KAPITEL 2:ROTES LICHT

Perspektive: Seraphina

Der Ratssaal war gebaut worden, damit sich die Menschen darin klein fühlten, und vierhundert Jahre lang hatten Vampire ihn so erhalten. Die Decke verschwand in schwarzem Stein, dessen Ende ich nie gesehen hatte, die Fenster warfen rotes Licht über den Boden, bis jeder, der darin stand, wie frisch aufgeschnitten aussah, und entlang der Wände warteten menschliche Diener mit Silberkrügen, die Ärmel über mullverbundene Handgelenke hochgeschoben. Einer von ihnen, ein Junge von vielleicht sechzehn, trat unablässig von einem Fuß auf den anderen. Ich sah ihm eine volle Minute dabei zu, bevor ich wegsah und eine Manschette zurechtzog, die längst gerade war.

Lucien saß am Kopfende der langen Tafel, die Fingerspitzen unter dem Kinn aneinandergelegt, und betrachtete ein Quadrat aus schwarzem Glas, das über dem Tisch in der Luft hing. Ich stand hinter seiner rechten Schulter, wo ich seit meinem elften Lebensjahr stand. Auf dem Glas schob ein Junge in einer schlammigen Jacke die Hände unter einen Transportanhänger und hob ihn an.

"Noch einmal", sagte Lucien.

Die Aufnahme spulte zurück. Der Anhänger sank, stieg, sank. Die Stiefel einer Frau glitten darunter hervor. Jemand im Rat hustete.

"Majestät", sagte Lord Cassian Ravenor, "bei allem Respekt, das ist ein Fehler in der Linse."

"Ist es das?"

"Ein Trick des Winkels. Menschen filmen heute alles, sie schneiden alles, ich würde die Grenze nicht auf eine Straßenkamera in einer Bauernstadt wetten."

"Dann erklären Sie mir das Signal." Lucien erhob nie die Stimme. Er musste es nie. "Erklären Sie mir, warum das alte Erfassungsnetz, das seit fünfzehn Jahren keinen Laut von sich gegeben hat, vierzig Sekunden nachdem dieser Junge vier Tonnen Stahl angehoben hat, aufgeleuchtet ist."

Cassian drehte seine Ringe, einen Finger nach dem anderen. Er war an den Schläfen ergraut und trug einen Rubin von der Größe eines Daumennagels, und er hatte sich nach der Säuberung an drei Werwolfgütern bedient. "Das Netz hat schon früher Fehlfunktionen gehabt."

"Sehen Sie sich seine Augen an, Cassian."

Wir alle sahen hin. Auf dem Glas wandte sich der Junge einem Bäckereifenster zu, und Licht strömte aus seinem Gesicht. Der Diener an der Wand zuckte zusammen, sein Krug schlug auf den Boden und hallte über den Stein wie eine Glocke.

"Schafft das aus meinen Augen", fauchte Cassian.

Ein Wächter zerrte den Jungen am Kragen hinaus. Die Tür fiel hinter ihnen zu. Mir wurde bewusst, dass ich meinen Ring so fest gedreht hatte, dass er einen weißen Streifen um meinen Finger hinterlassen hatte, und ich zwang mich, aufzuhören.

"Dann töten wir ihn", sagte Cassian. "Heute Nacht. Ich habe bereits sechs Jäger an der Grenze."

"Sie haben sechs Jäger an der Grenze, weil Sie sie ohne mein Wissen geschickt haben."

"Ich habe im Interesse des Imperiums gehandelt."

"Sie haben in Ihrem eigenen gehandelt." Lucien wandte endlich den Kopf. "Er wird lebend gefangen."

Das Schweigen, das folgte, war so dick, dass man es hätte kauen können. Eine Ratsfrau zu meiner Linken starrte auf ihre eigenen Hände. Irgendwo knarrte ein Stuhl.

"Lebend", sagte Cassian. "Majestät, das ist ein Alpha. Der letzte. Haben Sie vergessen, was sie uns in den Winterkriegen angetan haben?"

"Ich erinnere mich besser als Sie. Ich war dabei. Sie haben damals gelernt, einen Löffel zu halten."

