Der letzte Alpha: Die verbotene Waffe des Vampirkönigs

Perspektive:Ethan

Mira lief rückwärts die Harrow Street hinunter, eine Papiertüte mit warmem Brot an die Brust gepresst, und sie zählte mir meine Fehler auf, seit wir die Bäckerei verlassen hatten. Ich hatte die Hände in die Jackentaschen gerammt und den Blick auf die Dächer gerichtet, denn der Markt roch samstags nach gebratenen Zwiebeln, nasser Wolle und dem Schweiß von vierzig verschiedenen Menschen, und unter alldem stach mir noch etwas anderes hinten in die Kehle.

"Das ist jetzt das fünfte Mal, dass du die Dächer checkst", sagte sie. "Wen erwartest du?"

"Niemanden."

"Lügner. Dein Kiefer macht das Ding." Sie riss eine Ecke vom Laib ab und warf sie mir ins Gesicht. Ich fing sie, ohne hinzusehen, und sie stöhnte auf. "Siehst du, genau das. Normale Leute zucken zusammen."

"Normale Leute werden auch nicht mit Brot beworfen."

"Normale Leute zucken auch nicht bei Geralds Karren zusammen, und du hast es gestern getan. Zweimal."

"Sein Rad quietscht."

"Es ist ein Karren, Ethan. Gerald verkauft Rüben davon."

Ich aß das Brot. Es war noch so heiß, dass ich mir die Zunge verbrannte, und ich ließ es zu. "Wann will Elias mich zu Hause haben?"

"Um sechs. Und er hat mich bei dem Leben meiner Mutter schwören lassen, nichts über den Kuchen zu sagen, also gibt es einen Kuchen, und er wird eine Katastrophe." Sie grinste mich über die Tüte hinweg an. "Einundzwanzig. Du bist praktisch ein Fossil. Was wünschst du dir?"

"Nichts."

"Du sagst immer nichts."

"Weil ich mir immer nichts wünsche."

"Ich schlag dich gleich mit diesem Laib..."

"Psst."

"Du sollst mich nicht anpsst-en, ich bin..."

"Mira. Hör zu."

Sie verstummte. Der Markt ging um uns herum weiter, Händler, ein weinendes Baby, irgendjemandes Radio, das etwas Blechernes spielte, und darunter rollte ein tiefes, mahlendes Geräusch den Hügel herab, als würde man eine Schublade voller Messer über Stein schleifen. Meine Backenzähne summten davon. Dann schrie eine Frau am Brunnen auf, und in dem Schrei steckten Worte.

"Seine Bremsen! Haltet ihn auf, er hat keine Bremsen!"

Ein Lastwagen kam quer über die Kuppe der Harrow Street geschlittert, der Anhänger schwang hinter ihm aus wie eine aus dem Scheunentor gerissene Tür. Die Leute stoben auseinander. Ein Obststand klappte in der Mitte zusammen, und Orangen kullerten wie lose Zähne über das Kopfsteinpflaster. Miras Tüte fiel zu Boden, und sie packte meinen Ärmel so fest, dass die Naht riss.

"Lauf!"

"Da ist ein Kind..."

"Wo?"

"Bei der Laterne! Mira, lass los!"

Er konnte nicht älter als fünf sein, stand wie festgewachsen da, einen roten Ball in beiden Händen, während irgendwo hinter uns ein Mann immer wieder "Tobias!" kreischte. Ich weiß nicht mehr, wie ich über die Straße kam. Ich weiß noch, wie der Ball ihm aus den Armen hüpfte und meine Schulter gegen seine Brust prallte und wir beide über den Stein schlitterten, genau in dem Moment, als der Anhänger die Laterne über uns streifte. Das Eisen brach mit einem Knall wie ein Gewehrschuss.

Dann kam der Lärm nach dem Lärm, Glas und Geschrei und der Motor des Lastwagens, der noch immer gegen den Asphalt röhrte.

"Oh Gott, das ist Ruth! Sie liegt darunter!"

"Wo?"

"Hinterrad, Hinterrad, sie ist eingeklemmt!"

Ich stellte Tobias auf die Füße und schob ihn zu dem Mann hin, der seinen Namen geschrien hatte. Ruth Calloway, die uns jeden Donnerstag Roggenbrot verkaufte und Mira einmal ein Gebäckstück zugesteckt hatte, ohne es zu berechnen, lag auf der Seite, die Ecke des Anhängers quer über ihren Hüften. Ihre Fingernägel kratzten über das Pflaster. Die halbe Straße hatte sich um sie versammelt, und keiner tat etwas.

"Holt einen Wagenheber!", brüllte der Fahrer. Er war blutüberströmt aus dem Führerhaus getaumelt, das Blut lief ihm in ein Auge. "Irgendwer soll einen Wagenheber holen!"

"So einen großen gibt's in ganz Ashbourne nicht!"

"Ruft die Feuerwehr!"

"Die Brücke ist wegen Reparaturen gesperrt", sagte eine Frau. "Die brauchen zwanzig Minuten. Vielleicht mehr."

