Kapitel 5 : Silberstunde

Perspektive: Ethan

Die Falltür hob sich um einen Zoll, und das Gewicht, das Elias darübergeschleift hatte, ächzte über die Bretter über uns wie ein Sack nasser Zement. Ich hörte den Mann durch die Nase atmen. Ein Streifen graues Licht schnitt über den Kellerboden, vorbei an dem hölzernen Pferd und den Pfirsichdosen, und fiel auf Elias' Schuh.

"Zurück", flüsterte Elias. Er bewegte sich bereits und griff unter die zusammengefaltete Decke auf der Pritsche. Seine Hand kam mit einem Revolver wieder hervor, so alt, dass das Brünierung vom Lauf abgerieben war. "Hinter die Regale, und bleib unten."

"Du hast eine Waffe?"

"Ich habe sechs Kugeln und schlechte Augen. Geh."

"Elias, das kannst du nicht..."

"Doktor Wren." Die Stimme driftete durch den Spalt herab, noch immer höflich, noch immer angenehm. "Ich höre Sie flüstern. Das ist unhöflich."

Die Falltür flog auf und schlug auf den Boden darüber. Ein Stiefel kam die Leiter herunter, dann ein zweiter, und etwas Kleines, Metallisches prallte von der festgestampften Erde ab und rollte auf meine Füße zu. Ich sah den Splint und den Farbstreifen an der Seite eine halbe Sekunde, bevor alles weiß wurde.

Licht und Lärm trafen zugleich. Meine Ohren klingelten wie eine angeschlagene Pfanne, und der ganze Keller kippte, Pfirsiche und Regale und der Schein der Laterne rutschten allesamt zur Seite. Elias' Revolver krachte zweimal. Jemand grunzte. Ein Körper schlug auf die Erde, und ein Gewehr klapperte hinterher.

"Ethan!" Elias' Stimme kam von sehr weit weg. "Ethan, die Leiter!"

"Ich kann nichts sehen!"

"Dann schau nicht hin!"

Eine Hand packte meinen Kragen und riss mich nach vorn. Ich schlug blind zu, und meine Knöchel trafen einen Kiefer mit einem Knirschen, das ich bis in den Ellbogen spürte, und die Hand ließ los. Ein weiterer Mann prallte von der Seite gegen mich, und das Regal hinter uns gab nach. Einmachgläser zerplatzten um meine Knöchel, und Sirup durchtränkte meine Socken.

Etwas hinter meinen Augen sprang aus den Angeln.

Zuerst brannten meine Hände, von den Fingerspitzen bis zu den Handgelenken, als hätte ich sie in kochendes Wasser getaucht. Meine Nägel spalteten sich und glitten aus den Betten, dick und dunkel und gekrümmt. Mein Zahnfleisch pochte. Das Klingeln in meinen Ohren dünnte aus, und an seine Stelle trat jedes andere Geräusch auf einmal: der Puls eines Jägers, der in der Dunkelheit hämmerte, Elias, der neben der Pritsche keuchte, ein Stiefel, der über Dreck scharrte, das kleine Klicken einer Waffe, die entsichert wurde.

"Links", sagte ich und hörte, wie meine Stimme herauskam, tief und rau.

"Was?"

Ich fing den Gewehrlauf ab, als er auf mich zuschwang, bog ihn zur Seite wie einen Trinkhalm und schleuderte den Mann, der ihn hielt, gegen die Wand. Er prallte auf den Stein und blieb liegen. Der Mann von der Leiter sprang auf den Boden und ging mit einem Messer auf mich los, und ich nahm sein Handgelenk, drehte es und rammte ihn mit dem Gesicht voran in den Pritschenrahmen.

"Bleib unten", sagte ich zu ihm.

Er tat es nicht. Er versuchte, sich wegzurollen, und ich legte eine Hand zwischen seine Schulterblätter und nagelte ihn am Boden fest. Unter meiner Handfläche hämmerte sein Herz wie das eines Kaninchens. Ich konnte die Angst an ihm riechen, sauer und metallisch, und Gott helfe mir, mir lief das Wasser im Mund zusammen.

"Ethan." Elias war auf die Knie gekommen. Seine Brille hing an einem Ohr, und Blut lief ihm an der Seite des Gesichts herab, von einer Schramme an der Kopfhaut. "Ethan, sieh mich an. Sieh mir ins Gesicht."

