Capítulo 2

Del otro lado del celular quedó un silencio incómodo. No sabía si era sorpresa o si estaba conteniendo la emoción.

Al fin y al cabo, solo si yo me divorciaba ella podía subir de puesto.

Colgué sin más y me quedé sentada frente a la mesa, esperando a que Benito regresara.

Pasé la noche en vela, y al final no apareció él, sino su asistente Celia.

En cuanto entró, noté la hostilidad en su mirada.

Ella había trabajado tres años a su lado y siempre sospeché que lo veía con otros ojos.

Al verme agotada, con la cara cansada por la desvelada, me habló con tono triunfal:

—El señor Cruz te tuvo mantenida casi cuatro años, y ahora que la señorita Santos ya se va a casar con él, me imagino la rabia que te debe dar, ¿no?

¿Mantenida? Qué ironía.

Es cierto que nuestro matrimonio siempre se mantuvo en secreto.

Hace cuatro años, toda la familia Cruz se opuso con furia a que alguien de mi origen se casara con Benito.

Al final cedí: acepté firmar papeles sin boda ni ceremonia.

Salvo los más cercanos, nadie supo nunca de nuestro matrimonio.

Entonces, Benito me acarició el pelo con ternura y me juró que me lo iba a compensar. Me prometió que cuando por fin heredara el Grupo Cruz, me daría una boda inolvidable.

La verdad es que él ya había heredado el cargo... y yo seguía esperando esa promesa que nunca cumplió.

Y ahora, su asistente me miraba como a una simple amante, una mantenida en jaula de oro.

Con altivez, continuó:

—El señor Cruz me mandó a investigar, y resulta que el escándalo de la señorita Santos salió de tu área. Tú, que eres la jefa de espectáculos, no me vengas con que no sabías nada.

¿Excusas? ¿Ahora la culpa era mía?

Él me engañaba y ni siquiera me daba una explicación... y encima me acusaban de algo así.

Le solté en seco:

—No fui yo.

Celia soltó una risita desdeñosa:

—Las pruebas hablan solas. Mejor acéptalo y vete por las buenas, porque si al final te botan como a un perro, va a ser mucho más humillante.

No la dejé terminar. Me levanté de golpe y le solté una bofetada con toda la fuerza.

Se quedó helada, con la mano en la mejilla, incapaz de creerlo.

Le arrojé el acuerdo de divorcio en la cara y le di la espalda:

—Lo que pase entre Benito y yo no es asunto tuyo. ¡Lárgate!

Cuando vio el documento, abrió los ojos como platos.

—¿Tú... te casaste con el señor Cruz?

Pero enseguida, recordando a Yulia, apretó los dientes y me soltó una sonrisa envenenada:

—El señor Cruz me dejó a cargo de todo. Así que si no aceptas tu culpa, te vas a arrodillar en el oratorio y ahí te quedas hasta que te arrepientas. Solo entonces podrás levantarte. Y para que lo sepas, la señorita Santos sigue llorando por tu culpa.

Casi solté una carcajada de pura rabia.

¿Él me engañaba y la que terminaba castigada era yo?

Celia dio un paso más, con la voz cargada de veneno:

—Ah, y no lo olvides. El soporte vital que mantiene a tu madre aún no está en el mercado. Lo desarrolló el Grupo Cruz. Con una sola orden, pueden desconectarlo. Y entonces tu madre... ya sabes lo que pasaría.

Más cruel de lo que jamás imaginé.

Él sabía que mi madre era lo único que me quedaba en este mundo.

Al final cedí y me arrodillé sobre el suelo helado.

El oratorio olía a incienso fino, un olor que lo llenaba todo, como la presencia de Benito: sofocante, omnipresente.

Nunca lo vi tan claro: tenía que divorciarme.

Ana, la empleada, al verme angustiada, intervino suplicante:

—¡Celia, la señora no puede estar de rodillas! Sus rodillas están enfermas, no aguanta.

Porque sí, tres años atrás, tras perder al bebé, me había consumido rezando cada noche en ese mismo lugar.

En lugar de recuperarme, pasaba las noches de rodillas, rogándole a Jesucristo que me devolviera a mi hija.

Benito, más allá de un par de palabras frías de consuelo, seguía viajando por todos lados, según él, por trabajo.

De tanto descuidarme, terminé con artritis reumatoide.

El médico no se explicaba cómo alguien tan joven podía tener esa enfermedad, y me advirtió que no había marcha atrás: en los días de lluvia, solo con medicinas podría soportar el dolor.

Ana lo sabía... pero Benito, nunca.

Ella siguió pidiendo compasión, pero Celia permaneció implacable.

Hasta que Ana, desesperada, exclamó:

—¡Voy a llamar al señor ahora mismo!

Yo, conteniendo el dolor que me atravesaba las rodillas, la frené:

—Ana, no. No lo llames.

Antes lo hacía para no preocuparlo, pero ahora ya no tenía sentido.

Porque él nunca sufriría por mí.

Aun así, ella marcó.

Pero quien contestó fue una vocecita infantil:

—¿Quién habla? Mi papá está con mi mamá comprando ropa.

Solté una risa amarga.

Hacía tiempo que Benito había cambiado la clave del celular. Yo creía que era por privacidad.

En realidad, era porque su amante y su hija entraban sin problema. La única que quedaba fuera era yo.

Ana se quedó pálida, revisó el número: era el correcto.

Al ver mi expresión, lo entendió todo y colgó de inmediato.

Apenas me salió una sonrisa torcida.

Cuando la sangre empezó a brotar de mis rodillas, Celia levantó la mirada con desprecio:

—Tu actitud me convence. No le diré nada al señor Cruz.

Ana corrió a sostenerme, con lágrimas de impotencia:

—¡Esto es inhumano! ¡Usted arrodillada por horas, mientras él anda con otra mujer! Y esa niña...

No pudo seguir, la voz se le quebró.

Yo apenas le pedí en un susurro:

—Ana, tráeme la caja de medicinas.

Unos minutos después, escuché pasos familiares en el pasillo: era Benito.

Su voz sonó clara, dirigiéndose a Ana:

—¿Para qué el botiquín?

—La señora pasó muchas horas de rodillas en el oratorio. Tiene las rodillas destrozadas.

—¿Tan delicada? —respondió él, incrédulo.

Con eso estaba poniendo en duda a Ana, creyendo que entre las dos queríamos dar lástima.

Ana, armándose de valor, le gritó:

—¡Celia la obligó! Le quitó el cojín y la dejó horas en el suelo.

Benito guardó silencio un instante y luego su tono se volvió más seco:

—¿Quién le dio permiso de hacer eso?