieht gleich aus“, sagte Lorenzo. „Gefasst. Aufrecht. Celeste Morretti bricht nicht vor Leuten zusammen. Aber ich stand einen Moment vor der Tür zum Arbeitszimmer, bevor ich wegging, und sie war…“ Er hielt inne. „Sie hat ihn um Vergebung gebeten. Ich habe meine Mutter noch nie um Vergebung für irgendetwas bitten hören.“

Aria sah auf ihren Tee.

„Hat er es?“ fragte Lorenzo.

„Ich weiß es nicht. Ich war nicht dabei.“

„Ich auch nicht.“ Er war einen Moment still. „Du weißt, wenn das, was du sagst, über unseren Vater stimmt, dann ist der Bund seit mindestens acht Jahren in dieser Familie. Wahrscheinlich länger. Das heißt, wir wissen nicht, wie umfassend ihr Wissen ist oder was sie arrangiert haben.“

„Ich weiß es.“

„Das heißt, jeder könnte dem Bund nahegestanden haben, ohne es selbst zu wissen.“

„Deshalb wurde das Abhörgerät vor meiner Rückkehr installiert und deshalb wusste derjenige, der es platziert hat, genug, meine Rückkehr vorauszusehen.“

Lorenzo nickte langsam. „Jemand in diesem Haus. Oder jemand mit Zugang zu jemandem in diesem Haus.“

„Und Falcone führt es.“

„Falcone führt etwas. Ob es die vollständige Operation des Bundes gegen uns ist oder eine parallele Operation, die Werkzeuge des Bundes verwendet, weiß ich noch nicht. Er ist klug genug, sich von seinen Ressourcen abzusetzen.“

Lorenzo sah sie an.

„Du arbeitest an diesem Problem seit fünf Jahren“, sagte er, und es war keine Vorwurf. Es war eine Anerkennung.

„Ich hatte nichts anderes zu tun“, sagte sie schlicht.

Er nickte einmal. Sie saßen in der Küche in einer Stille, die nicht feindselig war, und tranken den Tee leer.

Als Lorenzo aufstand, um zu gehen, verharrte er an der Küchentür.

„Für den Fall, dass es etwas wert ist“, sagte er, ohne sie anzusehen, „ich habe mich in Bezug auf dich geirrt. Nicht was das Verlassen angeht — das war eine Katastrophe. Aber ich habe mich geirrt in dem, was es bedeutet hat. Du bist keine Verräterin.“

Er ging, bevor sie antworten konnte.

Sie saß allein am Küchentisch, bis der Tee kalt war.

Oben in seinem Arbeitszimmer saß Dante Morretti mit den Inhalten des Datenträgers verteilt über seinen sicheren Monitor und schlief nicht, denn was er betrachtete, war nicht nur der Beweis einer Straftat.

Es war der Beweis dafür, wie gründlich und wie lange seine Welt ohne sein Wissen arrangiert worden war.

Und auf dem Datenträger, in einem Ordner, den er noch nicht geöffnet hatte, lag eine Datei, benannt mit einem Datum drei Wochen von jetzt an.

Das Datum eines Treffens. Ein Gipfel, wie die Unterlagen andeuteten, den der Bund seit zwei Jahren vorbereitete.

Ein Treffen, zu dem die Einladungen bereits verschickt worden waren.

Unter dem Namen Dante Morretti.