"Mir geht's gut."

"Tut es nicht. Deine Augen..."

"Ich sagte, mir geht's gut. Gibt es einen Weg hinaus?"

"Die Leiter hoch, durch die Vorratskammer, Hintertür." Er keuchte. "Es werden mehr kommen."

"Wie viele?"

"Mindestens sechs. Vielleicht die ganze..."

"Dann gehen wir zusammen."

Ich zog ihn hoch und schob ihn vor mir die Sprossen hinauf. Er kletterte wie ein alter Mann, der er war, eine Sprosse nach der anderen mit zusammengebissenen Zähnen. Ich ging hinter ihm hoch, und meine Klauen furchten das Holz, und wir stürzten in der Vorratskammer auf einen Haufen Mehlsäcke. Weißer Staub puffte um uns auf.

"Welcher Weg?"

"Durch das Untersuchungszimmer." Elias zeigte mit zitterndem Finger. "Aus dem Seitenfenster, dann die Gasse."

"Los."

Wir erreichten den Korridor im Laufschritt. Jemand hatte jede Schublade aus dem Wartezimmer gerissen und über den Boden geworfen. Zeitschriften lagen wie Fächer über den Fliesen. Die Schale mit den Zitronenbonbons war an der Wand zerborsten, und gelbe Süßigkeiten knirschten unter unseren Stiefeln wie Kies.

"Guten Tag, Rowan."

Ich blieb stehen.

Ein Mann stand in der Tür zum Untersuchungszimmer, die Hände vor dem Körper gefaltet. Er war Anfang vierzig, glatt rasiert, in einem grauen Überzieher mit hochgeschlagenem Kragen, und er sah aus wie jemand, der Versicherungen verkauft. Er hielt keine Waffe. Er brauchte keine. Vier weitere Männer traten hinter ihm aus den Schatten, und jeder von ihnen trug ein Gewehr mit einem langen, silberbespitzten Bolzen.

"Mein Name ist Ethan", sagte ich.

"Ist er das?" Er legte den Kopf schief. "Du bist gewachsen. Als dich das letzte Mal jemand richtig angesehen hat, warst du ungefähr so hoch." Er hielt eine flache Hand an die Hüfte. "Du hast damals auch geweint."

"Wer sind Sie?"

"Ein Mann, der gebeten wurde, dich an einen warmen Ort zu bringen."

"Einen mit einem Erschießungskommando."

"Sei nicht theatralisch." Sein Blick ging an mir vorbei zu Elias, und sein Lächeln wurde schmaler. "Doktor. Sie sind schlecht gealtert."

"Corvin." Elias spuckte den Namen aus. "Sie nicht."

"Ich habe immer gut auf mich geachtet." Der Mann namens Corvin hob zwei Finger. "Nehmt den Jungen lebend. Wenn der Doktor sich einmischt, erschießt ihn."

Die Schützen hoben ihre Waffen. Elias drängte sich an mir vorbei und trat mitten in den Raum, beide Arme weit ausgebreitet.

"Er ist ein Kind!"

"Er ist einundzwanzig Jahre alt und hebt Lastwagen. Treten Sie beiseite, Wren."

"Nein."

"Treten Sie beiseite."

"Nein!"

"Schön", seufzte Corvin und nickte dem Mann links zu.

Das Gewehr sprach einmal, ein flacher, harter Knall, der von den Wänden zurückprallte, und Elias zuckte, als hätte jemand an einem Seil gerissen, das an seinem Rücken befestigt war. Er machte einen Schritt rückwärts, gegen mich. Seine Hände kamen hoch und pressten sich auf die Brust, und leuchtend rotes Blut quoll zwischen seinen Fingern hervor und lief ihm über die Handgelenke.

"Elias!" Ich fing ihn auf, als seine Knie nachgaben. Er wog nichts. Seine Brille fiel herunter und zersprang auf den Fliesen. "Elias, sieh mich an, nein, nein, nein, bleib bei mir."

"Ethan." Die Worte kamen nass und dünn heraus. Er zog eine blutige Hand hoch und packte die Vorderseite meines Hemdes. "Hör zu. Bitte. Hör mir zu."

"Sprich nicht, es wird alles gut, ich werde..."

"Das ist nicht dein Name."

"Was?"

"Dein Name." Seine Augen waren glasig geworden. "Er war nie Ethan."