Kapitel 4

Sophia hasste mein Penthouse von dem Moment an, in dem sie sich einquartierte. Am dritten Morgen streifte sie barfuß über den anthrazitfarbenen Teppich, eine Decke um die Schultern, und rümpfte über den schwarzen Marmor, die dunklen Regale und die grauen Wände die Nase.

„Elena, Süße, warum sieht dein Zuhause aus wie ein Bellandi-Verhörzimmer? Hier verliert doch jeder den Verstand.“

Ich stellte meinen Kaffee ab. „Früher mochte es jemand genauso.“

„Nur weil ein Mann Schwarz mag, streichst du dein ganzes Leben schwarz?“ Sophia schüttelte den Kopf. „Du brauchst etwas, das wirklich dir gehört. Meine Bettwäsche ist roséfarben. Luca hasst sie, schläft aber trotzdem darin.“

Luca stand am Fenster und schloss seinen Manschettenknopf. Seine Hand hielt inne.

Sophia lächelte ihn an. „Er beschwert sich jedes Mal und kriecht dann doch hinein wie ein braver Ehemann.“

Ich erinnerte mich an die rosafarbene Bettwäsche, die ich vor Jahren gekauft hatte. Luca stand damals eine halbe Minute neben dem Bett und trug dann sein Kissen ins Gästezimmer. Damals sagte er: „Elena, mach aus mir nicht den Helden in deinem Puppenhaus.“ Ich lachte und tat so, als hätte mich das nicht verletzt. Später wechselte ich zu grauer Bettwäsche.

Sophia redete ahnungslos weiter. „Wenn dein Verlobter nicht einmal rosa Bettwäsche ausgehalten hat, hat er dich vielleicht nicht genug geliebt.“

Die Tasse brannte mir an den Fingern. Fast ließ ich sie fallen.

Ich zwang mir ein Lächeln ab. „Vielleicht hat er mich wirklich nicht genug geliebt.“

Der Raum wurde still. Sophia wirkte verwirrt, aber Lucas Stimme wurde kalt, bevor sie etwas sagen konnte. „Oder vielleicht ist er zurückgekommen und hat erfahren, dass die Frau, die angeblich auf ihn wartete, gar nicht auf ihn gewartet hat.“

Mir stockte der Atem.

Sophia runzelte die Stirn. „Luca, was soll das heißen?“

„Nichts.“ Luca sah nicht Sophia an, sondern mich. „Manche Menschen errichten ihrer alten Liebe gern einen Schrein. Das lässt sie treu wirken. Es heißt aber nicht, dass sie es auch waren.“

„Du glaubst, ich war nicht treu?“, fragte ich.

„Ich glaube, fünf Jahre sind eine lange Zeit“, sagte Luca. „Lang genug, damit aus Trauer etwas anderes wird.“

Ich wollte ihn fragen, was vor drei Jahren geschah. Ich wollte wissen, ob er zurückkam, ob er etwas sah und ob ein einziger missverstandener Moment genügte, um alles auszulöschen, was ich durchlitten hatte. Aber Sophia stand zwischen uns, blass und verloren, und ich konnte sie nicht in eine Vergangenheit hineinziehen, von deren Existenz sie nichts ahnte.

Also senkte ich den Kopf und flüsterte: „Dann hättest du mich fragen sollen.“

Lucas Kiefer spannte sich an. Für eine Sekunde sah es aus, als wollte er den Raum durchqueren. Stattdessen wandte er sich an Sophia. „Ruh dich aus. Der Arzt sagt, du darfst keinen Stress haben.“

Nachdem die beiden ins Gästezimmer gegangen waren, blieb ich in der Küche, bis mein Kaffee kalt war. Ich hatte gelernt, Schmerz schweigend zu ertragen.

In dieser Nacht öffnete ich die Schublade neben meinem Bett und nahm den Verlobungsring heraus, den Luca mir vor fünf Jahren gegeben hatte. Nach dem Unfall hatte ich ihn weiter an einer Kette unter meiner Kleidung getragen. Bei der Hochzeit steckte ich ihn wieder an den Finger, weil der Anblick des lebenden Luca mich für einen letzten Tag jede Vernunft vergessen ließ.

Der Diamant wirkte kleiner, als ich ihn in Erinnerung hatte.