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Laurie

Alexander Knight se plante devant moi, et je me sens violer d'un coup. Il doit faire plus d'1m90, une tour humaine qui me domine malgré mes talons. Mes yeux grimpent pour croiser les siens, et je prends toute sa carrure en pleine face – épaules larges, posture droite, un mur de muscles moulés dans un costume sombre taillé au scalpel. On dirait qu'il passe autant de temps à soulever de la fonte qu'à diriger son empire. Minuscule, voilà ce que je suis à côté de lui, une fourmi face à un géant.

Son visage me frappe encore plus. Des traits durs, angulaires, une mâchoire carrée qui lance l'autorité. Sa peau, légèrement bronzée, trahit des heures dehors, pas le genre de mec cloîtré dans un bureau à longueur de journée. Ses cheveux bruns, presque noirs, sont coupés court, impeccables, pas une mèche qui dépasse – tout chez lui respire le contrôle. Mais ses yeux… Putain, ses yeux. Gris acier, froids comme une lame, ils me transpercent sans pitié. Ils analysent tout – mes lunettes, mon tailleur cheap, le tremblement que je cache dans mes mains. Sous ses sourcils épais, ce regard est un scanner, implacable, impossible à tenir plus de trois secondes sans frissonner. Ses lèvres fines, serrées, ne laissent rien passer – pas un sourire, pas une fissure. Cet homme est une statue de puissance brute, un silence qui pèse plus qu'un cri.

Il tend la main, un geste simple, mais je sens le test derrière. Ma paume moite glisse dans la sienne, chaude, ferme, et je serre de toutes mes forces pour ne pas flancher. Nos yeux se croisent, et mon souffle se bloque. Ce gris… J'ai déjà vu ça quelque part. Une étincelle, un souvenir flou qui me pique le cerveau, mais où ? Pas le temps de creuser, je secoue la tête, chasse l'idée. Faut que je me ressaisisse.

« Mademoiselle… ? » Sa voix claque, claire, rauque, un grondement qui attend ma réponse.

Je respire un grand coup, force un sourire qui doit puer le stress. « Laurie Brunel, enchantée de vous rencontrer. »

Il ne répond rien, reste froid comme une porte de prison. « Suivez-moi », lâche-t-il, sec, avant de pivoter. Je le talonne, ses pas lourds résonnant dans le couloir. À côté de lui, je suis une gamine perchée sur ses serres, luttant pour garder la cadence. Il s'arrête devant une porte, se décale légèrement, me laisse passer. Je m'exécute, la gorge nouée, et la porte claque derrière moi – un bang qui fait vibrer mes os. Je sursaute, me fige une seconde, puis mes yeux tombent sur la vue.

Derrière son bureau, une baie vitrée immense s'ouvre sur La Défense, et ça me coupe le souffle. Les gratte-ciel s'élancent, acérés, leurs façades de verre et d'acier scintillant sous un ciel voilé de brume. La Grande Arche trône au loin, massive, comme une reine sur son échiquier. En bas, les rues grouillent, minuscules, une fourmilière écrasée par la hauteur vertigineuse de cet étage. C'est pas juste un bureau, c'est une scène de film – un décor hollywoodien qui lance pouvoir et ambition. Je sens un frisson me grimper le long de la colonne, un mélange de vertige et d'adrénaline. Cet endroit respire les décisions qui changent des vies, un terrain où les erreurs n'ont pas leur place.

Je pivote légèrement, détaille la pièce. Minimaliste, moderne, glaciale. Un bureau en ébène, immense, trône au centre, impeccable – juste un ordinateur dernier cri posé dessus, rien d'autre. Les meubles en bois sombre et métal brillent sous la lumière crue, chaque angle est calculé, chaque détail lance la perfection. C'est son royaume, et je suis une intruse. Mon tailleur, mes lunettes, ma sacoche utilisée – tout me trahit ici, mais je carre les épaules, refuse de me laisser bouffer par l'ambiance.

Il s'avance, contourne le bureau, et je sens son regard peser sur moi, encore. Mes mains tremblent, je les planque derrière ma sacoche, fais semblant de m'intéresser à la vue. Mais c'est lui qui domine, pas les tours dehors. Cette froideur, cette assurance – c'est une arme, et il sait s'en servir. Mon cœur cogne, mes pensées s'emmêlent. Ce mec a repris l'entreprise de son père, Amadeus Knight, il y a deux ans, et il l'a transformé en monstre. Les rumeurs parlent d'un type impitoyable, d'un bulldozer en costard qui s'écrase tout sur son passage. Et maintenant, je suis là, face à lui, à jouer ma vie sur un coup de poker. Faut que je tienne.