"Sie hat keine zwanzig Minuten", sagte ich.

Miras Hand schloss sich um mein Handgelenk. "Ethan."

"Lass los."

"Ich kenne dieses Gesicht. Was auch immer du vorhast..."

"Zähl bis drei. Wenn nichts passiert, lauf los und hol Elias, und sag ihm, dass es mir leidtut wegen des Kuchens."

"Wovon redest du?"

Ich kniete mich neben Ruth. Ihre Lippen hatten die Farbe von Spülwasser angenommen. "Mrs. Calloway? Ich bin's, Ethan. Hören Sie mich?"

"Ethan." Es kam dünn heraus. "Ach, mein Junge, nicht. Es ist zu schwer."

"Ich weiß."

"Und warum lächelst du dann?"

"Weil ich miserabel darin bin, vernünftig zu sein." Ich schob meine Finger unter die Stahlkante des Anhängers. Sie schnitt in meine Handflächen, kalt und körnig vom Streusalz. "Wenn ich hebe, packt jemand sie unter den Armen und zieht. Jemand mit Rückgrat. Habt ihr mich verstanden?"

"Junge", sagte der Fahrer, "das Ding wiegt vier Tonnen."

"Dann seid schnell."

Ich atmete ein. Die Straße wurde still um mich herum, als hätte jemand eine Tür hinter ihr geschlossen. Ich hörte Ruths Herzschlag, schnell und fadendünn, und Miras, der hämmerte wie ein gefangener Vogel. Irgendwo hinter meinen Augen drehte sich etwas Uraltes im Schlaf um und riss den Kiefer auf.

Der Anhänger hob sich.

"Du lieber Himmel", sagte jemand.

"Zieht sie raus! Jetzt zieht sie raus!"

Hände griffen Ruth unter die Arme. Ihre Stiefel schleiften über den Stein. Meine Schultern schrien, der Schweiß lief mir in die Augen, und das Ding in mir brüllte nach mehr, mehr, gib mir mehr...

"Sie ist frei! Sie ist draußen!"

Ich ließ los. Der Anhänger krachte zurück und schaukelte auf seiner Achse, und dann war die Stille so dick, dass ich einen Brotkrümel vom Bordstein rollen hörte. Vierzig Gesichter starrten mich an. Keiner blinzelte.

"Ethan." Mira kam langsam auf mich zu, die Handflächen vorgestreckt, als wäre ich ein Hund, den sie nicht kannte. "Deine Hände."

Ich drehte sie um. Tiefe Schnitte zogen sich über beide Handflächen, und während ich zusah, krochen die Ränder zusammen, rosa, dann weiß, dann nichts.

"Das ist Adrenalin", sagte ich. Meine Stimme klang falsch in meinen eigenen Ohren. "Leute tun Dinge unter Adrenalin."

"Deine Augen."

"Was ist mit ihnen?"

Sie drehte mich am Ellbogen zum Bäckereifenster. Im Glas stand ein Fremder, klatschnass, und dort, wo meine Augen sein sollten, brannten zwei Münzen aus silbernem Licht.

"Okay", sagte ich heiser. "Okay. Alle bleiben ruhig."

"Was ist er?", murmelte ein Mann.

"Frag nicht", sagte eine alte Frau und zog ihren Enkel an ihren Rock. "Frag einfach nicht."

Mira stellte sich vor mich. "Er hat Ruth das Leben gerettet! Ihr habt es alle gesehen! Geht zurück und lasst ihm Luft!"

"Ich muss nach Hause", sagte ich. "Sofort."

"Dann gehen wir. Stütz dich auf mich."

Über der Bäckereitür surrte eine kleine schwarze Kamera und richtete ihr Objektiv auf mich. Ein rotes Licht blinkte einmal und blieb dann stetig an.

"Die war letzte Woche noch nicht da", sagte ich.

"Die haben sie nach dem Einbruch bei Fenwick aufgehängt."

"Sie schaut nicht auf die Straße, Mira. Sie schaut auf mich."

Am Ende der Gasse hallten Stiefel. Elias kam angerannt, ohne Hut, den Mantel offen flatternd, das Gesicht papierweiß, und er packte mich an beiden Schultern und schüttelte mich einmal, hart.

"Sag mir, dass du es nicht getan hast."

"Eine Frau lag im Sterben, Elias, sie war..."

"Hat jemand es gefilmt? Ist es raus?"

Ich zeigte auf das rote Licht. Er sah hinauf, und das bisschen Farbe, das ihm geblieben war, wich aus seinem Gesicht.

"Hör mir zu, Ethan." Seine Finger gruben sich in meine Arme. "Geh nicht nach Hause. Pack nichts. Verabschiede dich von niemandem."

"Du machst mir Angst."

"Gut." Seine Stimme sank zu einem Flüstern. "Denn jemand jenseits der Grenze sieht sich gerade dein Gesicht an, und er wartet seit fünfzehn Jahren darauf."