Ein paar Leute lachten, bevor sie es verhindern konnten. Cassians Kiefer spannte sich, und unter seinem Ohr zuckte ein Muskel.

"Und wenn er nicht freiwillig mitkommt?"

"Dann haben Sie versagt, und das erklären Sie mir persönlich." Lucien erhob sich, und der ganze Saal erhob sich mit ihm in einem Rascheln von Seide. "Hinaus. Alle."

Sie zogen an mir vorbei. Cassian ging als Letzter, und er blieb neben meinem Stuhl stehen, gerade lange genug, um mich von oben bis unten zu mustern wie einen Mantel, den er zurückzugeben erwog.

"Prinzessin."

"Lord Ravenor."

"Machen Sie es sich nicht zu bequem." Er lächelte mit der Hälfte seines Mundes. "Haustiere werden ersetzt."

Er ging. Ich zählte seine Schritte den Korridor hinunter, um sicher zu sein, wie weit er weg war, und erst dann atmete ich aus.

"Er hat Angst", sagte Lucien, noch immer dem Fenster zugewandt.

"Er ist gierig."

"Das ist nicht dasselbe nicht. Setz dich."

Ich setzte mich. Der Stuhl war kalt durch mein Kleid hindurch. Lucien ließ sich Zeit, goss sich ein Glas aus der Karaffe ein, hielt es gegen das rote Licht und trank nicht.

"Du gehst nach Ashbourne."

"Als wer?"

"Als wen er auch immer braucht."

"Vater, die Jäger wären schneller."

"Jäger würden ihn umbringen, oder sich selbst, und ich bin mir nicht sicher, was mich mehr ärgern würde." Er stellte das Glas unberührt ab. "Er muss zu mir gehen. Niemand schleift ihn."

"Er ist ein Wolf. Sie riechen uns auf eine Meile. Er wird einen Atemzug von mir nehmen und davonrennen."

"Dann riech nicht wie wir."

Ich musste beinahe lächeln. Er sah es und erwiderte es nicht.

"Deine Anweisungen sind eng gefasst", sagte er. "Du findest ihn. Du wirst ihm nützlich, eine Freundin, eine Zuflucht, was auch immer seine Einsamkeit verlangt. Du findest heraus, was er kann und wie viel davon er beherrscht. Und er erfährt nie, was ich von ihm will. Nicht von dir, nicht durch einen Ausrutscher, nicht durch einen Blick."

"Und was willst du von ihm?"

"Was ich seit fünfzehn Jahren will."

"Das ist keine Antwort."

"Es ist die einzige, die du heute Nacht bekommst." Er schob eine dünne schwarze Mappe über den Tisch. "Öffne sie."

"Vater..."

"Seraphina. Öffne sie."

Ich öffnete sie. Das erste Foto zeigte einen kleinen Jungen an einem Grenzposten, vielleicht sechs Jahre alt, in einem Mantel, der drei Nummern zu groß war, wie er über die Schulter zurückblickte, mit einem so verängstigten Gesicht, dass mir die eigenen Zähne wehtaten. Darunter lag ein weiteres, derselbe Junge mit neun, grinsend, mit einer Zahnlücke vorn, eine Hand in den Ärmel eines Fremden gekrallt. Dann vierzehn, mit aufgeplatzter Lippe und trotzigem Kinn. Dann achtzehn, wie er zwei Mehlsäcke eine Steinstufe hinaufschleppte. Jedes trug am unteren Rand ein Datum in roter Tinte.

Ich blätterte zum letzten. Ethan, größer jetzt, vor einer Praxistür, lachend über etwas, das ein Mädchen mit langem Zopf gerade gesagt hatte. Der Stempel nannte den Tag vor drei Wochen.

Mein Daumen hatte einen feuchten Abdruck in der Ecke des Bildes hinterlassen. Ich wischte ihn an meinem Rock ab und sah auf.

Lucien beobachtete mich mit diesen geduldigen purpurroten Augen, und er lächelte kein bisschen.

"Fünfzehn Jahre, Seraphina", sagte er. "Ich habe ihn nie verloren."